Du ruinierst mich

Raven

Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk und führte es sanft beiseite. Dann waren seine Finger an meiner Stelle, und der Unterschied war unmittelbar spürbar — der Unterschied zwischen dem Versuch, sich selbst zu kitzeln, und jemandem, der es für einen tut. Er fand meine Klitoris mit ruhigem, gleichmäßigem Druck, und ich keuchte so heftig, dass ich fast daran erstickte.

„Da ist sie,” murmelte er.

„Daddy.”

„Ich hab dich.” Er kreiste langsam, mit Bedacht, und ich krallte mich mit der freien Hand ins Laken. „Spürst du das?”

„Ja… Gott… ja—”

„Braves Mädchen.”

Meine Hüften hoben sich ohne mein Zutun in seine Hand, und er ließ es zu, passte den Druck an, las mich auf eine Weise, die ich selbst nicht konnte. Ich zitterte bereits.

„Du bist so nass,” sagte er leise, fast für sich selbst. „Den ganzen Morgen schon so, oder? Jeden Tag so aufgewacht und nicht gewusst, was du dagegen tun sollst.”

„Jeden Tag,” gestand ich, und es kam heraus wie eine Beichte.

„Das ist in Ordnung.” Sein Finger drückte leicht nach unten, und ich wimmerte. „Daddy ist jetzt hier.”

Als er einen Finger in mich schob, schrie ich auf. Er bewegte sich langsam, behutsam, gab mir Zeit, mich anzupassen, und begann dann zu stoßen, und jeder Gedanke, den ich je gehabt hatte, löste sich vollständig auf. Er fügte einen zweiten Finger hinzu und krümmte sie, fand eine Stelle tief in mir, die meinen Rücken sich sauber von der Matratze abheben ließ.

„Sieh mich an,” sagte er.

Ich zwang meine Augen auf und fand ihn, wie er mein Gesicht mit einer Intensität beobachtete, die mich hätte in Verlegenheit bringen sollen, mich aber nur schlimmer machte — ließ die Hitze enger und schneller aufspulen.

„Du machst das so gut,” murmelte er. „Mein süßes Mädchen. Du fühlst dich unglaublich gut an. Du hast keine Ahnung.”

„Ich kann nicht…” Ich keuchte. „Ich kann nicht — Daddy, ich weiß nicht, was passiert.”

„Doch, das weißt du.” Sein Daumen fand erneut ihre Stelle, während seine Finger mich weiter tief fickten, und ich löste mich auf.

Es rollte in Wellen durch mich, eine nach der anderen, und ich hörte mich Laute machen, die ich noch nie gemacht hatte… hoch und verzweifelt und völlig außerhalb meiner Kontrolle. Meine Oberschenkel klammerten sich um seine Hand, und er begleitete mich durch jede einzelne Sekunde davon, flüsterte sanfte Dinge, die ich nicht vollständig hören konnte über dem Rauschen des Blutes in meinen Ohren.

Als es schließlich nachließ, wurde ich völlig schlaff.

Er zog seine Finger langsam heraus, und ich blickte auf seine Hand, glänzend, tropfend, meine Nässe bedeckte ihn bis zu seinen Knöcheln und lief in einem langsamen Rinnsal an seinem Handgelenk hinunter.

Auch er betrachtete es.

Keiner von uns sprach für einen langen Moment.

„Daddy,” sagte ich schließlich. „Es tut mir leid, dass ich dich dazu gebracht habe.”

Seine Hand erstarrte, und etwas zog über sein Gesicht, das ich nicht vollständig benennen konnte. Nicht Schuld, nicht Zärtlichkeit, vielleicht ein bisschen von beidem irgendwo in dem komplizierten Raum zwischen den beiden.

„Entschuldige dich nicht dafür.” Seine Stimme klang rau auf eine Art, die ich noch nie von ihm gehört hatte. Als wäre etwas bis auf seine letzte Schicht abgenutzt worden. „Du hast es gebraucht. Und es gibt nichts—” Er hielt inne. Begann erneut. „Es gibt nichts, was ich nicht für dich tun würde. Das weißt du.”

Das wusste ich. Das hatte ich immer gewusst. Roman Bellerie war vieles für viele Menschen; gnadenlos gegenüber seinen Rivalen, befehlend gegenüber seinen Angestellten, unantastbar für die Welt. Aber für mich war er immer nur eines gewesen. Sicher.

Der beste Vater, den man sich wünschen konnte. Die Art, die auftaucht. Die bleibt. Die mich durch Albträume gehalten hatte und neben mir an meiner Mutter Grab gesessen hatte und mich noch nie das Gefühl hatte spüren lassen, zu viel oder nicht genug zu sein.

Was das, was gerade in diesem Bett passiert war, entweder zur natürlichsten Sache der Welt machte oder zur katastrophalsten.

Ich hatte noch nicht entschieden, welche von beiden.

Er stand auf, und ohne ein weiteres Wort verließ er mein Zimmer und schloss die Tür so behutsam hinter sich, dass sie keinen Laut machte. Als hätte er Angst vor sich selbst.

Drei Tage später teilte er mir mit, dass er mich am King’s College London eingeschrieben hatte.

Ich widersprach nicht. Irgendein Teil von mir verstand es, glaube ich. Er saß mir gegenüber am Küchentisch mit gefalteten Händen und ruhigem Blick und sagte, wenn du jetzt in meiner Nähe bleibst, werde ich dich zugrunde richten. Er sagte es schlicht, so wie Roman alles sagte — wie ein Mann, der bereits Frieden mit einer Entscheidung geschlossen hatte, die ihn etwas kostete.

Ich packte in einer Woche. Er brachte mich persönlich zum Flugzeug, küsste meine Stirn am Gate und sagte mir, ich solle anrufen, wenn ich gelandet sei.

Das tat ich. Und wir sprachen nie wieder über diesen Morgen.

Das war vor drei Jahren.

Ich rutsche in meinem Sitz und presse meine Schläfe gegen das kalte Fenster des Flugzeugs, beobachte den Atlantik, der sich dunkel und endlos dreißigtausend Fuß unter mir erstreckt. Boston ist sechs Stunden entfernt und ich habe seit Heathrow nicht geschlafen.

Drei Jahre war ich nicht zu Hause, und heute, endlich, flog ich nach Hause — um Roman Belleries Hochzeit mit einer anderen Frau beizuwohnen.

Drei Jahre Telefonate, und ich würde endlich den Mann wiedersehen, der mich auf so viele Arten bewegt, außer dass er jetzt einer anderen Frau gehört.

Das letzte Mal, dass wir gesprochen hatten, war an Dienstagabenden, wo er fragte, ob ich gegessen hatte, ob meine Noten stabil waren und ob ich Freunde gefunden hatte. Ich log und sagte zu allem Ja. Drei Jahre damit, zu lernen, wie man jemanden vermisst, den man nicht so vermissen darf, wie ich ihn vermisse. Drei Jahre damit, eine Version von mir selbst aufzubauen, die Roman Bellerie nicht braucht.

Und dann rief sein Assistent an — nicht einmal er selbst, sein Assistent — um meine Flugdaten für die Hochzeit zu bestätigen.

Die Hochzeit.