Chapitre 3 : Chez moi

Le point de vue de Claire

Alors que la Prius s'insérait dans la circulation, les derniers échos de leur monde me parvinrent.

La voix de Ben, d'une gaieté forcée : « Elle est partie ! On peut aller manger des pancakes, Tata Bella ? »

Le soupir d'Isabella, dégoulinant d'un faux regret : « Oh, Nathan, je me sens horriblement mal. Tout ça est tellement... délicat. »

Et la réponse de Nathan, glaciale, absolue, le mot de la fin : « Laisse-la. Elle a fait son choix. Elle reviendra quand elle se heurtera à la réalité. Elle finit toujours par revenir. »

La vitre était remontée. Leurs voix s'éteignirent. Je serrai Leo un peu plus fort contre moi. Nathan se trompait. La femme qui revenait toujours vers lui était morte dans cette cellule d'isolement.

Mon appartement dans le Village était l'exact opposé de notre penthouse. C'était exigu, chargé de mon passé, et glorieusement, indéniablement chaleureux.

Une fois la porte refermée, Leo me lâcha enfin. Il retira ses chaussures, ses chaussettes glissant immédiatement sur le parquet. Il fit une petite embardée, se rattrapa au cadre de la porte et regarda autour de lui, les yeux écarquillés. Un instant plus tard, il revint en traînant un vieux plaid à franges qu'il avait déniché sur le dossier du canapé. « C'est notre maison ? »

Je hochai la tête, sentant la boule dans ma gorge revenir. L'air sentait la poussière et le parfum léger, persistant, de la bougie au bois de santal de ma mère. C'était ma trappe de secours. L'appartement que mes parents m'avaient acheté après la fac, celui que Nathan qualifiait de « bon placement immobilier » mais où il n'avait jamais mis les pieds. J'en avais peint les murs d'un bleu orage et j'avais construit les étagères de mes propres mains. 

J'avais tourné le dos à tout cela. Pour un homme qui ne voyait en ce lieu qu'une ligne sur un bilan comptable.

Chassant cette pensée, je me dirigeai vers la petite cuisine. Nous avions besoin de manger. La bataille était devant nous, mais d'abord, il nous fallait du carburant. 

J'ouvris le frigo. Et je restai pétrifiée. 

Il n'était pas vide. Il était plein : un litre de lait, un bloc de cheddar, des œufs, du beurre, des pommes et un paquet de blancs de poulet.

J'ouvris brusquement le garde-manger : une miche de pain, du beurre de cacahuète, de la confiture, une boîte de macaronis au fromage, des soupes en conserve. Tout était frais. Tout avait été acheté dans la semaine. 

Leo passa la tête par-dessus mon épaule. « Waouh. C'est plein. »

Mes genoux se dérobèrent. Je m'appuyai contre le plan de travail. Seulement trois personnes avaient les clés. Moi. Le concierge. Mes parents.

Mes parents. Ceux contre qui j'avais hurlé au téléphone il y a un an, leur disant d'arrêter de se mêler de la vie que j'avais choisie avec Nathan. 

Ils étaient venus. Ils étaient passés, sans même savoir si je reviendrais un jour, et avaient rempli cet endroit de courses. Un acte d'espoir silencieux, têtu. Un message : Tu peux toujours revenir. Ici, tu ne manqueras de rien. 

Le sanglot qui m'échappa fut laid, incontrôlable. Je m'effondrai, le front contre l'acier froid de la porte du frigo, les larmes coulant à flots sur mon visage. Ce n'était pas le désespoir sourd de la prison. C'était l'agonie salvatrice et désordonnée de se sentir vue et aimée, même quand on est au plus bas. 

« Maman ? » De petites mains tapotaient mon dos avec urgence. « Pleure pas. Ça ira. » Il s'agita, arracha un morceau d'essuie-tout du rouleau et me le tendit, les yeux lui aussi embués. « Regarde ! On a à manger. Tout va bien. »

Sa confusion, sa tentative de réparer les choses, c'était la chose la plus pure que j'aie ressentie depuis des années. Je l'attirai contre moi dans une étreinte serrée, pleurant dans ses cheveux. « Tu as raison », étouffai-je. « Tout va bien. Je pleure parce que... je crois qu'on doit appeler tes grands-parents. » 

Il se recula, essuyant son nez avec sa manche. « Des grands-parents ? Pour de vrai ? » « Pour de vrai. » 

Ce soir-là, je préparai des macaronis au fromage, ceux de la boîte bleue. Je coupai un blanc de poulet en dés et le fis dorer à la poêle. Un festin. Leo en mangea deux bols, déclarant que c'était bien meilleur que la « viande grise » du foyer. 

J'avais préparé des repas gastronomiques pour les dîners d'affaires de Nathan. J'avais perfectionné l'art des nuggets de poulet en forme de dinosaures pour Ben. Mais je n'avais jamais fait de simples macaronis pour mes propres parents.

Après avoir mis Leo au lit dans la petite chambre qui était désormais la sienne, je m'assis à mon vieux bureau. Mon CV était le monument d'une vie morte. Un vide de six ans intitulé « Directrice des Affaires Familiales ».

Nathan allait appeler tous ses contacts, des grands cabinets d'architecture jusqu'aux recruteurs indépendants. Il allait me mettre sur liste noire. L'« instable Claire Sterling » deviendrait intouchable. 

Très bien. S'il possédait la ligne d'horizon, je creuserais un tunnel. 

J'ouvris mon ordinateur portable. Je ne mis pas mon CV à jour. À la place, j'allai sur le site de Thorne & Associates, le cabinet rival dont le fondateur, Carter Thorne, avait célèbrement décrit Nathan comme « un tableur Excel avec un pouls » dans Forbes. Je cherchai l'adresse de contact générique.