De lame et de sang

NIA

La pluie s’abat sur la ville comme un châtiment. Depuis le toit, je la regarde fendre l'obscurité. En contrebas, la ligne d’horizon chatoie, mêlant l'or et l'acier dans un reflet flou, tandis que le tonnerre gronde comme un avertissement.

Accroupie sur le rebord, je maintiens ma respiration régulière. Le penthouse de verre sous mes pieds bourdonne de chaleur et de lumière — le repaire de ma cible. Knight Golden. Milliardaire, alpha, philanthrope sur le papier. Monstre en réalité. Du moins, c’est ce que dit le contrat.

— Cinq minutes, Silent Blade, murmure mon agent de liaison dans l’oreillette. Une exécution propre. Pas de traces.

Comme si j’avais besoin qu’on me le rappelle. La propreté est ma seule façon de travailler.

Je sors mon couteau — noir mat, fil d'argent, parfaitement équilibré pour ma main. Une sorcière m’a dit un jour qu’il se souvient de chaque âme qu’il a goûtée. Ce soir, il se souviendra de la sienne.

La serrure biométrique cède à mes outils dans un léger clic. Un air chaud s’échappe, lourd d'effluves de whisky et de cèdre — la dominance, la puissance, le loup.

À l’intérieur, tout étincelle. Marbre sombre. Lumières ambrées. Des ombres assez épaisses pour s'y dissoudre. Je m’y glisse comme de la fumée.

Jusqu’à ce que ma louve s’agite.

Elle a été nerveuse toute la nuit, arpentant les cages de ma psyché, sous ma peau. Je lui dis de se taire. Elle n'en fait rien. Elle ne le fait jamais. Mais j’ai un travail à accomplir.

Je le trouve dans la suite principale. Il est assis face à la baie vitrée qui s'étend du sol au plafond, fixant la tempête comme si elle lui appartenait. Épaules larges, col ouvert, verre de whisky à moitié vide.

Trop facile.

Je glisse vers l’avant, couteau levé, jusqu’à ce que la lame baise la peau de sa gorge. Un battement de cœur. Une respiration. Un mouvement — et le monde bascule.

L’odeur me percute si violemment que je manque de lâcher l'arme. Le pin. La terre détrempée par la pluie. Cela inonde mes poumons, mon sang. Ma vision se trouble ; ma louve se tait, puis hurle — un son brut, brisé, qui me déchire la poitrine.

Non.

Pas lui.

Pas maintenant.

Il prend une vive inspiration, les narines frémissantes, les yeux s'ouvrant d'un coup sec.

— Toi, dit-il d’une voix basse et rauque. Mon assassin… est mon âme sœur.

Le couteau tremble dans ma main. Je recule d'un pas, luttant pour garder le contrôle. Mes instincts me hurlent de le toucher. Mon entraînement hurle plus fort de le transpercer.

— Ne bouge pas, réussi-je à articuler, la voix enrouée par le manque d'usage.

Il ne bouge pas. Son regard glisse de mon masque à ma lame, puis au pouls qui martèle ma gorge. La pointe d’un sourire étire ses lèvres.

— Ainsi, la Lame Silencieuse parle.

— Reste là, sifflé-je.

— Tu ne me tueras pas.

Je relève le couteau. — Regarde-moi bien.

Mais j’en suis incapable. Chaque nerf de mon corps est branché sur lui. Ma louve se presse contre ma peau, désespérée à l'idée de s'approcher. Le lien de gémellité vrombit comme le tonnerre au-dehors.

Knight penche la tête, découvrant un peu plus sa gorge. — S’il faut choisir entre mourir de ta main ou ne jamais te toucher… — Sa voix tombe dans un murmure. — Je choisis le couteau.

Maudit soit-il.

Je me jette vers l'avant. La lame érafle son cou, y dessinant une fine ligne de sang. Son odeur m’envahit à nouveau, vertigineuse. Je recule en trébuchant, le souffle court.

Il se lève lentement, les yeux ancrés dans les miens. Même blessé, il se déplace comme un prédateur. — Tu ne peux pas lutter, murmure-t-il. Moi non plus.

— Je peux faire tout ce que je décide. — J'arrache le masque de mon visage, avide d’air. Son regard se fait plus perçant, brillant d’une lueur proche de l’émerveillement.

