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Kapitel 49: Die Fremde 2

Author: Déesse
last update publish date: 2026-03-15 20:17:15

Laurence

Im Zimmer knallte ich die Tür zu, nicht zu fest. Ich lehnte mich gegen das Holz, die Augen geschlossen, kämpfte um Atem. Das Bett, breit, einladend, war ein Minenfeld. Unser Bett. In dem er heute Abend zweifellos versuchen würde, mich zu berühren. Mich zu lieben. Und ich...

Ich zog mich aus und vermied es, meinen Körper im Spiegel des Schranks anzusehen. Ich schlüpfte in einen alten Pullover und eine Jeans. Versteck-Kleidung. Als ich wieder herauskam, hatte er den Tisch gedeckt, Kerzen
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    LaurenceEr tat es wieder. Wieder und wieder. Jedes Mal rötete sich meine Haut, jedes Mal zog sich mein Geschlecht um ihn zusammen, jedes Mal knurrte er vor Lust.Beim dritten Mal war er es, der mich anflehte.– Laurence, ich flehe dich an, ich komme, sag mir, dass du mir gehörst, sag es mir...– Ich gehöre dir, schrie ich. Ich gehöre dir, Damon, ich gehöre dir, ich...Er kam und schrie meinen Namen, und ich kam mit ihm, unsere Körper in einer letzten Konvulsion verschweißt, die anhielt, anhielt, bis wir auf das zerwühlte Bett sanken, erschöpft, erfüllt, verwandelt.Ich erinnere mich, in seinen Armen eingeschlafen zu sein, sein Mund an meiner Stirn, seine Finger, die meinen Nacken streichelten, sein Herz, das gegen meine Wange schlug.Und heute Morgen ist er gegangen.Ohne ein Wort. Ohne Auf Wiedersehen. Ohne einen Zettel auf dem Nachttisch.Ich

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    DamonIch kann mich nicht erinnern, jemals so Liebe gemacht zu haben.Ohne Strategie. Ohne Performance. Ohne diesen kleinen mentalen Zähler, der das Vergnügen der anderen bewertete, verglich, maß, um es später besser einfordern zu können.Ihre Nägel pflügen meinen Rücken. Meine Hände prellen ihre Hüften. Unser Atem vermischt sich, unser Stöhnen verwebt sich, und wenn sie schreit , wirklich schreit, ohne Zurückhaltung, ohne Scham spüre ich ihre Stimmbänder an meiner Brust vibrieren, dieselben Stimmbänder, die jeden Tag gelassen artikulieren: "Ihr Zehn-Uhr-Termin ist bestätigt."Das Bett knarrt im Takt. Das Kopfteil schlägt bei jedem Stoß gegen die Wand. Die Laken wickeln sich um unsere Beine, zerreißen fast unter der Gewalt unserer Bewegungen.Ihre Beine wandern meine Flanken hinauf, krallen sich in meine Hüften. Ich dringe tief

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    DamonIhr Kleid ist von ihren Schultern geglitten, nur noch von ihren vor der Brust verschränkten Armen gehalten. Die Haltung ist zugleich defensiv und hingegeben, als bereite sie sich auf ein Opfer vor, dessen Ritual sie noch nicht kennt.– Ich habe das noch nie gemacht, sagt sie. Nicht so.– Nicht wie?– Nicht wirklich wollend. Nicht wirklich wählend. Nicht mit jemandem, den ich kenne – den ich wirklich kenne. Sie wissen alles von mir, Damon. Sie wissen, wann ich morgens komme, wie ich meinen Kaffee trinke, dass ich Montagsbesprechungen hasse. Sie wissen, dass ich auf meinem Stift kaue, wenn ich konzentriert bin, und dass ich immer um halb zehn einen Apfel esse.Ihre Stimme zittert.– Und doch wissen Sie nichts. Sie wissen nicht, dass ich Gedichte schreibe, die ich nie an jemanden schicke. Dass ich mir selbst Klavier beigebracht habe, weil meine Eltern sich keinen Unterricht leisten kon

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