enttäuscht

Raven

Ich hole mein Handy heraus.

Ihr Name ist Vivienne Cole. Ich kannte den Namen, lange bevor Roman es je tat — jeder kannte Vivienne Cole. Sie war Miss America mit zweiundzwanzig, sie besaß die Art von Schönheit, die nicht real wirkte, die Art, die man als kleines Mädchen anstarrte und sich ernsthaft fragte, ob sie einer völlig anderen Spezies angehörte. Makellos auf diese spezifische, irritierende Art, die völlig mühelos aussah.

Sie hatte die Pageant-Welt hinter sich gelassen und war zur Schauspielerei gewechselt, und verbrachte das letzte Jahrzehnt damit, Award-Nominierungen und Magazin-Cover und die hingebungsvolle Aufmerksamkeit aller zu sammeln, die ihr Gesicht je gesehen hatten.

Ich hatte früher ihre Filme auf dem Sofa zusammengerollt mit Mama geschaut.

Ich öffne I*******m und finde ihre Seite, ohne auch nur danach suchen zu müssen. 4,2 Millionen Follower. Der neueste Post ist ein Karussell — Vorhochzeitsfotos, sanftes goldenes Licht, Roman in einem weißen Leinenhemd, der genau so aussieht, wie er immer aussieht, und Vivienne an seiner Seite geschmiegt, als wäre sie dafür gemacht worden. Ihr Kopf zurückgeworfen im Lachen. Seine Hand an ihrer Taille. Die Bildunterschrift lautet: Die Liebe meines Lebens. Noch drei Wochen.

847.000 Likes.

Ich scrolle, bevor ich mich aufhalten kann, und finde ihre Tochter auf einem der Fotos. Aria. Achtzehn Jahre alt, aus Viviennes erster Ehe, und irgendwie genauso verheerend hübsch wie ihre Mutter — dieselbe Knochenstruktur, dieselbe mühelose Anmut, als wäre Schönheit schlicht etwas, das in ihrem Blut lag und sich nicht verdünnen ließ. Sie lächelte in die Kamera mit dem Arm um Romans Hals, und er lächelte zurück, und ausgerechnet dieses Bild setzte sich in meiner Brust fest wie ein Stein.

Er hat mich vollständig ersetzt und jede Erinnerung an meine Mutter und mich aus seinem Leben getilgt.

Ich schließe die App und öffne sie sofort wieder wie eine Idiotin und finde stattdessen die Blogs.

BELLERIE EMPIRE CEO ROMAN BELLERIE WIRD EHEMALIGE MISS AMERICA UND HOLLYWOOD-LIEBLING VIVIENNE COLE HEIRATEN — GESELLSCHAFTSINSIDER NENNEN ES DAS EREIGNIS DES JAHRZEHNTS.

Amerikas Liebling hat ihren Gegenpol gefunden, und er hat eine Privatjet-Flotte und drei Bostoner Wolkenkratzer, um es zu beweisen.

Ich sperre mein Handy und drücke es mit dem Display nach unten gegen meinen Oberschenkel.

Er ist einundfünfzig Jahre alt und sie ist siebenunddreißig, und sie sind das schönste Paar, das irgendjemand je gesehen hat, und in drei Wochen heiraten sie bei dem, was offenbar das Ereignis des Jahrzehnts ist, und ich bin einundzwanzig Jahre alt auf einem transatlantischen Flug und versuche, mich zu erinnern, wie man normal atmet.

Das Anschnallzeichen leuchtet auf.

Ich richte mich auf, stecke mein Haar zurück und gehe die Liste der vernünftigen Dinge durch. Ich bin einundzwanzig Jahre alt. Ich habe ein Leben. Ich habe einen halb fertigen Abschluss und eine Zukunft, die vollständig außerhalb von Roman Bellerie existiert und allem, was er mich in einem Schlafzimmer vor drei Jahren fühlen ließ. Ich fahre nach Hause für eine Hochzeit. Ich werde lächeln und normal sein und ihm zusehen, wie er eine Frau heiratet, in die die ganze Welt bereits verliebt ist.

Mir geht es gut.

Die Stimme des Kapitäns kommt über die Sprechanlage, ruhig und gelassen, und kündigt unseren Sinkflug an. Ich beobachte, wie Boston langsam durch die Wolken auftaucht, grau und vertraut, voller Dinge, die ich vor langer Zeit weggepackt und nie zurückgeholt habe.

Er hatte versprochen, da zu sein. Vor zwei Wochen, beim letzten Mal, dass wir gesprochen hatten, hatte er es so schlicht gesagt. Ich bin da, wenn du landest. Als wäre keine Zeit vergangen. Als wären drei Jahre behutsamer Distanz nur eine kleine Unannehmlichkeit gewesen, die wir bei der Ankunft beiseitelegen konnten.

Ich bin da, wenn du landest.

Daran hatte ich mich mehr festgehalten, als ich sollte. Ich hatte es öfter abgespielt, als ich je zugeben würde.

Die Räder setzen hart auf, und ich schließe die Augen und presse meine Handflächen flach gegen meine Oberschenkel und sage mir, es ist nur Adrenalin. Nur Nerven. Nur der Körper, der tut, was Körper tun.

Im Inneren ist das Terminal laut und hell und riecht nach Kaffee und verbrauchter Luft. Ich bewege mich mit meinem Handgepäck durch die Menge, und mein Herz macht etwas völlig Unvernünftiges. Drei Jahre, und ich weiß noch immer genau, wie es sich anfühlen wird, ihn zu sehen — wie mein ganzer Körper gleichzeitig still und laut werden wird. Ich habe wochenlang an diesen Moment gedacht. Was ich sagen werde. Wie ich aussehen werde. Ob er bemerken wird, dass ich mich verändert habe.

Ich scanne die wartenden Gesichter jenseits der Absperrung.

Und ich finde ihn nicht.

Ich schaue noch einmal. Dann noch einmal. Die Menge lichtet sich, während die Menschen ihre Menschen finden und davondriften, und noch immer kein Roman. Nichts.

Dann tritt ein Mann im dunklen Anzug vor, die Hände gefaltet, mit dem Ausdruck eingeübter Höflichkeit.

„Miss Bellerie.” Er neigt leicht den Kopf. „Ihr Vater lässt sich entschuldigen. Er konnte nicht alleine loskommen. Er hat mich gebeten, Sie direkt in sein Büro zu bringen.”

Ich starre ihn einen Moment lang an.

James. Romans persönlicher Fahrer. Ich kannte ihn, seit ich zwölf Jahre alt war.

„Sein Büro,” wiederholte ich.

„Ja, Miss.”

Ich blicke noch einmal zurück zur Absperrung. Auf die Stelle, wo er hätte stehen sollen.

Dann nehme ich meine Tasche und folge James hinaus in den grauen Bostoner Morgen, und ich sage mir, das Gefühl, das sich gerade in meiner Brust niederlässt, ist Erleichterung.

Fast glaube ich es mir.