Le Lien

NIA

Une semaine. Voilà combien de temps s'est écoulé depuis la nuit où tout a mal tourné, et pourtant, d'une certaine manière, où tout a trouvé son sens.

Sept jours depuis le moment où j’étais censée abattre Knight Golden. Au lieu de ça, je me retrouve à vivre dans son penthouse, à boire son café, à porter ses chemises de rechange et à faire comme si le lien qui vibre entre nous n’existait pas.

Physiquement, j’ai guéri. Mes côtes ne me font plus souffrir, mes coupures se sont estompées, et je peux à nouveau tenir une lame sans fléchir. Émotionnellement ? C’est une autre histoire.

Le penthouse me semble trop grand. J’ai été façonnée pour les ombres, pour le silence, mais désormais, je l’entends partout. Son rire. Sa voix à travers les canaux de communication.

Le destin n’a pas seulement enfoncé le couteau. Il l’a planté profondément et m’a laissée là à gérer l'hémorragie.

Knight a instauré des règles maintenant. « Tant que tu es ici, tu t’entraînes, tu manges, et tu n'essaies pas de me poignarder avant midi. »

Je lui ai répondu que deux de ces conditions étaient négociables.

Chaque matin commence dans sa salle de sport privée — un espace épuré aux murs de miroirs doté d'une odeur qui n’appartient qu’à lui : le cèdre, l’acier et le loup. J’affronte des drones, j'enchaîne les exercices jusqu’à ce que la sueur trempe mon débardeur, et je fais mine d'ignorer qu’il m’observe depuis le coin de la pièce.

— Tu bouges mieux quand tu es en colère, me lance-t-il un matin.

Je ne me retourne pas. — Tu parles beaucoup pour quelqu’un qui prétend aimer le silence.

Il rit. — C’est la compagnie qui m’inspire.

Je jette un poignard vers le mur, juste à côté de sa tête. Il se plante à un pouce de son oreille.

Son sourire ne fait que s’élargir.

À la fin de chaque séance, je suis plus épuisée par l'effort de l’ignorer que par l’entraînement lui-même.

Les après-midis sont pires. C’est le moment où nous travaillons ensemble — deux loups décortiquant des données cryptées sur les mercenaires qui nous ont attaqués. Il est affûté, incroyablement concentré, et il a toujours raison, ce qui est exaspérant.

Lorsque je trouve quelque chose, il se penche tout près, et son odeur m’enveloppe. Les battements de mon cœur me trahissent à chaque fois.

Il devient plus fort. Le lien.

Je sais quand il est proche. Je peux ressentir son humeur avant même qu’il ne parle. Une fois, je me suis réveillée au milieu de la nuit en haletant — parce que quelque part dans le bâtiment, il saignait.

Je l’ai trouvé dans la salle de sport, les articulations en sang à force de frapper le sac de frappe.

— Tu n’es pas censée être debout, a-t-il dit, le souffle court.

— Tu n’es pas censé saigner, ai-je répliqué du tac au tac.

Nous nous sommes fixés trop longtemps. Je me suis détournée avant que ma louve ne me trahisse davantage.

Depuis, j’ai arrêté de prétendre que cette connexion n’existe pas. Je refuse simplement de lui accorder de l'importance.

Ce matin, il m’a défiée. « Tu as suffisamment récupéré. C’est l’heure de la revanche. »

Lames d’entraînement. Pas de coups mortels. Mais la tension ? Fatale.

Nous tournons l’un autour de l’autre sur le tapis. Ses yeux brillent de malice ; les miens, d’avertissement.

— N'y va pas de main morte avec moi, dit-il.

— Ce n’était pas dans mes projets.

Le premier choc de l’acier résonne dans la pièce. C’est de la mémoire musculaire, de l’instinct, de la faim. Je feinte, pivote, frappe en bas. Il bloque, contre, me saisit le poignet — trop près. Nos souffles s’emmêlent dans l’espace qui nous sépare.

— Toujours aussi redoutable, murmure-t-il.

— Toujours en vie, réponds-je en balayant sa jambe d’un coup de pied. Il percute le tapis dans un grognement, puis éclate de rire.

Ce son brise quelque chose en moi. Je ne me rappelle pas la dernière fois que quelqu’un a ri de cette façon à mes côtés — comme si je n’étais pas une arme.

Il lève les yeux, ses yeux d’or plongeant dans les miens. Pendant un battement de cœur, le monde se réduit à cet espace entre nous.

