Nachhilfe Fur Den Tyrannischen Alpha

Kapitel 1

Jasmine

„Ich habe genau zwölf Dollar auf meinem Bankkonto, Sarah, was bedeutet, wenn ich dieses Stipendium verliere, fliege ich nicht nur von der Uni, sondern schlafe auf der Straße.“

Ich schrie das in mein Handy, ohne mich darum zu kümmern, dass ich wie eine ertrunkene Ratte aussah. Ich geriet in Panik. Ich musste etwas unternehmen.

Sarah seufzte am anderen Ende der Leitung. Das Geräusch knackte, wahrscheinlich weil mein Handy drei Jahre alt war und nur mit Klebeband und der Hoffnung zusammenhielt, dass es nicht auseinanderfiel.

„Jaz, atme“, sagte sie. „Du bist die klügste Person an dieser ganzen Schule. Du bist buchstäblich wegen eines Genie-Stipendiums hier. Du wirst doch keinen Antrag für deine Abschlussarbeit vermasseln.“

„Du verstehst das nicht“, schnaufte ich und wich einer Pfütze aus, die so groß war wie ein kleiner See. „Es spielt keine Rolle, ob man schlau ist. Es zählt, ob man reich ist. Es zählt, ob man... so ist wie sie.“

„Wenn ich diesen Antrag nicht bis Mitternacht abgebe, findet der Dekan einen Grund, mir die Finanzierung zu streichen. Ich weiß es. Er schaut mich schon das ganze Semester an, als wäre ich ein Fleck auf dem Teppich.“

Ich hörte, wie Sarah sich bewegte, sich wahrscheinlich gerade gemütlich in ihrer warmen, trockenen Wohnung hinsetzte, während ich draußen gegen den Wind um mein Leben kämpfte.

„Geh einfach in die Bibliothek, such dir eine Steckdose und schreib das Ding“, sagte sie. „Hast du etwas zu essen dabei?“

„Ich habe einen Müsliriegel von letzztem Dienstag“, gab ich zu.

„Iss den bloß nicht“, sagte sie sofort. „Hör zu, ruf mich einfach an, wenn du fertig bist. Und halt dich von den Verrückten fern.“

Die Verrückten. So nannte Sarah freundlich die anderen neunundneunzig Prozent der Studentenschaft der St. Vargus Academy.

Für die Außenwelt waren sie die Elite. Die zukünftigen Anführer. Körperlich perfekt, seltsam intensiv und erschreckend charismatische Nachkommen uralter Familien.

Für mich? Sie waren Gestaltwandler. Wölfe, Bären, Großkatzen – Spitzenprädatoren in Designerkleidung, die Autos fuhren, die mehr kosteten als das gesamte Lebenseinkommen meiner Eltern.

Und ich? Ich war die Quotenmenschin. Der symbolische Mensch, der durch diese Flure laufen durfte, weil mein IQ hoch genug war, damit sich der Vorstand großzügig fühlen konnte.

Ich legte auf, steckte das Handy in meine Tasche und zog den Kopf ein, als ich endlich die riesigen Eichentüren der Bibliothek erreichte. Ich schob sie auf und schüttelte meinen Regenschirm aus.

Die Luft hier drinnen war anders. Sie roch nach altem Papier, Zitronenpolitur und Geld.

Ich ließ den Blick durch den Raum schweifen. Katastrophe.

Jeder einzelne Tisch im Hauptatrium war besetzt. Und nicht nur von Büchern, sondern von ihnen.

Gruppen von Kerlen mit Schultern, die viel zu breit für ihre Sakkos waren, lungerten auf den Sofas herum und lachten viel zu laut. Mädchen mit perfektem Haar und Augen, die das Licht wie polierte Edelsteine einfingen, saßen in den Lernecken zusammen.

Es war ein Zoo. Ein sehr teurer, gefährlicher Zoo.

Meine Laptoptasche fühlte sich schwer auf meiner Schulter an. Ich überprüfte die Akkuanzeige an der Seite der Tasche. Rot blinkend. Natürlich.

„Entschuldigung“, murmelte ich und versuchte, mich an einem Typen vorbeizuquetschen, der aussah, als könnte er einen Sattelzug stemmen.

