Sob a Lua, Só Restou a Mágoa

Na noite em que seu primeiro filho foi levado, três anos antes, Cecília já tinha pensado em morrer.Ela era a única filha de Vicente Vasconcelos, o chanceler imperial. Desde pequena, tinha lido incontáveis livros e tinha se tornado famosa em toda a capital por sua erudição.Se o novo imperador não tivesse acabado de assumir o trono em meio a uma corte instável, e seu pai não a tivesse enviado ao palácio sob o argumento de que os ministros civis deveriam permanecer unidos ao soberano, ela teria se casado com um homem culto e levado uma vida livre e refinada.Entrar no palácio nunca tinha sido sua vontade.Mas, naquela época, o novo imperador tinha conquistado o império pelas armas, enquanto a corte continuava instável e o império ainda não estava em paz.Seu pai liderava os ministros civis. Aquele casamento era o símbolo de uma aliança entre o trono e os ministros civis, por isso Cecília tinha aceitado o decreto imperial.No fundo, porém, existia uma expectativa secreta que ela mesma nã

Antes mesmo de amanhecer no dia seguinte, a governanta-chefe do Palácio da Imperatriz apareceu.Segundo ela, Afonso tinha saído dos aposentos de Cecília com o semblante sombrio. A Consorte Cecília certamente não o tinha servido bem e o tinha deixado irritado, por isso a imperatriz tinha mandado chamá-la para lhe ensinar as regras.Uma fina camada de neve cobria os caminhos do palácio, e o vento da manhã cortava como uma lâmina.Quando Cecília chegou à praça diante do Palácio da Imperatriz, Isadora estava sentada sob a varanda, coberta por uma capa de pele de raposa e com um aquecedor de mãos no colo.— Consorte Cecília, reconhece sua culpa? — Perguntou Isadora, sem pressa.Além da imperatriz, havia algumas damas da corte que tinham ido cumprimentá-la, além de vários criados que passavam pelo local.— É verdade que ontem você enfrentou Sua Majestade e o deixou furioso? — Isadora permanecia ereta na cadeira, brincando lentamente com a proteção dourada em seus dedos.Cecília se ajoelhou.

Antes de partir, Afonso visitou o Palácio do Exílio.Cecília tomava sol no pátio. Ao vê-lo chegar, se levantou e fez uma reverência.— Passarei alguns dias nas Colinas do Oeste. Você... se cuide e se recupere.Ele olhou para o rosto ainda inchado dela. Pareceu querer dizer mais alguma coisa, mas engoliu as palavras.— Eu me despeço de Vossa Majestade.Afonso permaneceu ali por alguns instantes. Depois, retirou um pequeno frasco de porcelana da manga.— É uma pomada para o inchaço. Passe no rosto.Cecília recebeu o frasco sem olhar para ele.— Obrigada, Majestade.Ele foi embora.Cecília segurou o frasco até que o som da comitiva desaparecesse completamente. Só então abriu os dedos.A porcelana caiu no chão e se despedaçou. A pomada se espalhou entre os cacos.— Senhora! — Exclamou Dália.— Varra tudo.Cecília se virou e voltou para dentro.Três dias depois, rumores começaram a circular pelo palácio.Diziam que, antes de entrar no harém, a Consorte Cecília já amava um jovem elegante, e

"Mesmo que ele me abandone sem amor, não tenho do que me envergonhar."O que Cecília tinha sentido ao escrever aquilo?Já previa que seria abandonada sem amor e, ainda assim, se agarrava à convicção humilde de que não deveria se envergonhar?Na noite em que ele tinha dito que havia feito uma promessa à imperatriz, quanta dor ela teria sentido ao ouvir aquelas palavras enquanto guardava a pintura?— Majestade...O rosto de Isadora estava branco como papel. Ela se aproximou e tentou agarrar a manga dele.— Eu não sabia que o homem da pintura era...— Não sabia?Afonso afastou sua mão com violência e se virou para encará-la. Seus olhos estavam vermelhos.— Isadora, olhe para esta pintura! Olhe para estas palavras! Onde está a relação ilícita que desonrou o palácio? Este homem sou eu!Ele atirou a pintura diante dela.— Diga! Que crime ela cometeu ao esconder um retrato meu e contemplá-lo todos os dias?!Isadora cambaleou para trás, com os lábios tremendo.— Eu apenas ouvi os rumores dos c

Nos arredores da capital, na casa de campo da família Vasconcelos.A noite estava silenciosa, mas uma luz continuava acesa no gabinete.Vicente permanecia sentado numa poltrona, olhando para a filha diante dele. Seus olhos, sempre tão penetrantes, estavam agora tomados por dor e fúria.Cecília vestia uma roupa simples e clara. O inchaço do rosto já tinha desaparecido, mas sua pele continuava pálida, e seu corpo parecia tão frágil que uma rajada de vento poderia derrubá-la.Os ferimentos das bastonadas em suas costas tinham sido medicados e enfaixados, mas a rigidez de seus movimentos ainda revelava a dor.— Pai. — Chamou ela baixinho.Vicente se levantou e caminhou até a filha. Ergueu a mão para tocar seu rosto, mas parou no ar.Aquela mão já tinha apontado caminhos para todo o império e tinha comandado discussões na corte. Agora, tremia tanto que ele nem ousava tocar a própria filha.— A culpa é minha. — Sua voz estava rouca. — Fui eu quem a enviou ao palácio. Pensei que conseguiria p