Puis son oreillette vibre. Le moment vole en éclats.

Il soupire en se remettant sur ses pieds. — Sauvé par le gong.

— Sauvé de quoi ? demandé-je, la voix trop basse.

Il m’adresse un sourire qui n’atteint pas tout à fait ses yeux. — De moi-même.

Ce soir-là, nous progressons enfin.

Les paiements cryptés qui ont financé mon contrat mènent à une société écran sous la coupe de l’une des filiales de Knight. Quelqu’un au sein de son propre empire a payé pour ma lame.

— Quelqu’un de proche, marmonne-t-il en arpentant le bureau. Quelqu’un qui connaît mes habitudes. Mes faiblesses.

Je déglutis difficilement. — Ils connaissaient les miennes aussi.

Il me jette un coup d’œil. — Tu penses que ton agent de liaison travaillait avec eux ?

Je coche la tête une fois. — Ou pour eux. Je n’étais que le grand nettoyage.

Sa mâchoire se crispe. — On les trouvera.

Je devrais ressentir du soulagement. Au lieu de ça, je me sens… incertaine. Parce qu’une fois que nous les aurons trouvés, une fois que tout cela sera fini, je n’aurai plus aucune raison de rester.

Il doit le ressentir. Il le fait toujours.

— Tu n’arrêtes pas de regarder la porte, dit-il calmement. Comme si elle t’appelait.

— Peut-être que c’est le cas.

— Peut-être que ce n’est pas la seule chose qui t’appelle.

Je déteste la facilité avec laquelle il fait ça — balayer mes défenses en quelques mots.

Je n’arrive plus à dormir. Trop de souvenirs, trop de questions. Je finis par me retrouver sur le balcon, les lumières de la ville se diluant dans les nuages.

Knight est déjà là, appuyé contre la rambarde, un verre de liquide ambré à la main.

— Tu n’arrives pas à dormir ? demande-t-il sans me regarder.

— Je n’ai jamais vraiment pu, réponds-je en le rejoignant. L’air est vif et froid ; je l’accueille avec soulagement.

Il me tend le verre. — Bois. Ça va t'aider.

Je prends une gorgée — cela brûle comme du feu, cela a le goût de la vérité.

Pendant un moment, nous restons là, en silence. Puis il dit : — Tu t'es déjà demandé ce que nous serions devenus si nous nous étions rencontrés différemment ?

— Vivants, peut-être, dis-je d’un ton sec.

Il ricane. — Tu es impossible.

— Tu m’as engagée pour te tuer. Tu aurais dû lire les petites lignes du contrat.

Son sourire s'efface. — Je ne t’ai pas engagée, Nia. Quelqu’un d’autre a fait ça pour nous deux.

Je fixe la ligne d'horizon. — L’histoire de ma vie.

Il se tourne alors vers moi, son expression plus douce que je ne l’ai jamais vue. — Raconte-moi.

Et d’une manière ou d’une une autre, je m’exécute. Je lui parle de l’orphelinat. Des agents de liaison. Des années de sang et de silence. De la façon dont j’ai arrêté de compter mes victimes quand le chiffre n’a plus rien signifié.

Quand je m’arrête enfin de parler, il dit : — Tu n’as jamais été destinée à être une arme.

Je lâche un rire, amer. — C’est drôle. Tous les autres pensaient que j’avais été fabriquée pour ça.

— Pas tout le monde, dit-il en s’approchant d’un pas.

Le lien vrombit de nouveau, sourd et régulier. Je peux ressentir sa chaleur, ses battements de cœur se synchronisant avec les miens.

Il me raconte sa propre histoire — comment il a un jour perdu le contrôle de son loup, décimé une meute rivale, et presque tout perdu. — Le pouvoir sans contrôle détruit, dit-il doucement. C’est une leçon que nous avons apprise tous les deux.

Nous restons là, deux êtres brisés forgés par la violence, feignant de ne pas trouver chez l’autre de quoi se reconstruire.

Pendant une seconde, j’oublie quel camp était le nôtre.

Les lumières de la ville se troublent en contrebas, et je réalise la vérité que je fuis depuis une semaine : je n’ai plus envie de fuir.

Il y a une semaine, j’étais censée mettre fin à ses jours.

Maintenant, je n’arrive pas à décider s’il est la raison pour laquelle je respire encore, ou la raison pour laquelle je n’arrive plus à respirer du tout.