Sie war nie sein Ersatz: Jetzt kniet der CEO

Perspektive: Emma

„Herzlichen Glückwunsch, Frau Hartmann. Sie sind in der sechsten Woche schwanger."

Die Ärztin lächelte mich warm an. Ich starrte auf den Ultraschallausdruck, auf den winzigen hellen Punkt in all dem Grau.

„Sechste Woche?", wiederholte ich. „Sind Sie sicher?"

„Absolut sicher." Sie reichte mir ein Taschentuch. „Sie weinen ja."

„Ich weiß", sagte ich und lachte gleichzeitig. „Ich bin einfach nur glücklich."

Ich schob den Bericht tief in meine Tasche. Heute ist unser fünfter Hochzeitstag, dachte ich. Heute sage ich es ihm.

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Fünf Jahre zuvor stand ich als Aushilfe auf einer Hotelgala, mit Farbresten unter den Fingernägeln, die kein Schrubben ganz entfernte. Ein betrunkener Gast packte mein Handgelenk, ich zuckte zurück, und ein Tablett voller Rotwein kippte über das Hemd eines Mannes hinter mir.

„Sind Sie wahnsinnig?", zischte der Manager. „Das ist Leon Hartmann! Sie sind gefeuert, und bezahlen werden Sie auch!"

„Es war nicht ihre Schuld." Leon Hartmann tupfte seinen Ärmel ab, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen. „Der Herr dort hat sie festgehalten. Die Reinigung geht auf mich, und die Dame bleibt angestellt."

Ich hatte ihn monatelang von den Rändern der Säle aus beobachtet. Dass er mich ansah, machte mir Angst. Er sah mich an, als suchte er etwas.

Drei Tage später rief mich sein Assistent an. Ich saß im obersten Stock des Hartmann-Towers an einem Schreibtisch, größer als mein ganzes Zimmer.

„Setzen Sie sich." Leon blätterte in einer Mappe. „Keine Eltern, Schulden aus dem Studium, zwei Jobs. Sie haben Restaurierung studiert und abgebrochen."

„Ich hatte meine Gründe", sagte ich leise.

„Das interessiert mich nicht." Er klappte die Mappe zu. „Mein Vorstand verlangt einen Chef mit stabilem Familienstand, und meine Mutter stellt mir ständig Frauen vor. Ich brauche eine Ehefrau auf dem Papier, die nichts fordert, sich nicht einmischt und schweigt."

„Warum gerade ich?"

Er zögerte nur einen Atemzug lang. Sein Blick glitt über mein Kinn, meinen Hals, als prüfte er ein Bild.

„Weil Sie niemanden haben, der Fragen stellt", sagte er. „Dafür bekommen Sie Wohnung, Sicherheit und getilgte Schulden."

Ein vernünftiger Mensch hätte nein gesagt. Aber ich liebte ihn seit Monaten ohne Hoffnung, und er bot mir einen Platz an seiner Seite an.

„Einverstanden", sagte ich.

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Fünf Jahre lang kochte ich, putzte und schwieg. Leon schlief in seinem Zimmer, ich in meinem.

Vor sechs Wochen, am Todestag seines Vaters, fand ich ihn nachts in der dunklen Küche, vor einer leeren Flasche.

„Geh schlafen, Emma", sagte er, ohne aufzusehen.

„Ich mache dir einen Tee."

Er sah die Tasse lange an. „Er hat mich nie gelobt. Kein einziges Mal."

„Das tut mir leid." Ich setzte mich neben ihn.

„Bleib", sagte er. „Bitte."

Ich hielt seine Hand, bis die Nacht grau wurde. Dann hob er die andere und strich mir über das Gesicht, langsam, das Kinn entlang, den Hals hinab. Sein Blick ging durch mich hindurch, als sähe er jemand ganz anderen.

„Du bist wirklich zurück", flüsterte er.

Ich wusste, dass er nicht mich meinte. Ich wusste es, als seine Finger mein Kinn berührten. Und ich schloss die Augen und beschloss, es nicht zu wissen, weil ich ihn liebte. Am Morgen war sein Platz leer und sein Blick wieder kalt.

