LOGINLaurenceEr tat es wieder. Wieder und wieder. Jedes Mal rötete sich meine Haut, jedes Mal zog sich mein Geschlecht um ihn zusammen, jedes Mal knurrte er vor Lust.Beim dritten Mal war er es, der mich anflehte.– Laurence, ich flehe dich an, ich komme, sag mir, dass du mir gehörst, sag es mir...– Ich gehöre dir, schrie ich. Ich gehöre dir, Damon, ich gehöre dir, ich...Er kam und schrie meinen Namen, und ich kam mit ihm, unsere Körper in einer letzten Konvulsion verschweißt, die anhielt, anhielt, bis wir auf das zerwühlte Bett sanken, erschöpft, erfüllt, verwandelt.Ich erinnere mich, in seinen Armen eingeschlafen zu sein, sein Mund an meiner Stirn, seine Finger, die meinen Nacken streichelten, sein Herz, das gegen meine Wange schlug.Und heute Morgen ist er gegangen.Ohne ein Wort. Ohne Auf Wiedersehen. Ohne einen Zettel auf dem Nachttisch.Ich
LaurenceDas Licht brennt auf meinen Lidern.Ich drehe mich im Bett, die Hand zur anderen Seite ausgestreckt, nach der Wärme, die dort sein sollte.Nichts.Das Laken ist kalt. Das Kissen ist kalt. Damons Platz ist seit Stunden leer.Meine Finger schließen sich um die Leere, und etwas in meiner Brust zieht sich zusammen. Ein kleiner saurer Knoten, der aus dem Magen steigt, sich im Hals festsetzt.Natürlich.Natürlich ist er gegangen.Es stand geschrieben. Es war in den Marmor seines Rufs gemeißelt, in die Gerüchte, die in den Bürogängen über ihn kursieren, in diese Art, wie er durchs Leben geht, ohne jemals wirklich innezuhalten.Ich bleibe regungslos liegen, die Augen offen auf die unsichtbare Decke gerichtet. Mein ganzer Körper erinnert sich an ihn. Nicht nur an die Empfindungen – an alles. An die genaue Reihenfolge, in der er jede Verteidigung nied
DamonIch kann mich nicht erinnern, jemals so Liebe gemacht zu haben.Ohne Strategie. Ohne Performance. Ohne diesen kleinen mentalen Zähler, der das Vergnügen der anderen bewertete, verglich, maß, um es später besser einfordern zu können.Ihre Nägel pflügen meinen Rücken. Meine Hände prellen ihre Hüften. Unser Atem vermischt sich, unser Stöhnen verwebt sich, und wenn sie schreit , wirklich schreit, ohne Zurückhaltung, ohne Scham spüre ich ihre Stimmbänder an meiner Brust vibrieren, dieselben Stimmbänder, die jeden Tag gelassen artikulieren: "Ihr Zehn-Uhr-Termin ist bestätigt."Das Bett knarrt im Takt. Das Kopfteil schlägt bei jedem Stoß gegen die Wand. Die Laken wickeln sich um unsere Beine, zerreißen fast unter der Gewalt unserer Bewegungen.Ihre Beine wandern meine Flanken hinauf, krallen sich in meine Hüften. Ich dringe tief
DamonIhr Kleid ist von ihren Schultern geglitten, nur noch von ihren vor der Brust verschränkten Armen gehalten. Die Haltung ist zugleich defensiv und hingegeben, als bereite sie sich auf ein Opfer vor, dessen Ritual sie noch nicht kennt.– Ich habe das noch nie gemacht, sagt sie. Nicht so.– Nicht wie?– Nicht wirklich wollend. Nicht wirklich wählend. Nicht mit jemandem, den ich kenne – den ich wirklich kenne. Sie wissen alles von mir, Damon. Sie wissen, wann ich morgens komme, wie ich meinen Kaffee trinke, dass ich Montagsbesprechungen hasse. Sie wissen, dass ich auf meinem Stift kaue, wenn ich konzentriert bin, und dass ich immer um halb zehn einen Apfel esse.Ihre Stimme zittert.– Und doch wissen Sie nichts. Sie wissen nicht, dass ich Gedichte schreibe, die ich nie an jemanden schicke. Dass ich mir selbst Klavier beigebracht habe, weil meine Eltern sich keinen Unterricht leisten kon