— Tu es encore plus dangereuse sans masque, dit-il doucement.

— Ne confonds pas l'attirance et la merci, répliqué-je sèchement. La seule raison pour laquelle tu respires encore, c’est parce que je ne tue pas les gens qui ont l'odeur du destin.

— Est-ce de la merci ?

— De la stratégie.

Nous tournons l’un autour de l’autre, deux loups piégés dans le même filet. L’éclair jaillit derrière lui, découpant sa silhouette en or.

— Qui t’a envoyée ? demande-t-il.

J'hésite. La voix de mon agent résonne dans ma tête — pas de questions, pas de noms, pas d’hésitation.

Au lieu de cela, j'arrache l’oreillette et l’écrase sous ma botte. — Quelqu’un de riche. Quelqu’un qui a peur de toi.

Il lâche un rire sans joie. — Ça réduit le choix à la moitié de la ville.

Je recule vers la porte. — Disparais. Mon employeur ne s’arrêtera pas tant que tu ne seras pas mort.

— Tu vas me protéger ?

— Non. Je vais me protéger moi-même.

Il fait un pas de plus. L’air entre nous brûle. — Tu peux te mentir à toi-même, Silent Blade. Mais le lien, lui, ne ment pas.

C'est alors que je la ressens — l’attraction, la gravité brute entre nous. C’est insoutenable. C’est enivrant. C’est tout ce que j’avais juré de ne plus jamais ressentir.

— Essaie pour voir, murmuré-je avant de m'évanouir dans la tempête.

À l’aube, je me trouve dans un entrepôt désaffecté, essuyant son sang de mon couteau. Il luit faiblement dans la lumière vacillante — doré et vivant. Son odeur me colle à la peau.

— Maudit sois-tu, marmonné-je.

Je ne devrais pas m’en soucier. C’est une cible. Un contrat. Rien de plus. Mais chaque fois que je ferme les yeux, je revois ces yeux d’or, ce petit sourire exaspérant.

Mon téléphone vibre. Un message.

CLIENT MÉCONTENT. CIBLE EN VIE. RÈGLE ÇA. CE SOIR.

Je fixe l'écran jusqu’à ce que les lettres se brouillent. Ma louve grogne, un son bas et dangereux — à moi.

Je jette le téléphone au sol. — Il a fallu que ce soit toi, murmuré-je. Il a fallu que tu sois cet homme.

À l’autre bout de la ville, je sais qu’il est éveillé. Je peux le ressentir — cette étrange attache entre nous qui vibre comme un battement de cœur. Quelque part dans la tempête, Knight Golden saigne, sourit et pense à moi. Et cette pensée me terrifie plus que la mort ne l’a jamais fait.

Ce soir-là, je me déplace dans les bas-fonds pour disparaître — nouveau nom, nouvelle identité, nouvel itinéraire pour quitter la ville. Mais le lien rend tout plus difficile. Je peux le capter aux frontières de mon esprit, comme une pulsation sous ma peau.

La première balle traverse le mur juste à côté de ma tête. L’instinct prend le dessus. Je plonge pour me mettre à couvert, tout en ripostant. Des ombres bougent — des mercenaires, armés, rapides. Trop rapides pour des humains.

Ma louve surgit. Les griffes fendent l’obscurité. Ils tombent rapidement, mais pas avant que l’un d’eux ne réussisse un tir qui m’érafle le bras.

Mon téléphone sonne — numéro inconnu. Je réponds, le souffle court. — Qui est-ce ?

— Tu aurais dû me tuer quand tu en avais l’occasion, ronronne une voix familière.

Knight.

Son ton est bas, presque amusé.

— Maintenant, je viens récupérer ce qui m’appartient.

Mon cœur rate un battement. La fureur et quelque chose de bien plus dangereux s’emmêlent dans ma poitrine.

— Il faudra me passer sur le corps, marmonné-je.

Depuis les ombres derrière moi, une autre voix s'élève — pas la sienne.

— Ça peut s'arranger.

Les coups de feu explosent autour de ma position.

Et quelque part entre la fumée et le fracas, je réalise une chose : Silent Blade est morte. Nia, elle, vient tout juste de commencer à vivre.