Runenblut

Die Wolle war noch fettig von der Schafschur, und Ingrid mochte diesen Geruch — ranzig und warm zugleich, nach Tier und nach etwas, das noch werden wollte. Sie zog den Faden zwischen den Fingern, drehte die Spindel mit einer Bewegung, die ihr die Großmutter beigebracht hatte, lange bevor sie sterben würde, und beobachtete, wie sich der graue Rohfaden zu etwas Gleichmäßigem, Brauchbarem verdichtete. Ihre Finger waren rissig wie die jeder Frau in Rangvik, aber auf eine andere Art als Bryns — nicht von Waffen gehärtet, sondern von Nadel, Spindel und der ständigen Nähe zum Feuer.Draußen, durch die schmale Ritze neben der Tür, hörte sie das ferne Klacken von Holz auf Holz — Bryn, die wieder einmal den armen Übungspfahl malträtierte, seit dem Morgengrauen schon, obwohl der Frost ihr die Finger blau färben musste. Ingrid verstand das nicht ganz, hatte es nie ganz verstanden, aber sie liebte ihre Schwester trotzdem, so wie man jemanden liebt, dessen Wut man nicht teilt, aber dessen Schmerz m

Etwas war anders an Bryn, und Ingrid brauchte den halben Morgen, um herauszufinden, was.Es war nichts, das man mit Worten hätte fassen können — ihre Schwester saß am Frühstückstisch wie immer, aß ihren Brei wie immer, schwieg wie immer, wenn Gunnhild etwas sagte, das keine Antwort verlangte. Und doch war da eine Ruhe in ihr, die nicht zu der Bryn passte, die noch gestern die Tür hinter sich hatte zufallen lassen, dass die Wand gezittert hatte. Es war die Ruhe eines Menschen, der einen Entschluss gefasst hatte, dachte Ingrid, während sie den Teig für das Brot knetete, ihre Hände tief im klebrigen Mehl vergraben. Nicht die Ruhe von jemandem, der aufgegeben hatte.Sie bemerkte es zuerst am Vorratsschuppen — eine Lücke im Fischbündel, wo gestern noch mehr gehangen hatte, ein Stück Käse, das fehlte, obwohl niemand es gegessen zu haben schien. Kleine Dinge. Dinge, die nur jemand bemerken würde, der jeden Winkel dieses Hauses so genau kannte wie Ingrid, seit sie alt genug gewesen war, um be