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Chapitre 110 : La haine

Author: Déesse
last update publish date: 2026-11-09 09:41:18

Alba

Je sais exactement à quel moment la chose s'installe en moi, et c'est une chose idiote à raconter, parce qu'on imagine toujours que la haine arrive comme une vague, avec un bruit, avec une hauteur, avec une chute.

Elle n'arrive pas comme une vague.

Elle arrive comme une locataire. Elle entre sans frapper, elle pose ses affaires dans un coin, elle demande où se trouve la cuisine, et à partir de cette seconde elle vit avec vous, elle mange à votre table
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    Alba Il faut que je devienne une autre, et c'est la chose la plus facile que j'aie jamais faite de ma vie, ce qui devrait m'effrayer et qui ne m'effraie pas. La chose facile, la voilà : je sais déjà faire semblant. J'ai passé des mois dans une maison à m'asseoir à des tables, à écouter des hommes, à sourire quand il fallait sourire, à me taire quand il fallait se taire, à tenir une tasse à deux mains quand mes mains voulaient casser quelque chose. J'ai appris la fille soumise comme on apprend une langue étrangère, par immersion, sans le vouloir, sans le décider, à force d'être punie chaque fois que je disais un mot de trop. Je ne me suis pas entraînée. On m'a entraînée. Il ne me reste qu'à changer l'usage de cette langue. Le jour où je rentre dans la maison de Felipe, il y a un bananier dans l'entrée, un de ces bananiers à feuilles larges qui poussent dans un pot de cuivre et qu'un homme entretient pour

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    AlbaJe sais exactement à quel moment la chose s'installe en moi, et c'est une chose idiote à raconter, parce qu'on imagine toujours que la haine arrive comme une vague, avec un bruit, avec une hauteur, avec une chute.Elle n'arrive pas comme une vague.Elle arrive comme une locataire. Elle entre sans frapper, elle pose ses affaires dans un coin, elle demande où se trouve la cuisine, et à partir de cette seconde elle vit avec vous, elle mange à votre table, elle paie sa part. On ne la remarque pas tout de suite, parce qu'on est occupé à saigner quelque part, à tenir une tasse, à regarder une vitre froide. Et puis une heure après, on se retourne, et elle est là, assise, tranquille, et on comprend qu'on ne s'en débarrassera plus.C'est dans la cuisine de ma mère, à la seconde où j'ai dit les trois mots et où je me suis retournée vers la fenêtre. Il y a un instant, juste après, où l'on attend quelque chose de soi et où l'on ne trouve rien d

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    AlbaC'est le soir, dans la même cuisine, avec les mêmes deux tasses et une autre odeur, du pain qu'on a fait chauffer.Je lui demande la chose que j'ai honte de demander, parce que je l'ai portée tout l'après midi dans ma poitrine comme une pierre mise dans une chaussette.— Où est il.Mon père. L'homme qui mettait sa montre sur la commode, qui faisait les choses avec les doigts sans avoir l'air d'y toucher, qui avait trente cinq ans et un nom et une côte de cette ville, et qui, à un moment donné, a disparu de cette histoire avec assez de discrétion pour que personne ne pense à me dire comment.Elle ne me regarde pas. Elle regarde la chose qui chauffe dans la cuisine, et je vois, à la ligne que fait sa mâchoire, que c'est la question qu'elle attend depuis vingt ans et qu'elle aurait raison de ne pas vouloir entendre la réponse.— Il est mort.Je le savais. Ce n'est pas une information, c'est une confirmation,

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