Kapitel 4 : Die geheime Akte

Théo

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Ich habe nicht geschlafen.

Die ganze Nacht habe ich die Worte des Richters in meinem Kopf gewendet und gedreht. Weil ich es so will. Was bedeutet das? Welche Macht hat er über meinen Vater? Warum sagt er mir das? Warum sieht er mich so an?

Um Punkt 14 Uhr stehe ich wieder vor seiner Tür. Ich klopfe. Keine Antwort. Ich warte eine Minute, zwei. Ich klopfe erneut. Nichts. Ich wage es, die Klinke herunterzudrücken, leise, wie ein Dieb. Die Tür öffnet sich geräuschlos.

Das Büro ist leer. Die Lampe auf dem Schreibtisch brennt und schafft einen Lichtkreis in der Dämmerung. Und ein Stuhl wurde neben den Sessel des Richters gestellt, nicht gegenüber. Ein intimer Stuhl, nah, fast ehelich.

Ich bleibe stehen, weiß nicht, was ich tun soll, betrachte diesen Stuhl, der auf mich zu warten scheint, der etwas zu sagen scheint, was ich noch nicht verstehe. Die Minuten vergehen. Zehn. Zwanzig. Ich fange an zu glauben, dass er mich versetzt hat, dass er ein Spiel mit mir treibt, als plötzlich die Tür hinter mir aufgeht.

Ich drehe mich um. Er ist es. Er trägt diesmal seine Robe, richterliches Schwarz, beeindruckend, fast beängstigend in dieser Kleidung, die ihn noch größer macht, die ihm absolute Autorität verleiht. Er schließt die Tür hinter sich, langsam, das Klicken des Schlosses hallt in der Stille wider.

— Sie sind da. Gut. Setzen Sie sich.

Er zeigt auf den Stuhl neben seinem Sessel. Ich gehorche, setze mich, unbehaglich, so nah zu sein, die Wärme seines leeren Sessels neben mir zu spüren. Er nimmt seinerseits Platz, legt einen Stapel Dokumente auf den Schreibtisch und wendet sich dann mir zu. Er ist so nah, dass ich ihn berühren könnte, dass ich spüre, wie sein Parfum mich umhüllt.

— Heute, Théo, werde ich Ihnen etwas zeigen. Was niemand je gesehen hat.

Er öffnet eine Schublade seines Schreibtischs, holt eine dicke Akte heraus, an manchen Stellen vergilbt, abgegriffen von der Handhabung. Er legt sie vor mich hin, auf den Schreibtisch, in meine Reichweite.

— Öffnen Sie.

Meine Finger zittern, als ich den Bund öffne. Innen: offizielle Dokumente, Kontoauszüge, unterzeichnete Zeugenaussagen, graphologische Gutachten. Alles, was meinen Vater belastet. Ich blättere, das Herz zusammengeschnürt, jede Seite ein neuer Schmerz. Es ist erdrückend. Unterschriften, die der seinen ähneln, verblüffend in der Ähnlichkeit, Überweisungen auf Konten unter seinem Namen, kompromittierende E-Mails von seiner Adresse aus, Fotos von ihm vor Banken.

— Das ist eine Fälschung, sage ich. Das ist er nicht. Sehen Sie, hier, die Unterschrift ist zu perfekt, zu akkurat. Seine ist normalerweise entspannter.

— Natürlich ist es das nicht. Ich sagte Ihnen, ich weiß, dass er unschuldig ist.

— Aber dann... warum existieren diese Dokumente? Warum sind sie in Ihrer Akte?

Er sieht mich an, ein langer, eindringlicher, tiefer Blick, der in mein Innerstes zu dringen scheint.

— Weil ich sie erschaffen habe.

Die Welt hört auf, sich zu drehen. Die Zeit steht still. Mein Herz setzt für eine Sekunde aus, zwei Sekunden, eine Ewigkeit.

— Was?

