Atemlos

Raven

In wenigen Minuten werde ich Roman nach drei Jahren wiedersehen, und Gott steh mir bei — allein der Gedanke daran lässt mich fast den Verstand verlieren.

James fährt ruhig und ohne Eile, als gäbe es so etwas wie Dringlichkeit auf der Welt nicht. Das hatte ich an ihm vergessen. Ich hatte vieles über Boston vergessen, bis die Dinge eines nach dem anderen vor dem Fenster auftauchten und darauf bestanden, erinnert zu werden.

Die Stadt sieht gleich aus. Natürlich tut sie das. Drei Jahre fühlen sich von innen enorm an und bedeuten einer Skyline nichts.

Ich presse meine Schläfe gegen das kühle Glas und beobachte, wie sie vorüberzieht — dann stockt mir der Atem, denn da ist er. Roman. Zwölf Meter hoch auf einem Billboard über der Kreuzung, im dunklen Anzug mit verschränkten Armen und diesem beherrschten Ausdruck, den er auf jedem offiziellen Foto trägt. Wie ein Mann, den noch nie irgendetwas unvorbereitet getroffen hat.

Aber ich kenne ihn besser.

Der Roman auf diesem Billboard ist der, den die Welt bekommt. Gnadenlos und gefasst und vollkommen unzugänglich. Ich kenne den anderen. Den, der mit mir im selben Bett geschlafen hat, ein Zuhause mit mir geteilt hat und für mich gesorgt hat, während wir beide trauerten, als Mama starb.

Den, der mich nackt gesehen und mich auf jede erdenkliche verbotene Art berührt hat.

Ich schaue weg, bevor mir etwas Peinliches passiert.

Zwei Kreuzungen weiter ist Vivienne. Ihr Gesicht auf einer Parfümwerbung, strahlend und riesig, die Lippen leicht geöffnet, Augen, die aussehen, als wären sie eigens dafür entworfen worden, Menschen das Gefühl zu geben, gewöhnlich zu sein.

Als kleines Mädchen hatte ich sie auf der Leinwand beobachtet und aufrichtig geglaubt, sie sei nicht ganz real — dass sie aus den besten Teilen jedes schönen Menschen zusammengesetzt worden war, der je existiert hatte, und in eine einzige Frau gegossen. Ich hatte meine Mutter gefragt, ob solche Menschen wirklich in der Welt herumliefen oder ob sie nur innerhalb von Fernsehgeräten existierten.

Jetzt würde sie meine Stiefmutter werden.

Ich muss fast lachen. Es kommt als etwas anderes heraus.

Roman Bellerie und Vivienne Cole. Sein Gesicht auf einem Billboard, ihres auf dem nächsten, und die ganze Stadt bereits verliebt in die Idee von ihnen. Zwei bedeutende, unantastbare Menschen, die gemeinsam ein Leben aufbauen. Und ich — das Mädchen, das er vor drei Jahren still verpackt und ins Ausland geschickt hat — fahre in seinem Auto zu seinem Büro. Niemandes irgendjemand.

Mein Handy klingelt, und ich bin fast dankbar dafür.

„RAVEN BELLERIE, DU BIST GERADE IN BOSTON!”

„Anaya.” Ich musste fast lachen bei ihrer Stimme.

„Ich schreie. Ich schreie buchstäblich. Bist du im Haus? Sag mir, dass du im Haus bist, ich steige jetzt ins Auto.”

Trotz allem spüre ich, wie ich lächle. „Ich bin nicht im Haus. Ich bin auf dem Weg zu Romans Büro.”

„Sein Büro? An deinem ersten Tag zurück? Dieser Mann arbeitet wirklich zu viel, ehrlich gesagt. Okay, hör zu, ich habe drei Jahre lang Neuigkeiten gesammelt und bin absolut am Limit — ich muss dich heute sehen.”

„Ich rufe dich an, sobald ich zu Hause bin, versprochen.”

„Das solltest du besser. Ich habe dich so vermisst. Mach schnell mit deinem Dad und komm dann zu mir!”

„Mach ich. Ich liebe dich.”

„Ich liebe dich mehr!”

Ich lege auf und halte das Handy in meinem Schoß, und das Lächeln verblasst langsam.

Das Bellerie-Gebäude kommt in Sicht, bevor ich bereit dafür bin. Natürlich tut es das. Das tat es immer. Romans Gebäude hatten eine Art, sich anzukündigen. Glas und Stahl und vierzig Stockwerke stiller, gewisser Macht. Als Kind hatte ich es zweimal besucht und war beide Male mit nach hinten gecranktem Hals in der Lobby gestanden und hatte gedacht, dass mein Stiefvater etwas gebaut hatte, das den Himmel berührt.

James hält vor dem Eingang und öffnet meine Tür. Ich steige mit meiner Tasche aus, stehe auf dem Gehweg und schaue hinauf.

Drei Jahre. Drei Jahre, und irgendwie stehe ich vor seinem Gebäude und mein Herz macht etwas völlig Unvernünftiges.

Ich gehe hinein.

