CHAPITRE 5 : PRÉLÈVE MON SANG

POINT DE VUE D'ISABELLA

« Prends mon sang.» Une voix lointaine et familière perça le brouillard de mon inconscience.

Je n'étais pas complètement réveillée ; mon monde était encore un flou de douleur et de bruit, mon corps lourd, mes paupières trop lourdes pour se soulever. Mais cette voix… elle m'était familière. Non pas la froide indifférence d'Alessandro, mais quelque chose d'autre. Quelque chose de plus chaleureux.

« Q-qui êtes-vous ?» entendis-je une infirmière bégayer. Sa voix était brisée par l'urgence.

« Je suis le frère de son mari », dit l'homme d'un ton ferme et autoritaire. « Prends mon sang. Sauve-la à tout prix.»

Il y eut un silence, puis un bruit de pas frénétiques, des tiroirs qui s'ouvraient, du métal qui s'entrechoquait.

« Elle glisse », murmura quelqu'un près de moi. « On la perd.»

« J'ai dit de prendre mon sang !» Sa voix s'éleva cette fois, presque brisée. « Fais-le maintenant ! » Une main froide effleura mon poignet, ses doigts pressant mon pouls faible. J'avais envie de tendre la main, de dire quelque chose, mais mes lèvres remuèrent à peine.

« S'il vous plaît… » croassai-je, ne sachant même pas à qui je parlais. Ma propre voix me semblait étrangère, aussi fine qu'une fumée.

« Je suis là », dit l'homme doucement, tout près maintenant, son souffle chaud contre mon oreille. « Vous ne mourrez pas sous ma surveillance. Je vous le promets. »

La piqûre d'une aiguille me piqua le bras ; un liquide chaud coula, se mêlant au chaos de ma conscience déclinante. Autour de moi, les voix se brouillaient : les infirmières se déplaçaient rapidement, les machines bipaient plus fort, la vie m'attirait et la mort m'enfonçait.

Mais ses mots restèrent clairs.

Prends mon sang.

Pour la première fois depuis la pluie, depuis les phares, depuis le coup de fil… une petite lueur d'espoir s'éveilla au plus profond de moi.

Et puis tout redevint sombre.

... Je me suis réveillée sous une lumière vive vacillant au-dessus de moi, me faisant plisser les yeux, accompagnée d'un mal de tête lancinant et d'une étrange sensation de vide.

Je m'apprêtais à me lever lorsqu'une main se posa doucement mais fermement sur mon épaule.

« Ne bouge pas », lança la voix rauque.

Ce n'était pas celle d'Alessandro. Elle était plus basse, plus stable, chargée d'une sorte de colère enfouie sous l'épuisement.

Ma vision s'est lentement ajustée. Un homme était assis à côté de moi, les manches retroussées, un bandage frais enroulé autour du creux du bras. Son visage est devenu net – familier, plus net maintenant. Le frère d'Alessandro.

« Tu as perdu beaucoup de sang », dit-il doucement. « Tu es encore faible. »

Mes lèvres tremblèrent. Ma poitrine se serra d'effroi. « Mon… bébé ? »

Il hésita. Juste une seconde. Mais cette seconde fut suffisante pour me déchirer. Ses yeux se détournèrent, et lorsqu'ils revinrent, ils étaient plus durs.

« Ils n'ont pas pu sauver le bébé, Isabella », dit-il d'une voix basse mais ferme. « Parce que tu n'as pas été secourue à temps. »

Ces mots me fracassèrent comme un marteau. Mes oreilles bourdonnaient. Ma poitrine était vide, déchirée. Un son me déchira la gorge – entre un sanglot et un cri.

« Non… » Mes mains agrippèrent les draps, les déchirant, cherchant désespérément quelque chose à quoi m'accrocher. « Non, non, non ! »

Je le repoussai, luttant pour m'asseoir, mon corps hurlant de protestation. Des tubes tiraient sur ma peau, les machines émettaient des bips incontrôlables. « Pourquoi n'ont-ils pas sauvé mon bébé ?! » Ma voix se brisa, rauque et rauque. « Pourquoi n'as-tu pas sauvé mon bébé ? »

Des larmes brûlantes brouillèrent ma vision. J'essayai de me dégager du lit, de bouger, de courir – de faire quelque chose, n'importe quoi, sauf rester allongée là, noyée sous le poids de la perte.

Des bras puissants m'attrapèrent, me plaquant contre les oreillers. Il me maintint là, inflexible, même si je frappais faiblement sa poitrine de mes poings tremblants.

« Lâche-moi !» sanglotai-je. « Je veux mon bébé ! Je veux… »

« Arrête !» aboya-t-il, sa voix résonnant dans la pièce.

Je me figeai, haletante, mes larmes coulant silencieusement. Sa poigne restait ferme, mais ses yeux brûlaient d'une intensité plus intense que la colère.

« Tu crois que c'est la faute du docteur ?» demanda-t-il d'une voix basse, tranchante, transperçant mon chagrin comme une lame. « Non. Toi et moi savons tous les deux qui a causé ça.»

Je secouai la tête, étouffant mes sanglots. Ma gorge me serrait. « Alessandro… » Ce nom avait un goût de poison.

« Oui.» Sa mâchoire se serra, sa voix se transformant en quelque chose de dangereux. « Et si tu veux te venger, Isabella, tu dois cesser de te déchirer avant qu'il n'en finisse. Tu dois guérir. Tu dois survivre. Si ce n'est pour toi… » Il se pencha plus près, son regard fixé sur le mien, inébranlable. « … alors pour le bébé que tu as perdu. »

Mes lèvres tremblèrent. Ses mots s'enfoncèrent profondément, traversant la tempête de mon chagrin. L'espace d'un instant, je n'entendis que le battement de mon cœur brisé.

Le bébé que j'avais perdu.

Mon enfant.

Disparu.

Un sanglot me parcourut, plus doux cette fois. Mon corps abandonna sa lutte, s'effondrant contre lui. Il ne me lâcha pas, ne broncha pas sous mes larmes.

Pour la première fois, personne ne m'abandonnait à me noyer dans les décombres.

Et pour la première fois, un nouveau feu – petit mais réel – vacilla dans les cendres de mon cœur.

« Je veux qu'il paie pour tout ce qu'il m'a fait », ai-je rauquement rauquement, Matteo, toujours en pleurs.

« Tu le feras, nous le ferons… » Il traîna la voix, la voix rauque.

Je ne comprenais pas pourquoi, parmi tous ceux qui m'aidaient, c'était Matteo DeLuca, le fils marginalisé de la famille DeLuca, qui m'aidait quand j'étais au plus bas.

Et même si j'étais assurée de ce qui allait arriver, une chose était sûre : Allesandro paierait pour tout ce qu'il m'avait fait, pour tout le sang que j'avais versé, et surtout pour la vie de l'enfant que j'avais perdu.