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Así que pensaba que ella solo estaba siendo dramática.

Raquel lo miró fijamente. Un resoplido amargo le burbujeó en el pecho. Ella no se parecía en nada a su preciosa Inés. Desde luego no tenía la paciencia infinita y santurrona que poseía aquella mujer.

—Desde luego no soy tan comprensiva como tu Inés —soltó de golpe.

Las palabras quedaron colgando en el aire antes de que pudiera recogerlas. La expresión de Diego cambió. Un destello de auténtica sorpresa le cruzó las facciones.

El corazón de Raquel martilleó. ¿Qué acabo de decir?

El arrepentimiento le subió, caliente y afilado, pero antes de que pudiera retractarse, Diego alargó la mano. Los dedos le sujetaron la barbilla y le inclinaron el rostro hacia el suyo. Los ojos oscuros estaban afilados, escrutando.

—¿Estás celosa de ella?

La ceja de Raquel se contrajo.

—¿Qué tonterías estás diciendo?

Alzó la mano para apartarle la de él. Un rubor súbito e inexplicable de culpa le calentó las mejillas. Pero los músculos debilitados por la fiebre la traicionaron. Perdió el equilibrio, se inclinó hacia atrás y cayó contra los cojines mullidos del sofá de exploración.

Una vez abajo, el esfuerzo de volver a sentarse le pareció imposible.

Diego se quedó de pie sobre ella, la expresión una máscara ilegible. La estudió durante un momento largo y pesado.

—Quédate aquí —murmuró al fin, dándose media vuelta.

Desapareció en el lavabo contiguo y regresó un momento después con un barreño de plástico y una toalla limpia. Los dejó en la silla a su lado, empapó el paño en el agua fría y lo escurríó. Luego se inclinó y empezó a secarle el sudor de la piel.

—¿Qué estás haciendo? —Raquel se encogió, intentando instintivamente apartarse cuando él se acercó.

La mano de Diego se le clavó con suavidad pero con firmeza en el hombro. La mandíbula se le tensó.

—Deja de moverte. Estoy intentando bajarte la fiebre.

Quería discutir, empujarlo, pero en el instante en que el paño fresco tocó su frente ardiente, una ola de alivio profundo la recorrió. Vaciló. El cuerpo le irradiaba calor; necesitaba desesperadamente enfriarse. Si él solo lo hacía para ayudarla, quizás podía soportarlo.

Le pasó el paño por la frente y luego recorrió las mejillas con ligereza. Mientras trabajaba, la línea rígida de sus hombros pareció relajarse.

—Raquel —dijo, la voz bajando a un registro más quieto y ronco—. Me has dado dolores de cabeza desde que éramos niños.

El párpado se le contrajo.

—¿Qué has dicho?

Un destello casi imperceptible de diversión encendió sus ojos oscuros.

—¿Por qué pretendes que no me has oído? —Escurrió la toalla otra vez. El agua goteó suavemente en el barreño—. Es la primera vez que cuido a alguien así, y de alguna forma sigues siendo tan problemática como cuando éramos pequeños.

Mientras hablaba, la mano se le deslizó del hombro hasta el cuello de la blusa. Desabrochó el primer botón, dejando al descubierto una franja de piel pálida, y deslizó la toalla fresca bajo la tela.

Los ojos de Raquel se abrieron de par en par. Le agarró la muñeca a medio movimiento.

—¿Qué estás haciendo?

—Quitarte el sudor.

Su tono era tan exasperantemente casual que solo consiguió que ella se sonrojara más. Mortificada, se subió el cuello de un tirón.

—No. Puedo hacerlo yo.

El ceño de Diego se frunció.

—¿Por qué me estás combatiendo?

La mano seguía en el aire, el paño húmedo presionado ligeramente contra la parte alta del pecho. Desde cualquier otro ángulo, la proximidad habría parecido demasiado íntima.

—No te estoy combatiendo. He dicho que puedo hacerlo yo.

El desagrado se le profundizó. La mandíbula le ticó.

—¿Estás…?

¡Bang!

Un estruendo fuerte resonó en el pasillo. Los dos se giraron de golpe hacia la puerta.

Inés estaba de pie justo fuera, inclinándose a toda prisa para recoger un bolígrafo que se le había caído.

La mano de Diego se quedó congelada al instante. Tras un instante de silencio pesado, la retiró. La expresión se le cerró en algo frío e ilegible.

