Le Pacte

Chapitre 2 : Le Pacte

Anya

La voiture noire glisse dans la nuit, silencieuse comme un cercueil. Je suis assise à côté de lui, les mains serrées sur mon sac. La pluie dessine des traînées lumineuses sur les vitres, transformant la ville en un tableau impressionniste. Tout semble irréel.

Je devrais crier. Je devrais sauter de la voiture à la prochaine intersection. Mais mon corps refuse de bouger, paralysé par une fascination morbide.

· Vous n'avez pas peur ?

  —Ma voix est un filet dans l'habitacle feutré.

Dante tourne légèrement la tête vers moi. La lueur des réverbères joue sur ses traits anguleux.

· De quoi devrais-je avoir peur ?

  —De moi. De ce que je pourrais faire.

Un sourire fugace effleure ses lèvres.

· C'est plutôt à vous d'avoir peur, Anya.

Il a raison. Je devrais être terrifiée. Et je le suis. Mais cette peur... elle m'excite. C'est comme regarder dans un précipice en ayant envie de sauter.

La voiture s'engage dans une allée discrète et s'arrête devant un immeuble ancien. La façade sombre semble absorber la lumière.

· Nous y sommes.

Son doigt effleure le loquet de la portière. Le simple geste me fait frissonner.

L'ascenseur est en laiton et miroirs. Je me vois reflétée mille fois, pâle, les yeux agrandis. Dante se tient derrière moi, immobile. Je sens sa chaleur dans mon dos sans qu'il me touche.

L'appartement est un choc. Vaste, minimaliste, avec des murs de béton et des œuvres d'art contemporain. Tout est froid, parfait, comme une galerie d'art. Aucune trace de vie personnelle.

· Asseyez-vous.

Il désigne un canapé en cuir noir. Je m'assieds, raide, mes vêtements humides collant à ma peau.

· Le contrat.

Il pose une feuille sur la table en verre entre nous. Les termes sont clairs, brutaux. Une nuit. Cent mille euros. Aucune revendication future. Aucun contact après.

· Vous voulez que je signe ça ?

  —Je veux que vous compreniez les termes de notre... arrangement.

Je lis et relis les clauses. Tout est parfaitement légal. Parfaitement immoral.

· Et si je change d'avis ?

Il se lève et vient se tenir devant la baie vitrée. La ville s'étend à ses pieds, comme un jouet.

· Vous pouvez partir maintenant. La porte n'est pas verrouillée.

Je pourrais. Je devrais. Mais mes jambes refusent de me porter. L'image de ma mère dans cet établissement si cher, les dettes qui s'accumulent, la solitude qui m'étouffe...

· Pourquoi moi ? répété-je.

Il se retourne lentement.

· Je vous ai vue au supermarché, il y a trois mois. Vous teniez un pot de confiture en regardant l'étiquette comme si votre vie en dépendait. Vous aviez l'air si... perdue. Si seule.

Le souffle me manque. Je me souviens de ce jour. Le jour où j'ai su que je ne pouvais plus payer les traitements.

· Vous me suivez depuis trois mois à cause d'un pot de confiture ?

Ses doigts effleurent mon cou, si légèrement que je pourrais l'imaginer.

· À cause de ce que j'ai vu dans vos yeux. La même faim que la mienne.

Sa main se referme sur ma nuque. Pas une étreinte violente, mais une prise ferme, possessive.

· Signez le contrat, Anya.

Je prends le stylo. Ma main tremble. Je signe. Le stylo glisse sur le papier comme une condamnation.

· Bien.

Il prend le contrat et le pose sur la table.

· Maintenant, enlevez votre manteau.

Le cœur battant, je défais les boutons. Le tissu humide glisse de mes épaules et tombe sur le sol.

· La robe aussi.

Je ferme les yeux un instant avant d'obéir. La soie glisse le long de mon corps, me laissant nue devant lui, tremblante.

· Ouvrez les yeux. Regardez-moi.

Son regard parcourt mon corps comme celui d'un collectionneur examinant une nouvelle acquisition. Je me sens vulnérable, exposée, mais étrangement... puissante.

· Vous êtes plus belle que dans mes souvenirs.

Ses doigts tracent une ligne brûlante de mon épaule à ma hanche.

· Vous savez pourquoi vous êtes ici ?

· Pour l'argent.

Il secoue la tête, un sourire cruel aux lèvres.

· Non. Vous êtes ici parce que, quelque part au fond de vous, vous en avez envie. Comme moi.

Sa bouche trouve la mienne dans un baiser qui n'a rien de tendre. C'est une prise de possession, une marque. Et le pire, c'est que je réponds. Mes mains s'accrochent à ses épaules, mes lèvres répondent à son assault.

Quand il me soulève dans ses bras, je n'ai pas peur. Quand il me porte vers la chambre, je cache mon visage contre son cou. Quand il me dépose sur le lit, je l'attire vers moi.

La suite est un mélange de douleur et de plaisir, de soumission et de pouvoir. Chaque caresse est une blessure, chaque baiser une punition. Et à travers tout cela, je sens quelque chose se briser en moi, quelque chose se reconstruire, différent, plus sombre, plus vrai.

À l'aube, allongée contre lui, je regarde les premières lueurs du jour éclairer la pièce. Son bras est posé sur ma taille, lourd, possessif.

· L'argent sera sur votre compte à midi, murmure-t-il contre ma nuque.

Je me retourne pour le regarder. Ses yeux sont ouverts, observant chaque détail de mon visage.

· Ce n'était pas pour l'argent.

Le mot est sorti avant que je puisse le retenir. Et je vois dans son regard qu'il le savait déjà.

Sa main se referme sur ma hanche, possessive.

· Je sais.

Et dans ce moment, je comprends que je n'étais pas la seule à être piégée.