Das Gewicht der Blutlinie

Dante POV

Wenn sie wüsste, wie umwerfend sie aussah, wenn Wut ihr Gesicht erhellte, würde sie es als Waffe einsetzen.

Eine schändliche Schönheit verdiente keine Gnade. Ich hatte immer noch vor, sie zu töten und ihre Leiche wie eine in Knochen gemeißelte Botschaft auf dem Anwesen der Barsettis zu hinterlassen.

Sie büßte für die Sünden ihrer Eltern, so wie ich für meine gebüßt hatte. „Sie haben alles zerstört, was ich hatte.“ Ihre Stimme verstummte. „Wie?“ „Sie haben meinen Vater ermordet. Danach haben seine Feinde meine Mutter um jeden Cent und jeden Schutz gebracht, den sie je besessen hatte.

Sie hatte nichts mehr, nicht einmal Sicherheit. Sie ging zur Prostitution, nur um uns zu ernähren.“ Mein Kiefer verkrampfte sich. „Ein Freier hat sie getötet und in einen Müllcontainer geworfen. Da war ich zehn.“ Zum ersten Mal, seit sie in meine Welt getreten war, blitzten Isabellas scharfe Augen auf. Der Zorn war nicht verschwunden, aber er hatte sich verändert, als hätte sie ein Fenster geöffnet, um Mitgefühl hereinzulassen, das sie nicht fühlen wollte. „Es tut mir leid wegen deiner Mutter.“ Sie sagte es nicht leichtfertig. Isabella entschuldigte sich nur, wenn es von Herzen kam. Zu sehen, wie sie meinen Schmerz erkannte, schmerzte mich zutiefst. Schuldgefühle? Vielleicht. Es spielte keine Rolle. Es würde mich nicht davon abhalten, das zu tun, wofür ich hierhergekommen war. „Aber wenn meine Eltern deinen Vater getötet haben“, sagte sie leise, „dann muss es einen Grund gegeben haben.“ Es gab einen, einen berechtigten, aber er tilgte nicht das Trümmerfeld, das mein Leben geworden war. „Mein Vater nahm deine Tante als Sklavin und tötete sie.“ Ihr stockte der Atem. „Dante?“ Ihre Augen weiteten sich, als sie meinen tätowierten Arm betrachtete. Die Erkenntnis traf sie wie ein Blitz. „Dein Vater war Dante?“

„Ja.“ Sie atmete langsam ein und wappnete sich für mehr. „Er kaufte deine Mutter aus dem Untergrund und machte sie zu seiner neuen Gefangenen. Dein Vater rettete sie, verliebte sich in sie, und gemeinsam töteten sie mich.“ Isabella erstarrte. Ihr Gesicht verzog sich auf eine Weise, die ich noch nie gesehen hatte. Ihre Stimme brach. „Hat er meiner Mama das angetan?“ Ihre Tränen waren nicht manipulativ, sie waren Ausdruck von Herzschmerz, Ungläubigkeit und dem Entsetzen, sich vorzustellen, dass ihre Mutter etwas erleiden musste, von dem ihr nie jemand erzählt hatte. Sie vergrub ihr Gesicht in den Händen, ihre Schultern zitterten. „Nein.“ Ich wandte den Blick ab. Ihr Zusammenbruch löste ein unangenehmes Gefühl in mir aus. „Hör auf zu weinen.“ Das Geräusch beunruhigte mich – ihr scharfes Atmen, ihr zitterndes Ausatmen, die Art, wie ihr Schmerz den Raum erfüllte. Ich hatte schon Menschen getötet, weil sie weniger Lärm machten. Sie zwang sich zur Stille und senkte die Hände. „Ich habe mich für das entschuldigt, was deiner Mutter passiert ist. Warum kannst du das nicht auch für meine tun?“ „Weil ich ein Monster bin. Du nicht.“ Der Scotch brannte in meinem Hals und gab mir etwas anderes, worauf ich mich konzentrieren konnte. „Ich bin in Waisenhäusern aufgewachsen, ohne alles. Ich hätte Milliarden erben sollen. Stattdessen war ich nur ein weiteres streunendes Kind auf der Straße. Mein Erbe gestohlen. Alles weg.“ Meine Stimme wurde tiefer. „Ich habe mir alles selbst erarbeitet. Ich habe mein eigenes Glück gefunden. Aber ich habe nie vergessen, wer mir genommen hat, was mir hätte gehören sollen.“ Isabella starrte auf den Boden, ihre Augen noch immer glasig. „Es tut mir leid. Aber meine Eltern haben getan, was sie tun mussten. Hör auf, so zu tun, als wäre dein Vater ein Heiliger gewesen. Du hast zugegeben, was er war. Er hat Frauen in meiner Familie verletzt, darunter auch die Frau, nach der ich benannt bin. Wie kannst du etwas anderes erwarten? Ich bin froh, dass er tot ist.“

