Chapitre 5 — La Chute 2

Élodie 

Il lève enfin les yeux. Et là, je le vois. La lutte est terminée. Ou plutôt, elle a changé de nature. La politesse, la retenue du beau-frère ont été balayées. Dans ses yeux gris-vert, il n’y a plus de voile. Il y a une tempête. Un aveu brut, désespéré, furieux.

— Ça, dit-il d’une voix sourde, raclée. Ce… truc. Ce truc entre nous. Je le sens depuis des mois. Et depuis l’autre soir sur le balcon… je ne pense plus qu’à ça.

Le mot « ça » est plus cru, plus direct que n’importe quelle description. Il désigne l’attraction animale, l’électricité pure, le besoin.

— Moi non plus, lâché-je, et c’est un soulagement de le dire, un vertige terrible. Je ne pense qu’à ça. Je rêve de ça.

Un muscle tressaute dans sa joue. Ses narines frémissent. Il est comme un animal tenu en laisse, et la laisse est sur le point de céder.

— Clara…, commence-t-il.

—Ne parle pas d’elle, l’interromps-je, plus sèche que je ne le voudrais. Pas ici. Pas maintenant.

Il hoche la tête, un bref mouvement. Le sujet est écarté, non résolu, mais mis de côté. Un crime se prépare, et nous en sommes les complices silencieux, acceptant de ne pas nommer la victime pour pouvoir passer à l’acte.

— Je te veux, dit-il alors, et les mots tombent comme des pierres, lourds, définitifs. Je te veux d’une façon qui me rend fou. Je regarde tes mains, ta bouche, la façon dont tu bouges… et je veux te prendre. Je veux te sentir contre moi, sous moi. Je veux t’entendre crier mon nom.

La crudité de ses paroles me fait couler. Littéralement. Je sens un flot de chaleur humide entre mes cuisses, si intense que je dois serrer les muscles pour ne pas gémir. Mon pull semble soudain trop lourd, trop chaud. Je vois ses yeux se poser sur mon décolleté, deviner la pointe de mes seins qui durcissent sous le tissu. Il le voit. Il le sait.

— Alors fais-le, murmuré-je. Ma voix n’est plus qu’un souffle rauque. Prends-moi.

Il ne se fait pas prier deux fois. Il lance quelques billets sur la table, se lève d’un mouvement fluide et puissant. Sa main se referme autour de mon poignet. Le contact est électrique, brûlant, possessif. Il ne me tire pas, il m’entraîne. Je me lève, mes jambes sont de coton. Nous sortons du café. La pluie fine nous enveloppe. Il ne dit rien. Il marche vite, tirant toujours mon poignet, comme s’il craignait que je ne change d’avis, que je ne m’enfuye.

Nous ne parlons pas dans le taxi. Nous sommes assis loin l’un de l’autre, mais l’espace est vivant de tension. Son regard, fixé droit devant, est dur, déterminé. Le mien se pose sur son profil, sur la ligne tendue de sa mâchoire. Je vois le pouls battre follement à la base de son cou. Mes propres mains tremblent sur mes genoux.

Il ne me conduit pas chez lui, bien sûr. Ni chez moi. C’est un hôtel discret, près de la gare. Une chambre payée en espèces, sans regard. L’ascenseur est une boîte étouffante. Dès que les portes se referment, il se tourne vers moi. Il ne m’embrasse pas. Il plaque ses mains de chaque côté de ma tête contre le miroir, penchant son visage vers le mien. Son souffle est chaud, rapide.

— Dernière chance, Élodie, gronde-t-il, ses yeux fouillant les miens. Dis non. Dis-moi de te ramener chez toi.

Je réponds en m’avançant, en collant tout mon corps contre le sien. Je frotte mon ventre contre l’évidence dure, puissante, qui bombe sous son jean. Un grognement sourd monte de sa poitrine.

— Tu as ta réponse.

La porte de la chambre claque derrière nous. C’est une chambre anonyme, avec un grand lit. Avant même que la lumière ne soit allumée, il est sur moi. Enfin.

Son baiser n’a rien à voir avec ceux de mon rêve. Il est plus sauvage, plus désespéré, plus réel. C’est une prise de possession. Sa langue force l’entrée de ma bouche, profonde, dominatrice. Je réponds avec la même férocité, mes doigts s’enfonçant dans ses cheveux, l’attirant plus près. Nous luttons bouche contre bouche, dents qui s’entrechoquent, souffles mêlés, grognements étouffés.

Ses mains parcourent mon corps avec une avidité brutale. Elles arrachent mon pull, le font passer par-dessus ma tête. Le froid de la pièce sur ma peau nue est un choc, vite effacé par la brûlure de ses paumes sur mes seins. Il les pétrit, les serre, fait rouler mes mamelons durcis entre ses doigts avec une précision qui me fait crier dans sa bouche. Je dégrafe frénétiquement son jean, cherchant à libérer cette dureté qui me brûle à travers les tissus. Quand enfin ma main l’enserre, chaude, vivante, palpitante, il rompt le baiser avec un juron étouffé.

— Putain, Élodie…