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Carmela

Je tire ma voiture dans la large allée circulaire du domaine de Beernchi, les pneus craquant bruyamment sur le gravier comme s’ils annonçaient mon arrivée, que cela me plaise ou non. Le manoir s’élève devant moi - froid, massif et peu accueillant. Tous les bords tranchants, la pierre imposante et l’arrogance tranquille. C’est le genre d’endroit destiné à impressionner les étrangers.

Pour moi, c’est comme un mausolée.

Il n’est pas rentré à la maison depuis longtemps. Pas depuis la mort de nos parents. Toute chaleur qui vivait autrefois à l’intérieur de ces murs était enterrée avec eux. Mais Gio... Gio refuse de le laisser partir. Il s’accroche à cet endroit comme s’il était sacré, comme si sa préservation maintenait en quelque sorte le passé vivant.

Ou peut-être que cela le garde juste en contrôle.

Je sors de la voiture, en fermant la porte plus fort que nécessaire, et je le repère immédiatement. Il se tient à l’entrée, la posture droite, l’expression composée - chaque centimètre de l’homme que notre père l’a élevé pour être.

« Deux fois en une semaine ? » J’appelle en marchant vers lui. « Waouh. Ça doit être mon jour de chance. »

Les lèvres de Gio se courbent en un sourire, mais je le connais trop bien pour en être trompé. « Peut-être que ma petite sœur m’a juste manqué. »

J’ai laissé échapper un petit rire et je me suis penché pour lui embrasser la joue. « Des conneries. Tu ne m’invites jamais sans raison. »

« Un homme ne peut-il pas vouloir voir sa sœur ? » Il répond légèrement, se retournant déjà pour montrer la voie à l’intérieur.

Je le suis à travers les portes d’entrée et dans le foyer en marbre. L’air semble plus frais ici, plus lourd en quelque sorte. Sols polis, hauts plafonds, tout est vierge et intact - comme si personne ne vivait vraiment ici.

Nous nous dirigeons directement vers son bureau.

Dès que j’entre, j’en suis frappé.

Cuir. Cigares. Cette légère et persistante odeur d’eau de Cologne coûteuse.

Papa.

Je m’arrête pendant une demi-seconde, avalant le souvenir, puis je marche plus loin. Gio l’a refait - il a recréé la pièce presque exactement comme avant. Les mêmes étagères sombres bordées de livres que personne ne lit, les mêmes rideaux lourds, le même bureau en acajou massif positionné comme un trône.

Et, bien sûr, la même chaise.

Il s’y abaisse comme s’il lui appartenait.

Comme s’il l’a mérité.

« Vous avez l’air fatigué », dis-je avec désinvolture, en traversant la table d’appoint et en me versant un verre de la carafe en cristal sans demander. « Les affaires vous tiennent debout ? »

« Les affaires me tiennent toujours debout », répond-il, en desserrant légèrement sa cravate. Ses yeux restent sur moi, étudiant. Mesurer.

« Comment se passe ce travail de galerie ? »

Je prends une gorgée de whisky, le laissant brûler dans ma gorge. « Ennuyeux comme l’enfer. Les gens riches achètent de l’art qu’ils ne comprennent pas juste pour impressionner les gens qu’ils n’aiment même pas. » Je saute sur le bord de son bureau, croisant une jambe sur l’autre. « Sautons la petite conversation, Gio. Pourquoi suis-je vraiment ici ? »

Il rit, mais il n’y a pas de chaleur dedans. « Toujours impatient. Tu te souviens quand tu avais six ans et que tu ne pouvais pas attendre Noël ? Vous avez tout déballé deux semaines plus tôt. »

« Et vous avez passé des heures à le remballer pour que maman ne le découvre pas », réponds-je avec un léger sourire. La mémoire scintille - douce, distante, presque irréelle maintenant. « Mais vous tergiversez. »

Le sourire disparaît de son visage.

Doucement.

Trop lentement.

Il se penche en arrière sur sa chaise, expirant, et pendant un moment, quelque chose change. La confiance craque juste assez pour que quelque chose d’autre puisse apparaître.

