Abhandlung über die Wollust - Kapitel 2

Kapitel 2

Die Sonne des Vormittags fiel durch die großen Fenster von Raum 106 und warf rechteckige, goldene Lichtflecken auf die Tische. Es war die dritte Sitzung des Semesters, und dennoch lag eine stumme Erwartung in der Luft, als er durch die Tür trat. Sein Gang war fest, sein Blick ernst, und die Art, wie er die Bücher trug, als wären sie Werkzeuge der Macht, ließ jedes Flüstern verstummen, sobald er den kalten Boden betrat.

Luna saß bereits. Erste Reihe, diesmal. Sie trug ein beiges Hemd, locker über den Körper fallend, aber die Knöpfe bis an die Grenze des Akzeptablen geöffnet. Eine dünne Halskette fiel zwischen die Brüste, die sich dezent unter dem Stoff abzeichneten. Die Beine übereinandergeschlagen, der Stift zwischen den Fingern, und die Augen, immer die Augen, auf ihn gerichtet, als wäre jede Stunde eine Fortsetzung des letzten Blickes.

Er ließ seinen Blick über die Klasse schweifen, während er sich dem Pult näherte. Er schlug ein Buch auf, legte es auf die Holzplatte und kündigte an:

"Heute, lautes Lesen. Wir arbeiten mit einem Ausschnitt von Clarice Lispector. 'Die Passion nach G.H.'. Seite 87." Dann hob er den Blick. "Luna Andrade, können Sie bitte anfangen?"

Einige Schüler sahen sich an. Ihr Name war nun ein Ereignis. Seit dem Aufsatz. Seit der Notiz. Seit den allzu vielen Blicken.

Sie lächelte mit den Lippen, nicht mit den Augen. Sie nahm das Buch langsam. Ihre Fingerspitzen glitten über die Ränder, als würden sie etwas Lebendiges berühren.

Sie schlug die Seite auf. Räusperte sich leicht, aber ihre Stimme kam leise heraus.

"'Dann kam die Offenbarung. Was mich überfallen hatte, war eine enorme Identifikation mit der Welt. Mein schmerzlichstes Gefühl war, dass es mir vorkam, als sei ich eine Frau mit Geschlecht. Und das war es, was mich wie ein Unglück und wie ein Gut überkam...'" – sie machte eine Pause, schluckte trocken – "'...und wie ein Gut. Wie ein Gut.'"

Der Raum war still. Nicht einmal die Fenster wagten zu knarren. Nur ihre Stimme, leicht zitternd, wuchs mit jedem Satz, fand einen Rhythmus.

Er beobachtete sie, ohne zu blinzeln. Die Spannung in seinen Schultern war minimal, für die meisten unmerklich. Aber Luna spürte sie. Sie spürte sie in ihren Poren, wie einen leisen elektrischen Strom zwischen ihnen.

Sie fuhr fort.

"'Es war, als wäre mein Körper mir gegeben worden als etwas, das weit mehr war, als meine Seele ertragen konnte. Mein Körper war größer als ich.'"

Der Satz fiel zwischen sie wie ein Geständnis. Einige Schüler wirkten unruhig. Ein Räuspern hinten im Raum. Aber niemand wagte es, sie zu unterbrechen.

Sie hielt inne. Nicht, weil der Ausschnitt zu Ende war, sondern weil es die Grenze war. Die Wärme stieg ihre Haut hinauf, vom Bauch bis zum Hals, und es war keine Scham. Es war Bloßstellung. Es war in Literatur übersetztes Verlangen.

Er kam langsam näher, als wollte er niemanden außer ihr wecken.

"Sie können hier aufhören", sagte er leise. "Mehr als genug."

Sie hob die Augen, die Pupillen geweitet. Und er stand da, einen halben Meter entfernt, und sah sie an, wie jemand, der einen geheimen Text entschlüsselt.

"Sie interpretieren gut." Seine Stimme war ein festes Flüstern. "Aber ich möchte sehen, ob Sie mit derselben Hingabe ausführen können."

Ihre Augen zitterten. Einen Augenblick lang. Dann blinzelte sie langsam. Und antwortete mit dem kühnesten Schweigen, das sie je gegeben hatte.

Die Stunde ging weiter, zumindest für die anderen.

Er erklärte weiter, jetzt über das Konzept des Körpers als symbolisches Territorium in der zeitgenössischen brasilianischen Literatur. Aber sein Geist verließ nicht die von ihr gelesenen Worte. Es gab etwas in der Art, wie sie "mein Körper war größer als ich" ausgesprochen hatte, das noch immer sein Rückgrat zum Vibrieren brachte.

Luna machte keine Notizen mehr. Sie schaute nur. Wie jemand, der gerade alles gesagt hatte, was nötig war.

