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Início / Romance / Tu M'as Perdue Le Jour Où J'ai Perdu Notre Bébé / Chapitre 67 — Reviens à la maison

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Chapitre 67 — Reviens à la maison

Autor: Plume passionnée du sage
last update Data de publicação: 2026-08-15 06:38:05

Chloé n'avait pas non plus échappé à la vidéo d'Éléna. Elle l'avait regardée la veille au soir, seule dans la chambre d'amis de sa copine, les écouteurs vissés aux oreilles. Allongée dans le noir, elle avait vu cette femme rayonnante, entourée de lumière, parler d'amour et de renaissance. Elle avait entendu chaque mot, chaque phrase, et quelque chose en elle s'était serré. Un pincement étrange, un mélange de jalousie et de malaise qu'elle n'avait pas su nommer. Éléna était belle. Éléna était li
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    Il éteignit la télévision, se leva, et il se dirigea vers la fenêtre. Dehors, la ville scintillait, indifférente. Et Adrien, debout, les mains dans les poches, regardait l'horizon en se répétant la même promesse.À des kilomètres de là, Éléna était dans sa chambre. Elle rangeait des vêtements dans une armoire quand le nom de son ex-mari lui parvint depuis le salon. La télévision était restée allumée, et une présentatrice répétait le nom d'Adrien Moreau sur un ton grave.Éléna s'arrêta net. Le pull qu'elle tenait glissa entre ses doigts et tomba sur le parquet. Elle resta immobile, les mains suspendues dans le vide, le souffle coupé. Son prénom venait d'être prononcé. Son prénom, à lui. Ensemble. Adrien Moreau, l'ex-mari d'Éléna Delcourt.Elle sortit de la chambre, lentement, comme si ses jambes ne lui appartenaient plus. Le couloir était sombre, silencieux, et la voix de la présentatrice résonnait dans le salon, grave, précise, impitoyable. Éléna s'approcha du téléviseur, et elle s'ar

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    La vidéo fut publiée à sept heures du matin par un anonyme, un compte sans photo, sans abonnés, sans histoire. Un simple profil créé la veille, entre deux publicités et une recette de cuisine. Le titre était court, brutal : « Adrien Moreau, l'ex-mari d'Éléna Delcourt, complètement ivre dans les rues de Marseille. »La première seconde était floue. On voyait une rue étroite, un trottoir mouillé, un réverbère qui grésillait. Puis l'objectif se stabilisa, et Adrien apparut.Il marchait au milieu de la chaussée, la chemise ouverte, la bouteille de whisky serrée dans une main, la photo d'Éléna dans l'autre. Il titubait, manquait de tomber à chaque pas, et il ne prononçait qu'un seul mot. Un prénom. Éléna.La caméra le suivait, tremblante, curieuse, un peu cruelle. On entendait le souffle du filmeur, un rire étouffé, une voix qui chuchotait : « Regarde, c'est lui. C'est le mec de l'exposition. »Adrien s'approcha d'une femme qui sortait d'un immeuble. Il lui tendit la photo, les yeux rouges

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    Le silence de l'appartement était total, à peine troublé par le souffle rauque d'Adrien, effondré sur le sol du salon. La bouteille de whisky avait roulé sous la table, vide. La photo d'Éléna, froissée, humide de larmes, était restée prisonnière de sa main. Il ne sentait plus le froid du carrelage. Il ne sentait plus la douleur de son visage tuméfié. Il ne sentait plus rien. Le sommeil l'avait emporté, brutal, sans pitié.Et le rêve commença.D'abord, ce fut le silence. Un silence immense, profond, comme au fond d'un puits sans fond. Puis une lumière apparut, douce, lointaine, semblable à celle qui traverse les vitraux d'une église un matin de printemps. Elle éclairait des fleurs blanches, des rubans de satin, des rangées de bancs en bois clair. Une église. Et au bout de l'allée centrale, Éléna.Elle se tenait là, vêtue d'une robe de mariée qui semblait flotter autour d'elle, légère comme un nuage. Ses cheveux étaient relevés en un chignon délicat, quelques mèches folles encadrant son

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    Adrien marchait dans les rues vides, la bouteille à la main, la photo d'Éléna serrée contre lui. La nuit était froide, silencieuse, et ses pas résonnaient sur le pavé comme des coups de marteau. Il titubait, aveuglé par l'alcool et les larmes, et il ne savait pas où il allait. Il savait juste qu'il devait avancer, qu'il devait la retrouver.Il croisait des passants, rares à cette heure. Certains le regardaient, d'autres détournaient les yeux. Adrien s'arrêtait devant eux, les appelait, la voix brisée.« Éléna ! Éléna ! »Les gens reculaient, gênés, effrayés.« Qu'est-ce qu'il a ? »« Il est ivre, laissez-le. »Adrien continuait, titubant, criant le nom d'Éléna. Une femme s'arrêta, le dévisagea.« Vous êtes Adrien Moreau, non ? Celui qui a abandonné sa femme ? »Adrien la regarda, les larmes coulant sur ses joues.« Je... je veux la retrouver... »La femme secoua la tête, méprisante.« Trop tard. Vous l'avez détruite. »Elle s'éloigna, sans un regard. Adrien resta là, le cœur en miette

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    Adrien rentra chez lui, seul, épuisé. La porte claqua derrière lui, et le silence de l'appartement l'enveloppa aussitôt. Il posa ses clés, sa veste, et il resta un moment debout dans l'entrée, les bras ballants, sans savoir quoi faire. Il venait de parler devant les caméras, de tout avouer, de se mettre à genoux devant le monde entier. Et maintenant, il se retrouvait là, dans ce salon vide, avec pour seule compagnie le souvenir de ses propres larmes.Il s'assit sur le canapé, attrapa son téléphone. Les notifications s'étaient accumulées, des centaines, des milliers peut-être. Il les ouvrit, une à une, sans vraiment le vouloir. Les commentaires défilaient, violents, implacables.« Trop tard pour pleurer. »« Il a détruit sa femme, et maintenant il joue les victimes. »« Quel acteur. Il espère qu'on va le plaindre ? »« Il mérite tout ce qui lui arrive. »« Il n'a pas seulement gâché sa vie, il a aussi détruit le nouveau mariage d'Éléna. »« À cause de lui, cette femme a encore tout per

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    Les images d'Adrien à genoux, en larmes, avaient envahi les écrans. Partout, on ne parlait plus que de ça. Les chaînes d'information coupaient leurs programmes pour rediffuser la scène, les réseaux sociaux s'embrasaient, les commentaires fusaient, violents, passionnés. Le monde entier venait de découvrir l'histoire d'Éléna Delcourt, et avec elle, la cruauté de celui qui avait été son mari.Nathan était resté assis dans le salon, le dos droit, les yeux rivés sur la télévision. Il n'avait pas bougé depuis de longues minutes. Il regardait, impuissant, cet homme qui pleurait, qui demandait pardon, qui parlait d'Éléna comme si elle lui appartenait encore. Et il sentait la colère monter, froide, sourde, implacable.Sur les réseaux, les commentaires défilaient, violents, passionnés.« Quel monstre. Il a abandonné sa femme enceinte. »« Il l'a humiliée, trompée, détruite. Et maintenant, il pleure. Trop tard. »« Éléna Delcourt est une survivante. Elle mérite le respect. »« Cet homme ne devra

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