— Die Unterschriften, die Überweisungen, die E-Mails, die Fotos. Ich habe alles fabriziert. Mit Hilfe einiger Komplizen, Experten, die perfekt imitieren können, Informatiker, die Beweise erschaffen können. Ihr Vater ist im Gefängnis, weil ich wollte, dass er dort ist.

Ich springe auf, der Stuhl fällt mit einem die Stille zerreißenden Krachen hinter mir um. Meine Fäuste ballen sich, mein ganzer Körper bebt vor Wut.

— Sie sind verrückt! Völlig verrückt! Warum? Warum einen Unschuldigen zerstören? Warum meine Familie zerstören?

— Beruhigen Sie sich, Théo. Setzen Sie sich.

— Nein! Ich werde alles enthüllen! Ich werde allen sagen, was Sie getan haben! Ich werde zur Presse gehen, zum Staatsanwalt, zum Justizminister!

Er rührt sich nicht, scheint nicht im Geringsten beunruhigt. Er begnügt sich damit, mich mit einer Art belustigtem Mitleid anzusehen, wie man ein Kind bei einem Wutanfall betrachtet.

— Und wer wird Ihnen glauben? Ein junger Anwalt ohne Erfahrung, ohne Beziehungen, ohne Beweise, gegen einen respektierten, dekorierten, verehrten Richter? Sie haben keinerlei Beweis für das, was ich sage. Diese Akte kann ich in einer Sekunde verschwinden lassen, verbrennen, zerfetzen, und niemand wird je etwas davon erfahren. Oder ich kann sie noch erweitern, Beweise hinzufügen, Zeugenaussagen, Gewissheiten. Wählen Sie Ihre Seite, Théo. Aber wählen Sie gut.

Ich bleibe stehen, zitternd vor Wut und Ohnmacht, die Fäuste so fest geballt, dass meine Nägel sich in die Handflächen bohren. Er hat recht. Ich kann nichts gegen ihn ausrichten. Ich bin nichts gegen ihn.

— Warum? bringe ich schließlich mit gebrochener Stimme hervor. Warum mein Vater? Was hat er Ihnen getan?

Er steht langsam auf, mit dieser für ihn typischen katzenhaften Anmut, und kommt auf mich zu. Er ist jetzt so nah, dass ich seinen Atem auf meinem Gesicht spüre, warm, regelmäßig. Er ist so groß, dass ich den Kopf heben muss, um ihn anzusehen.

— Es war nicht Ihr Vater, den ich wollte, Théo. Sie waren es.

Ich weiche einen Schritt zurück, stoße an den Schreibtisch, kann nicht weiter zurückweichen. Ich bin gefangen, ihm zugewandt, Gefangener seines Blickes.

— Ich?

— Ich habe Sie gesehen, vor drei Monaten, auf einer Strafrechtskonferenz. Sie waren mit Ihren Kommilitonen zusammen, in der dritten Reihe. Sie haben das Wort ergriffen, um eine Frage zur Verjährung im Finanzwesen zu stellen. Und ich habe Ihren Mund gesehen. Die Art, wie er die Worte formte, wie er sich bei den Vokalen rundete, wie er sich zwischen den Sätzen befeuchtete, wie er sich öffnete, um Ihre Stimme hindurchzulassen. Ich habe seitdem nur noch daran gedacht. Drei Monate lang habe ich nur noch an Ihren Mund gedacht.

Ich bin starr vor Entsetzen. Starr und doch brennend, durchzuckt von widersprüchlichen Schauern. Und tief in mir etwas, das ich nicht benennen will, eine trübe, schändliche, uneingestehbare Regung.

— Also haben Sie... Sie haben meinem Vater eine Falle gestellt... für... für mich?

— Um Sie zu haben. Um Sie hierherzubringen, in dieses Büro. Damit Sie wiederkommen, Abend für Abend. Damit Sie mir zuhören. Damit Sie tun, was ich Ihnen sagen werde. Damit Ihr Mund endlich mir gehört.

Er geht zu seinem Schreibtisch zurück, öffnet eine andere Schublade, holt einen zweiten Stoß Dokumente heraus, noch dicker, noch offizieller.

— Und hier ist das, was ihn retten kann.