Am Ende der Stunde begannen die Schüler aufzustehen, griffen nach ihren Rucksäcken und schoben Stühle. Sie blieb sitzen. Er sammelte die Bücher mit fast pedantischer Langsamkeit ein.

Als die meisten gegangen waren, stand sie auf. Sie ging zu seinem Pult, ohne den Blick abzuwenden.

"Professor..."

Er hob die Augen, antwortete aber nicht.

"Das, was Sie sagten... über Ausführung. Bewerten Sie üblicherweise... Leistungen?"

Die Frage war absurd. Gefährlich. Vollkommen außerhalb akademischer Grenzen. Und dennoch spürte er, wie sein Blut kochte.

"Nur die, die es verdienen", antwortete er, seine Stimme leise.

Sie trat noch einen Schritt näher, verringerte den Abstand. Die Bücher waren die einzige Barriere zwischen ihnen.

"Und wie... verdient man es?"

Er atmete tief ein. Seine Augen fest auf ihre gerichtet.

"Unterwerfung. Loyalität. Und Mut." Und dann fügte er hinzu: "Zu wissen, wann man schweigen muss, um zuzuhören. Und zu sprechen, wenn es befohlen wird."

Sie biss sich reflexartig auf die Unterlippe. Die Worte hatten Gewicht. Und Lust.

"Ich verstehe."

Sie drehte sich um. Feste Schritte. Das Klacken ihrer Absätze hallte im Flur wider.

Er stand still da, die Hand immer noch auf dem Einband von Clarice, als könnte das Buch die Wärme absorbieren, die sie in der Luft zurückgelassen hatte.

In dieser Nacht schien der Wind zu warm für den Semesterbeginn.

Er ging durch die stillen Flure der Universität in Richtung Parkplatz, seine Gedanken drehten sich in einem Teufelskreis. Eine Studentin. Ein Blick. Eine Lesung. Ein Satz. Eine verhüllte Einladung.

Sein Telefon vibrierte.

Anonyme Nachricht. Ohne Namen.

"Wenn Sie bewerten wollen... bin ich bereit für die Lesung."

Sein Herz schlug schneller. Er wusste, wer es war. Das hatte bereits das sichere Territorium verlassen.

Aber es gab etwas in ihm – stärker als die Angst, tiefer als die Ethik –, das sehen wollte, wie weit diese Geschichte brennen konnte.

In der nächsten Stunde kam sie nicht zu spät. Aber er. Absichtlich.

Als er eintrat, stand sie bereits vor der Tafel. Die anderen Schüler saßen. Und sie, als wäre sie Teil der Raumausstattung, mit einem Buch in den Händen.

Er blieb in der Tür stehen, verwirrt.

"Darf ich anfangen, Professor?", fragte sie, ohne Ironie, aber mit herausforderndem Blick.

Er nickte, verwirrt und erregt.

Sie schlug das Buch auf. Es war dasselbe. Clarice.

Und sie las:

"'Plötzlich bemerkte ich, dass mein wahres Leben das war, das mir am unwahrscheinlichsten, am unerwünschtesten, am gefährlichsten schien. Es war dieses.'"

Die Worte brannten mehr als jede Nacktheit.

Er ging zum Pult und setzte sich, starrte sie an wie jemand, der einen Film sieht, von dem er weiß, dass er ihn nicht mögen sollte – aber ihn liebt.

Als sie die Lesung beendet hatte, schloss sie das Buch gelassen und setzte sich. Kein Schüler bemerkte, was gerade geschehen war. Aber die beiden wussten es.

An diesem Tag hielt er keine Vorlesung. Er bat um eine schriftliche Aufgabe, tat so, als korrigiere er. Die ganze Zeit konnte er nur an sie denken, wie sie diesen Satz las. "Am gefährlichsten."

Am Ende der Stunde sammelte er die Blätter ein, trennte aber eines ab. Ihres.

Auf die Rückseite schrieb er mit seiner festen Handschrift:

"Provozieren Sie weniger mit dem Mund. Mehr mit dem Text.

Oder, wenn Sie bevorzugen, zeigen Sie mir, dass Sie beides können."

Er faltete das Blatt diskret. Übergab es zusammen mit den Notizen.

Sie nahm es entgegen. Lächelte. Sagte nichts.

Aber bevor sie den Raum verließ, drehte sie sich um und fragte:

"Professor... darf ich den nächsten Lesetext vorschlagen?"

Er sah sie an. Bewertete die Dreistigkeit mit kalten Augen – aber das Blut kochte.

"Sie dürfen."

"'Die Geschichte des Auges', von Bataille", sagte sie mit der ruhigsten Stimme der Welt.

Er hielt ihren Blick aus.

"Genehmigt. Aber denken Sie daran... manche Lektüren sind unwiderruflich."

Sie blinzelte.

"Ich zähle darauf."

Und ging. Der Rock schwang um ihre Hüften, wie ein bereuenloser Schlusspunkt.