DamonIhre Stimme zittert bei den letzten Worten.– Ist es das, was Sie wollen?– Nein. Es ist das, was ich kann.Meine Wohnung ist zwanzig Minuten zu Fuß entfernt.Wir laufen fast unter dem stärker werdenden Regen, Hand in Hand wie ausgerissene Teenager. Ihre Finger sind zwischen meine gekrallt, unser keuchender Atem bildet Dunstwolken, die sich vermischen und auflösen.Im Aufzug lehnt sie an der getäfelten Holzwand und sieht mich schweigend an. Ihre Augen haben diese fiebrige Intensität von Menschen, die eine unwiderrufliche Entscheidung getroffen haben. Der Regen tropft von ihren Haaren, ihren Schultern, bildet eine Pfütze zu ihren nackten Füßen sie hat ihre Pumps irgendwo im Hauseingang verloren.– Ich habe Angst, sagt sie.– Ich auch.– Wovor?Ich überlege eine Sekunde.– Davor, Sie zu berühren und nic
DamonEinfach so kommen unsere Gesichter sich näher. Zuerst unmerklich, wie von einer unsichtbaren Schwerkraft angezogen. Dann schneller, zu schnell, unausweichlich. Unsere Stirnen berühren sich, unser Atem vermischt sich, und ich rieche den Duft ihrer Haut im Regen – denselben Duft, den ich jeden Morgen atme, wenn sie meinen Kaffee auf meinen Schreibtisch stellt, ohne dass ich jemals innehalte, um ihn wahrzunehmen.Ihre Finger wandern meinen Arm hinauf, klammern sich an den feuchten Stoff meines Mantels. Ihr Atem beschleunigt sich, abgehackt, fast schmerzhaft.– Damon, haucht sie, und es ist das erste Mal, dass sie meinen Vornamen wie einen Ruf ausspricht, nicht wie eine berufliche Formalität.Ich antworte nicht. Ich kann nicht mehr antworten, kontrollieren, dosieren.Mein Mund findet ihren.Der erste Kontakt ist elektrisch, fast gewalttätig in seiner Plötzlichkeit. Ihre Lippen sind kalt, regungslos unter meinen, und für eine endlose Sekunde glaube ich, einen Fehler gemacht zu haben,
DamonDie Tür öffnete sich für Antoine Lafont, den Finanzdirektor. Sein sonst gelassenes Gesicht war angespannt. Er hatte Augenringe.– Damon. Tut mir leid, dich gleich so früh anzuspringen.– Setz dich, Antoine. 'Besorgt', sagte Laurence.Er ließ sich fast in den Sessel gegenüber fallen und fuhr s
DamonDie Nacht war ein Schacht aus Blei, in den ich ohne Träume eintauchte. Keine sich festklammernden Erinnerungen, keine schwebenden Gesichter. Nur die tiefe, erholsame Vernichtung einer abgeschalteten Maschine. Ein Schlaf des gesättigten Raubtiers, in dem selbst das Unbewusste schwieg und die S
DamonDie Sonne filtert durch die Jalousien und schneidet das Zimmer in Streifen aus Licht und Schatten. Sie schläft noch, eine Hand liegt auf dem Kissen, das ich verlassen habe. Die Rundung ihres Rückens ist sanft, friedvoll. Der Anblick dieses Vertrauens, dieses Friedens, den sie im Schlaf ausstr
ReineWas folgt, ist ein Wirbelwind von Empfindungen, die stärker sein sollen als die Erinnerung. Der Geschmack seiner Haut, salzig, sauber. Der Geruch unseres Bettes, unserer ehelichen Liebe. Das Geräusch seines sich beschleunigenden Atems, seines Namens, den ich wie ein Mantra wiederhole, Richard