Die Lobby ist genau so, wie ich sie in Erinnerung habe — kühl und weitläufig und gedämpft auf die Art von Orten, an denen ernsthaftes Geld gemacht wird. Die Empfangsdame gibt mir einen Besucherausweis und zeigt mir die Aufzüge. Ich fahre in den achtunddreißigsten Stock und beobachte mein Spiegelbild in den polierten Türen und erkenne die Person kaum, die zurückblickt.

Ich habe mich verändert. Das weiß ich. Diese Jahre in London tun etwas mit einem Menschen. Ich bin nicht mehr das neunzehnjährige Mädchen, das auf einem transatlantischen Flug leise geweint und das Gesicht ins Kissen gedrückt hatte, damit die anderen Passagiere es nicht sahen.

Der Aufzug öffnet sich.

Der achtunddreißigste Stock besteht aus klaren Linien, leisen Stimmen und der besonderen Atmosphäre von Menschen, die sehr gut dafür bezahlt werden, effizient zu sein. Ein Empfangstresen, ein Wartebereich und ein Korridor, der irgendwo Wichtiges hinführt.

Und am Ende dieses Korridors ein Sicherheitsposten.

Zwei Wächter. Beide groß. Beide schauen mich so an, wie Menschen Dinge anschauen, die sie zu entfernen gedenken.

„Kann ich Ihnen helfen.” Es ist keine Frage.

„Ich bin hier, um Mr. Bellerie zu sehen.”

„Mr. Bellerie steht für unangekündigte Besuche nicht zur Verfügung.”

„Ich bin seine Tochter.”

Der Größere blickt zum anderen. Etwas geht zwischen ihnen durch, das mir nicht gefällt.

„Miss,” sagt er mit der spezifischen Geduld von jemandem, der das schon einmal erlebt hat, „die einzige Tochter von Mr. Bellerie, die wir kennen, ist Miss Aria Cole. Also werde ich Sie jetzt freundlich, und nur dieses eine Mal, bitten, sich umzudrehen und den Weg zurückzugehen, den Sie gekommen sind, bevor das hier eine andere Art von Gespräch wird.”

Ich starre ihn an.

Aria Cole. Viviennes Tochter. Achtzehn Jahre alt und bereits so vollständig an meiner Stelle installiert, dass sein eigenes Sicherheitspersonal nicht weiß, dass ich existiere.

„Ich werde ihn anrufen,” sage ich, und meine Stimme klingt gefasster, als ich mich fühle. Ich greife in meine Tasche nach dem Handy.

„Ma’am—”

„Ich sagte, ich werde anrufen…”

„Ich muss Sie bitten, zurückzutreten!”

„Und wer zum Teufel sind Sie,” sagte eine Stimme hinter mir, „um irgendjemanden davon abzuhalten, mich zu sehen?”

Alles in mir erstarrte.

Diese Stimme kenne ich. Ich habe sie den größten Teil meines Lebens gehört. Tief und gleichmäßig, mit diesem spezifischen Gewicht eines Mannes, der sie noch nie heben musste, um gehört zu werden.

Ich drehe mich langsam um.

Er steht am Aufzug, das Sakko offen, die Krawatte leicht gelockert — nur ein kleines bisschen, genau dieses eine kleine Zugeständnis ans Menschsein, das die Billboard-Version nie zeigt, und seine Augen sind bereits auf mich gerichtet. Sie finden meine und bleiben dort.

Meine Beine werden unzuverlässig.

„Mr. Bellerie—” fängt der Wächter an.

„Sie ist meine Tochter.” Er sagt es leise. Seine Augen bewegen sich nicht von meinem Gesicht. „Sprechen Sie sie noch einmal in diesem Ton an und Sie haben bis Ende des Tages keinen Job mehr.”

„Es tut mir sehr leid, Ma’am.” Der Wächter entschuldigt sich. „Entschuldigung, Mr. Bellerie. Das wird nicht wieder vorkommen.”

„Natürlich nicht.” Es klingt eher wie eine Drohung als eine Warnung.

Roman kommt jetzt auf mich zu und ich stehe völlig still, weil ich nicht weiß, was passiert, wenn ich mich bewege. Drei Jahre Telefonate und behutsam aufrechterhaltenem Abstand, und ich hatte mir gesagt, dass ich für diesen Moment bereit war.

Ich war nicht bereit für diesen Moment.

Er bleibt vor mir stehen. Nah genug, dass ich ihn riechen kann — dieses spezifische, vertraute Etwas, das keine noch so große Entfernung zwischen uns jemals vollständig aus meiner Erinnerung zu tilgen vermocht hatte.

Er sieht noch hinreißender aus als zuvor, Silber an seinen Schläfen, die Zeit sitzt auf ihm so, wie sie nur bei bestimmten Männern sitzt — wie ein Geschenk und nicht wie ein Preis.

Er sieht gar nicht so aus, wie ich ihn in Erinnerung hatte.

„Raven,” sagt er.

Nur mein Name. Nur das.

Und ich habe absolut nichts.