Incertitude.

Cela seul suffit à me serrer l’estomac.

Je n’ai vu ce regard qu’une poignée de fois. Et chacun d’entre eux s’est mal terminé.

Ma prise se resserre autour du verre.

« Gio ? » Ma voix est plus calme que je ne le pense. « Qu’est-ce qui ne va pas ? »

Il ne répond pas tout de suite.

Le silence s’étend entre nous, épais et étouffant. Je peux pratiquement entendre mon propre rythme cardiaque remplir l’espace. Quoi qu’il soit sur le point de dire, je sais déjà que je ne vais pas l’aimer.

Pas même un peu.

« Carmelaa... » Sa voix tombe, perdant toute trace d’humour. Toutes les affaires maintenant. « J’ai pris un arrangement. Avec une autre famille. »

Mon corps va immobile.

« Pour toi. »

Les mots ont frappé comme un coup physique.

Je me fige, le verre à mi-chemin de mes lèvres. « Quel genre d’arrangement ? » Je demande, même si quelque chose au plus profond de moi le sait déjà.

Il croise mes yeux sans broncher.

« Un arrangement de mariage. »

Le verre glisse de mes doigts, frappant le bureau avec une fissure aiguë. Le whisky se répand sur la surface, trempant dans le bois poli et dégoulinant sur ma main.

« Tu as fait quoi ? »

« C’est un bon match », dit-il rapidement, poussant déjà de l’avant comme si ce n’était qu’une autre négociation. « Stratégique. La paperasse est déjà... »

« De la paperasse ? » J’ai laissé échapper un rire dur et incrédule. Cela semble faux, même à mes propres oreilles. « Êtes-vous sérieux en ce moment ? Vous m’avez vendu comme si j’étais une sorte d’atout et vous êtes assis là à parler de paperasse ? »

Gio se lève brusquement, les paumes claquant à plat contre le bureau. « Je ne t’ai pas vendu, Carmelaa. C’est une alliance... »

« Une alliance ? » Ma voix s’élève, tranchante et incontrôlable. « Qu’est-ce que c’est, le XIXe siècle ? Les femmes ne sont plus échangées comme des accords commerciaux ! »

« Vous savez comment cela fonctionne », répond-il. « Vous avez toujours su... »

« Connu quoi ? » Je m’approche, mon cœur bat si fort qu’il a l’impression qu’il pourrait me percer les côtes. « Que mon propre frère me trahirait ? Que je serais remis à un étranger parce que cela vous profite ? »

Sa mâchoire se resserre, le muscle fait tic-tac. « Notre famille en a besoin. Nous avons besoin de la protection, de la force que cette alliance apporte. Vous comprenez ce que signifie notre nom. »

« N’ose pas », ai-je coupé, en lui enfonçant un doigt dans la poitrine. « Ne vous tenez pas là et ne prétendez pas qu’il s’agit d’un devoir familial. Il s’agit de pouvoir. Votre pouvoir. »

Son expression se durcit.

« Trois familles se sont déplacées contre nous au cours du dernier mois », dit-il, la voix basse et contrôlée. « Nous sommes exposés. Faible. Et tout le monde le sait. »

Je croise les bras, essayant de stabiliser la colère qui me traverse. « Alors c’est tout ? Je suis la solution ? Votre petite sœur est sacrifiée pour que vous puissiez garder votre place à la table ? »

Ses yeux s’adoucissent, juste légèrement. « Je ne ferais pas ça s’il y avait un autre moyen. »

« Qui est-il ? » Ma voix craque malgré tout. « Si je suis jeté dans ça, je mérite au moins un nom. »

« Un homme bon », dit Gio. « Puissant. Respecté. »

« Son nom. »

Il hésite.

C’est tout ce qu’il faut.

La rage s’éclaircit plus chaude, plus nette.

« Vous le rencontrerez assez tôt. Les arrangements— »

« J’emmerde tes arrangements ! » J’attrape mon sac à main sur la chaise, mes mains tremblant de fureur. « Et va te faire foutre de les avoir fait sans moi. »

Je me retourne et me dirige vers la porte, chaque pas alimenté par la colère, par la trahison, par quelque chose de dangereusement proche du chagrin d’amour.