Er bewegte sich nicht einmal. Er starrte mich nur mit goldenen Augen an, bei deren Anblick mein Magen einen Salto machte.

Ich hielt den Kopf gesenkt. Das war die wichtigste Überlebensregel hier. Lass dich auf nichts ein. Such keinen Blickkontakt. Sieh nicht wie Beute aus.

Was schwierig war, wenn man sich wie ein Hase auf Koffein und Angst fühlte.

Ich drehte eine Runde durch das Erdgeschoss. Nichts. Jede Steckdose war besetzt.

Ich ging in den ersten Stock. Noch schlimmer. Dort fand irgendeine Lerngruppe statt, die eher wie ein Networking-Event für Gestaltwandler aussah.

Mein Herz begann gegen meine Rippen zu hämmern. Es war acht Uhr. Ich hatte vier Stunden, um fünftausend Wörter zu schreiben, und mein Akku hatte vielleicht noch zehn Minuten.

Wenn ich zurück ins Wohnheim ging, wäre das WLAN miserabel, weil die Wohnheime für Menschen praktisch im Keller des Hausmeistergebäudes lagen.

Ich blieb neben dem Wasserspender stehen und umklammerte den Gurt meiner Tasche. Ich hatte nur eine Möglichkeit.

Der Alte Flügel.

Technisch gesehen war er gesperrt. Aber nicht auf die Art von „Du wirst exmatrikuliert“, sondern eher auf die Art von „Niemand geht dorthin, weil es gruselig ist und die Beleuchtung schrecklich ist.“

Dort wurden die Archive aufbewahrt. Das wirklich alte Zeug.

Ich blickte zu dem schweren Eisentor, das die Hauptbibliothek vom Alten Flügel trennte. Es stand einen Spalt offen.

„Tu es nicht“, sagte ich mir. „Es ist dunkel. Es ist abgelegen. Es ist genau die Art von Ort, an dem Horrorfilme beginnen.“

Dann erinnerte ich mich daran, wie pleite ich war. Zwölf Dollar. Davon konnte ich mir nicht einmal ein Busticket nach Hause leisten.

Ich schob mich durch das Tor.

Die Stille traf mich sofort. Das Summen der Gespräche und das Rascheln der Seiten aus der Hauptbibliothek verschwanden. Dieser Ort war vollkommen still.

Ich ging schnellen Schrittes weiter, meine Turnschuhe quietschten auf dem Marmorboden. Ich brauchte nur einen Tisch und eine Steckdose. Mehr nicht.

Ich bog um die Ecke in den Hauptlesesaal des Flügels und blieb stehen.

Er war leer. Vollkommen leer.

Und mitten im Raum, unter einem einzigen schwach leuchtenden Kronleuchter, stand der Tisch.

Die Stühle darum herum hatten hohe Rückenlehnen und waren mit dunklem Samt bezogen, der im schummrigen Licht schwarz wirkte.

Direkt neben dem Kopfende des Tisches befand sich im Boden eine Messingsteckdose.

Ich hätte weinen können. Mir stiegen tatsächlich Tränen in die Augen. Es war ein Wunder.

Ich eilte hinüber und ließ meine Tasche auf den Tisch fallen. Sie landete mit einem lauten Knall, der durch die Stille hallte, sodass ich zusammenzuckte.

„Entschuldigung“, flüsterte ich in den leeren Raum.

Ich kroch unter den Tisch, steckte mein Ladegerät ein und kam wieder hervor. Dann setzte ich mich auf den Stuhl am Kopfende des Tisches.

Ich fuhr meinen Laptop hoch. Der Bildschirm erwachte zum Leben und beleuchtete mein Gesicht.

„Okay, konzentrier dich, Jasmine. Antrag für die Abschlussarbeit. Die sozioökonomischen Auswirkungen von... was auch immer. Schreib einfach.“

Ich begann zu tippen. Anfangs langsam.

Immer wieder blickte ich zur Tür und erwartete, dass ein Bibliothekar hereinkommen und mich anschreien würde. Aber niemand kam.

Zehn Minuten vergingen. Dann zwanzig.

Langsam kam ich in den Flow. Die Worte flossen. Ich brachte tatsächlich ein schlüssiges Argument zustande.

