Chapitre 4

La lumière filtrait à travers les branches, plus vive à mesure qu'il approchait de la lisière. Puis, soudain, plus d'arbres. Juste un vent glacial. Vandor s'arrêta net. Le champ s'étendait devant lui, vaste, silencieux... et jonché de corps. Des dizaines. Peut-être des centaines. Hommes, bêtes, parfois méconnaissables dans la boue ensanglantée.

Aucun cri. Aucun survivant. Juste la mort.

Un souffle rauque s'échappa de sa gorge.

Trop tard. Il était arrivé trop tard. Les tambours de guerre qu'il avait entendus n'étaient pas l'annonce d'une bataille à venir, mais l'écho d'un massacre déjà accompli. Il s'avança, lentement, le cœur battant. Le pacte pulsait encore dans sa chair, comme une lueur sourde.

Et il se demanda : si elle avait voulu... si elle avait su, aurait-elle pu empêcher cela ?

Ou bien l'avait-elle envoyé ici justement pour qu'il le voie ?

Il s'agenouilla près d'un cadavre, le visage tourné vers le ciel, figé dans l'horreur.

C'étaient ses hommes. Son bataillon. Des visages connus, compagnons d'armes. Un souffle brisé quitta ses lèvres. La culpabilité l'étrangla.

C'était lui qu'on attendait. C'était lui qui n'était pas venu. Et derrière ce chagrin, toujours cette sensation brûlante au creux de sa main.

Le pacte. Le lien.

Pourquoi m'as-tu laissé partir, Cecilia ?

Il se releva d’un bond, les yeux écarquillés.

— Cecilia ?!

Mais elle n’était pas là. Rien que le champ de mort et les murmures des corbeaux. Pourtant, dans son esprit, l’écho de sa voix vibrait encore. Le lien est vivant, pensa-t-il. Elle me parle… d’où qu’elle soit.

Il se tourna lentement, observant l’horizon. Là-bas, au-delà des collines, une lueur sombre montait. Une ombre, mouvante, tapie sous les nuages lourds. Quelque chose approchait. Pas une armée. Pas un homme. Autre chose.

Vandor serra le poing. La brûlure dans sa paume s’intensifia, pulsant comme un cœur.

Dans sa main rigide, un rouleau scellé de cire rouge. Vandor l’arracha aux doigts glacés et brisa le sceau. Il lut. Et son visage se figea. Les ordres venaient du palais. Du roi lui-même. Pas de renforts. Pas de messagers. Rien.

Son bataillon avait été envoyé ici… pour mourir.

Il sentit son sang se glacer.

— Henri… murmura-t-il, la gorge nouée. Que avez-vous fait ?

Le parchemin glissa de ses doigts. Il recula d’un pas, son esprit en feu. Tout s’effondrait. Le pacte. Le lien. Cecilia. Tout cela n’était peut-être qu’un fil tiré dans une toile plus vaste. Et s’il n’avait été qu’un pion ? Un soldat sacrifié dans une guerre qui se jouait dans l’ombre des trônes ? Il tourna les talons.

Il devait aller au palais. Immédiatement. Traverser la plaine, prendre un cheval, franchir les murailles s’il le fallait. Il aurait des réponses. Et le roi Henri, son roi, allait lui dire pourquoi ses hommes avaient été abandonnés. Il jeta un dernier regard au champ de bataille, à cette terre qui ne respirait plus que le silence de la mort.

— Je viens, Majesté, gronda-t-il.

Le roi l’avait appelé. Et personne ne refusait l’appel du roi. Surtout pas quand la mort marchait déjà à ses côtés…