« Carmelaa, attends... »

« Ne le fais pas. » Je tourne une dernière fois, mes yeux brûlants. « Tu n’es pas mon frère aujourd’hui. Tu n’es qu’un autre homme qui pense que je suis propriétaire. »

La porte claque derrière moi, le son résonne dans les couloirs vides comme un coup de feu.

Je me précipite hors du manoir, mes talons frappant durement contre les marches de marbre. La lumière du soleil frappe mon visage, brillante et chaude, mais je la sens à peine. Tout mon corps bourdonne, l’adrénaline et la colère se tordent ensemble jusqu’à ce que je ne puisse plus dire où l’un se termine et où l’autre commence.

Mes mains tremblent alors que je fouille dans mon sac à la recherche de mes clés.

Je les laisse tomber.

Une fois.

Deux fois.

« Merde ! » Je sifle, les attrapant enfin et déverrouillant ma voiture.

Je me glisse sur le siège du conducteur et claque la porte, saisissant le volant comme si c’était la seule chose qui me maintient à la terre.

Le cuir est cool contre ma peau.

Je claque ma paume contre lui de toute façon.

Dur.

Ma respiration vient en rafales courtes et inégales alors que je démarre le moteur. La voiture rugit à la vie, et je n’hésite pas - j’ai appuyé sur le gaz, les pneus hurlant alors que je sors de l’allée, manquant de peu l’une des statues parfaitement placées et ridiculement chères de Gio.

Échangé.

Le mot boucle dans ma tête, encore et encore.

Comme la propriété.

Comme si je n’ai pas mon mot à dire.

Comme si je n’étais rien.

Ma vision s’estompe, et je jure sous mon souffle, me forçant à ralentir avant de m’écraser sur quelque chose - ou quelqu’un. À quelques pâtés de maisons, je m’arrête brusquement, le moteur toujours en marche alors que je laisse tomber ma tête contre le siège.

J’ai besoin d’air.

J’ai besoin d’espace.

J’ai besoin de quelque chose pour noyer cela avant qu’il ne me consume complètement.

Mes doigts bougent instinctivement, sortant mon téléphone et composant la seule personne qui peut me gérer comme ça.

Sofia.

Elle répond à la troisième sonnerie.

« Eh bien, si ce n’est pas mon fauteur de troubles préféré », dit-elle avec éclat. « Que se passe-t-il ? »

« J’ai besoin d’une soirée. » Ma voix est plus stable que je ne le sens. « Quelque chose de fort. Quelque chose d’imprudent. Quelque chose qui me fait oublier aujourd’hui s’est jamais produit. »

Il y a une pause à l’autre bout.

« D’accord... ça a l’air sérieux. Est-ce que ça va ? »

Je me mords la lèvre, la vérité est lourde sur ma langue.

Mais je ne peux pas encore le dire.

Si je le dis, ça devient réel.

« Juste un drame familial », dis-je légèrement. « Rien de nouveau. Êtes-vous part ou pas ? »

Un battement.

Puis—«Toujours. Où allons-nous ? »

Un rire sans humour s’échappe. « Ironiquement ? Le club de Gio. Boissons gratuites, meilleur DJ de la ville. Autant profiter du nom de famille pour une fois. »

« Parfait », dit-elle instantanément. « J’ai cette robe que j’ai gardée. »

« Portez-le », réponds-je, en vérifiant mon reflet dans le miroir. Mes yeux sont perçants, brûlants de quelque chose de dangereux. « Nous ne nous retenons pas ce soir. »

« À quelle heure ? »

« Dix. »

« C’est fait. Et Carmelaa ? » Elle ajoute doucement. « Quoi qu’il en soit, nous nous en occuperons. »

Je ferme les yeux pendant une brève seconde.

Si seulement c’était aussi simple.

« Ouais », murmure-je. « Rendez-vous à dix heures. »