Raquel, en cambio, no pudo reprimir la ligera curva burlona de los labios.

Inés se enderezó, se alisó la falda y entró con una sonrisa brillante y plácida, actuando como si no acabara de irrumpir en un momento altamente comprometedor.

—Lo siento muchísimo. Se me ha caído algo fuera. Espero no haberos asustado.

Diego apretó los labios en una línea fina. Abrió la boca, probablemente para explicarse, pero Inés dio un paso adelante y tendió la mano.

—Déjame a mí.

Sin otra opción real, Diego le pasó la toalla.

—Te la dejo entonces.

Le lanzó a Raquel una última mirada persistente. Ella yacía perfectamente quieta en el sofá, con los ojos cerrados. Él asintió secamente y salió.

La puerta se cerró con un clic.

El silencio de la habitación era espeso. Al cabo de un momento, el sonido del agua corriendo lo rompió cuando Inés lavaba la toalla. Se acercó al sofá, el porte perfectamente compuesto.

—Raquel, ¿quieres que te ayude a enfriarte?

—¿Por qué no llamas a una enfermera? —Raquel mantuvo la voz educada, aunque el estómago se le retorcía—. No quiero molestarte.

Inés ofreció una sonrisa serena.

—De verdad que no es ninguna molestia. —Hizo una pausa. Los ojos le brillaron con algo afilado bajo la fachada amable—. Además, ¿una enfermera sería tan atenta como yo? Por supuesto, solo si no te importa que te vea así.

A Raquel no le quedaba energía para discutir. Asintió rígidamente.

Inés se inclinó. Los dedos manicurados le desabrocharon con destreza los botones de la blusa. Para evitar la incomodidad asfixiante, Raquel cerró los ojos. No vio cómo se le tensaba la sonrisa a Inés ni cómo la mirada se le quedaba crítica en la piel lisa y pálida que quedaba al descubierto con cada botón que se desabrochaba.

La mente de Inés iba a mil. Si no había malinterpretado la escena de antes, Diego había tenido toda la intención de cuidar él mismo de Raquel. Le había desabrochado el cuello, había metido la toalla dentro. ¿Cuándo habían cruzado esa línea? ¿Había pasado algo mientras ella estaba en el extranjero?

El pliegue delicado entre las cejas de Inés se profundizó. Tenía que admitir que Raquel tenía una figura naturalmente seductora, curvas llenas, piel impecable. Incluso siendo mujer, Inés entendía por qué la atención de un hombre se sentiría atraída hacia ella. Se mordió ligeramente el labio inferior antes de hablar.

—En realidad hay algo por lo que debería darte las gracias.

Raquel abrió los ojos y se encontró con la mirada hermosa y calculadora de Inés.

—¿Darme las gracias?

Inés asintió.

—Sí. En apariencia puede parecer que tu matrimonio con Diego te ayudó a superar un periodo económico difícil. Pero yo sé que ser su esposa estos dos años ha mantenido alejadas a muchas mujeres.

Una sonrisa tenue y victoriosa le rozó los labios.

—Así que de verdad debería darte las gracias. Si no, si hubiera vuelto y lo hubiera encontrado rodeado de admiradoras, las cosas habrían sido mucho más problemáticas para mí.

Raquel la miró fijamente. El barniz educado era fino, pero el mensaje era cristalino. El matrimonio era falso. Gracias por mantener a las buitres lejos. No se te ocurra nada.

Raquel apretó los labios, negándose a darle la satisfacción de una reacción.

Inés continuó la tarea en silencio. Cuando terminó, le abrochó la ropa, la ayudó a sentarse y le tendió un vaso de agua.

—Toma. Bébelo.

Raquel lo cogió. El líquido fresco le alivió la garganta reseca. Cuando terminó, dejó el vaso y miró a Inés fijamente a los ojos. Quería decirle esto desde el momento en que la otra mujer había entrado.

—En realidad no tienes que preocuparte de que Diego sienta algo por mí.

La sonrisa de Inés flaqueó, solo una fracción.

La voz de Raquel se mantuvo firme, calmada.

—El lugar a su lado siempre te ha pertenecido a ti. Al fin y al cabo, eres la mujer que le salvó la vida. Nadie más podría compararse.

Los dedos de Inés se detuvieron en el último botón.

—No he vuelto para compartirlo —dijo en voz baja.

Raquel sostuvo su mirada.

—Entonces deberías haber vuelto antes.