Die Panik wegen des Geldes ließ nach und wurde durch das vertraute Gefühl akademischer Bestätigung ersetzt. Das konnte ich. Ich konnte schreiben. Ich konnte jeden an dieser Schule übertreffen, selbst wenn ich niemanden körperlich übertreffen konnte.

Ich war so konzentriert, dass ich die Tür nicht hörte.

Der einzige Grund, warum ich aufhörte zu tippen, war, dass sich die Luft im Raum plötzlich veränderte.

Es war kein Temperaturabfall. Es war ein Druckabfall. Meine Ohren knackten. Die Haare auf meinen Armen stellten sich auf und vibrierten vor statischer Elektrizität.

Eine uralte Warnsirene meines Reptilienhirns heulte auf. Lauf. Versteck dich. Erstarr.

Ich erstarrte.

Meine Finger schwebten über der Tastatur. Ich atmete nicht.

Ich hörte ein Schnuppern.

Es war ein scharfes Einziehen der Luft, laut in der toten Stille.

Dann eine tiefe Stimme.

„Nun.“

Langsam, ganz langsam hob ich den Kopf.

Am Rand des Lichtkreises des Kronleuchters stand Liam.

Ich wusste, wer er war. Jeder wusste das. Liam Vargus. Der Name seiner Familie stand auf dem Gebäude. Der Name seiner Familie stand auf der Schule.

Er war der Alpha des Campusrudels, der Typ, der durch die Flure ging, als würde ihm der Sauerstoff gehören, den wir atmeten.

Er war nicht allein. Zwei weitere Männer standen hinter ihm, und ich erkannte sie ebenfalls – seine Leutnants oder Betas oder wie auch immer sie sich nannten.

Aber ich konnte sie nicht ansehen.

Ich konnte den Blick nicht von Liam abwenden.

Er trug ein schwarzes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln, die Unterarme freigaben, die aussahen, als wären sie aus Granit gemeißelt. Sein dunkles Haar war auf diese unordentliche Art gestylt, die wahrscheinlich eine Stunde Arbeit gekostet hatte.

Aber es waren seine Augen. Sie waren auf mich gerichtet. Sie sahen mich nicht nur an; sie sezierten mich.

Er sah nicht wütend aus. Er sah... schockiert aus.

Er machte einen Schritt nach vorne. Die Männer hinter ihm wurden unruhig.

„Liam?“, flüsterte einer von ihnen.

„Still“, sagte Liam. Der Mann hinter ihm schloss augenblicklich den Mund.

Er begann langsam an der langen Seite des Tisches entlangzugehen und ließ seine Hand über die Kante gleiten. Er umkreiste mich.

Ich umklammerte die Armlehnen des Stuhls. Der Samt fühlte sich plötzlich wie eine Falle an.

Er blieb direkt neben mir stehen. Er war so nah, dass ich die Wärme spüren konnte, die von ihm ausging.

Er beugte sich herunter. Sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem Hals entfernt. Ich kniff die Augen zusammen und erwartete, dass er mich anschreien oder mich im Genick packen und hinauswerfen würde.

Stattdessen schnupperte er erneut an mir. Direkt an der Stelle unter meinem Kiefer, wo mein Puls schlug.

Ich hörte völlig auf zu atmen.

„Du hast keine Ahnung, was du gerade getan hast, oder?“, flüsterte er. Seine Stimme klang rau, als hätte er Schmerzen.

Ich öffnete ein Auge. Er starrte mich mit einer Intensität an, die meine Knie weich werden ließ. Er sah aus, als wollte er mich fressen. Und zwar nicht im übertragenen Sinn.

„Es tut mir leid“, flüsterte ich. „Ich gehe.“

Ich wollte aufstehen, doch er legte eine Hand auf die Rückenlehne des Stuhls. Er berührte mich nicht, aber er versperrte mir den Weg.

„Sitz“, befahl er.

Ich setzte mich. Mein Hintern traf das Sitzkissen so heftig, dass ich leicht hochfederte.

Er beugte sich noch näher zu mir, eine Hand um die Armlehne meines Stuhls geklammert, die andere auf der Rückenlehne. Sein Körper sperrte mich ein.

„Du...“, begann er, seine Stimme sank zu einem Knurren, das in meiner Brust vibrierte. „Du riechst nach etwas, das ich niemals wieder loslassen werde.“