Mein Blick schnellte zu ihr. Sie blinzelte nicht. „Und ich sag’s nochmal: Ich bin froh, dass er tot ist.“ Meine Hand bewegte sich schneller, als ich dachte. Ich schlug sie so heftig mit der Hand nach hinten, dass sie auf den Boden knallte. „Sag’s nochmal.“ Sie drückte sich sofort hoch und weigerte sich, liegen zu bleiben. Ihre Wange glühte rot an der Stelle, wo meine Hand aufgeschlagen war. „Ich bin froh, dass dein Drecksvater tot ist. Und ich hoffe, meine Eltern haben ihn leiden lassen.“ Ich stürzte mich auf sie, meine Finger umklammerten ihren Hals. Ich hob sie hoch. Erstickte sie. Ich hatte schon Menschen auf diese Weise getötet und spürte den letzten Ruck in ihrem Rücken durch meine Handfläche. „Nimm es zurück.“ Sie krallte sich mit glühenden Augen in mein Handgelenk und weigerte sich, aufzugeben. „Nimm es zurück.“ Ihre Nägel gruben sich in meine Haut, dann spuckte sie mir ins Gesicht. Ich warf sie so heftig zu Boden, dass das Holz unter ihrem Gewicht ächzte. „Niemals.“ Sie spuckte erneut. Ihre Stimme bebte vor Wut und Trauer. „Meine Mutter ist die gütigste Frau, die ich kenne. Und was dein Vater ihr angetan hat …“ Ihre Tränen traten ihr wieder in die Augen. „Im Leben wie im Tod wird er immer mein Feind sein. Ich werde es niemals bereuen. Und ich werde meine Familie niemals verraten.“ Sie sank auf die Knie und legte den Kopf in den Nacken, sodass ihr Hals entblößt war. „Also los. Tu es. Schneid mir die Kehle durch. Mach Schluss. Ich werde nicht betteln.“ Meine Finger zuckten erneut, aber aus einem anderen Grund. Ihr Mut war ein Schlag in die Magengrube. Sie war Conti durch und durch. Lucas Feuer und Giannas Stahl, unzerbrechlich. Ich hatte Mitleid mit ihr, ich bewunderte sie, ich wollte sie töten, aber ich konnte nicht. Sie atmete schwer und sammelte ihre Luft. „Wie heißt du?“ „Du weißt es.“ „Nein“, murmelte sie mit rauer Stimme. „Du hast es nie gesagt.“ Ich hob meinen Arm und zeigte das tätowierte Dante. Da traf es sie wie ein Blitz. „Dein Vater ist dein Namensvetter. Meine Tante ist meine.“

„Der Blutkrieg ist nie zu Ende gegangen, Isabella. Er fängt erst an.“ Sie erhob sich, klein, aber unerschütterlich. „Du bist jetzt reich. Du hast überlebt. Du hast aus dem Nichts ein Imperium aufgebaut. Mein Vater würde sagen, das ist das Kennzeichen eines wahren Mannes. Du kannst dem ein Ende setzen. Du kannst den Kreislauf durchbrechen. Lass die Vergangenheit ruhen. Ich bin dazu bereit, wenn du es auch bist.“ Noch vor einem Augenblick hatte sie mir ins Gesicht gespuckt. Jetzt sprach sie wie eine Anführerin, die einen Waffenstillstand aushandeln wollte. Ihre Stärke strahlte in ruhigen, stetigen, unnachgiebigen Wellen aus. „Meine Mutter wäre nicht tot, wenn mein Vater noch lebte“, sagte ich. „Und meine Tante wäre nicht tot, wenn dein Vater sie nicht ermordet hätte.“ Ich konnte ihr nicht widersprechen. Sie hatte Recht. „Erwarte nicht, dass ich mich entschuldige, wo doch meine Familie diejenige ist, die die Folgen überlebt hat. Wir haben gekämpft, weil wir mussten. Wir haben aufgehört, weil wir Frieden wollten. Meine Eltern haben sich ein einfaches Leben aufgebaut und Wein gemacht. Wir haben den Krieg hinter uns gelassen. Das solltest du auch.“ „Ich kann nicht.“ Sie holte tief Luft. „Du kannst das nicht gewinnen, Dante. Töte mich, töte mich nicht, es spielt keine Rolle. Mein Vater wird dich jagen, bis nichts mehr von dir übrig ist. Das ist Selbstmord.“ Mein Leben hatte nie einen Sinn. Die Dunkelheit in mir machte es mir unmöglich, mir irgendetwas Normales vorzustellen.

Ich war nicht für Frieden oder Glück geschaffen. Nicht nach meiner Kindheit. Nicht nach den Jahren, in denen ich mir meinen Lebensunterhalt mit Morden verdiente. „Ich weiß.“