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Um halb acht verbrannten die Kerzen zur Hälfte, um acht war der Braten kalt. Meine drei Nachrichten an Leon blieben ungelesen.

„Frau Emma, soll ich abräumen?", fragte Frau Brandt, die Haushälterin, leise.

„Noch nicht. Er kommt bestimmt."

Sie sah mich seltsam an, fast mitleidig. „Hat der Herr überhaupt an den Tag gedacht?"

„Er hat so viel zu tun", sagte ich. Es klang nicht einmal für mich überzeugend.

Sie schaltete den Fernseher in der Küche an, vielleicht, um das Schweigen zu füllen.

„… die Architektin Vivienne Moreau ist nach fünf Jahren im Ausland zurück", sagte die Reporterin. „Heute Mittag wurde sie am Flughafen persönlich von Leon Hartmann empfangen. Ihren Geburtstag feiert sie heute Abend auf dem Anwesen der Familie Hartmann am Schlossberg, mit einem privaten Feuerwerk."

Das Bild zeigte Leon im dunklen Mantel und eine schöne Frau mit langen dunklen Haaren, die ihm in die Arme fiel. Er hielt sie fest, als wäre sie aus Glas. Er lächelte. Ich hatte ihn nie so lächeln sehen.

Frau Brandt sah auf ihre Hände. Ich ging in sein Arbeitszimmer, um Jonas' Nummer zu suchen. Die unterste Schublade stand einen Spalt offen. Auf dem Adressbuch lag ein schwarzes Notizbuch, und auf dem Einband stand in Leons Handschrift: Emma.

Ich schlug es auf.

„Sie hat Viviennes Augen. Dasselbe Kinn, dieselbe Linie am Hals. Wenn ich sie heirate, wird Vivi es erfahren und zurückkommen. Bis dahin habe ich eine Frau auf dem Papier, die nichts will und sich nicht einmischt."

Ich hatte es gewusst. In der Küche, in seinem Blick. Aber noch nie hatte jemand es mir schwarz auf weiß gezeigt.

„Emma ist perfekt. Sie stellt keine Fragen. Sie liebt mich, das sehe ich. Umso besser. Eine Verliebte gehorcht."

Die letzte Seite war jünger, die Tinte noch frisch.

„Vivi kommt zurück. Dann ist Emma überflüssig. Wenn sie zurückkehrt, wird sie entsorgt."

Das Wort starrte mich an wie ein Urteil. Meine Hand glitt über meinen Bauch. Dort lag das Einzige in meinem Leben, das nicht gelogen war.

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Ich stieg unters Dach, in meine Kammer zwischen Staffelei und Pinseln, wo ich seit Wochen heimlich ein altes Porträt restaurierte. Hinter der Wandverkleidung lag mein altes Handy, das Leon nie gefunden hatte. Es vibrierte. Eine Nachricht von der unbekannten Nummer.

„Heute Nacht, 22 Uhr, Kapelle am Schlossberg. Herr Aldenhoff erwartet Sie. Die Hartmanns feiern oben, niemand wird auf Sie achten. Es geht um Ihre Mutter und um alles, was man Ihnen vorenthalten hat. Das Seitentor zur Kapelle bleibt offen. Wenn Sie heute nicht kommen, kommen wir nicht wieder."

Es war die vierte Nachricht in diesem Monat. Zum ersten Mal löschte ich sie nicht.

Ich wählte Leons Nummer. Beim sechsten Klingeln nahm er ab. Im Hintergrund hörte ich Musik, Gläserklirren und ein helles Frauenlachen.

„Was ist, Emma? Ich bin beschäftigt."

„Ich habe das Tagebuch gelesen. Und ich bin schwanger."

Stille. Dann seine kühle Stimme. „Heute nicht. Vivienne hat Geburtstag. Wir reden morgen."

„Es gibt kein Morgen mehr, Leon."

Ich legte auf, nahm meine Tasche und den Autoschlüssel. Frau Brandt stand in der Tür, blass.

„Wohin wollen Sie, Frau Emma? Nicht allein, nicht nachts über den Berg."

„Zu jemandem, der seit Jahren auf mich wartet." Ich lächelte, und es tat weh. „Ich habe fünf Jahre lang nur gewartet, Frau Brandt. Heute gehe ich."