Kapitel Vier

Der Wein war ein Merlot für sechs Pfund aus dem Eckladen, und Bea hatte ihn bereits in die schönen Gläser gegossen, was bedeutete, dass sie die Sache ernst nahm.

Emma kickte ihre Schuhe an der Tür von den Füßen, ließ ihre Tasche auf den Küchenboden fallen und sackte aufs Sofa wie ein einstürzendes Gebäude.

„So schlimm?“, fragte Bea und reichte ihr ein Glas.

„Nicht schlimm, genau genommen.“

Bea wartete.

„Verwirrend.“

„Erzähl mir alles.“

Emma tat es. Sie erzählte von dem Meeting, von Marcus und seinen diplomatischen Nicht-Meinungen, von Margaret, die dasaß wie ein sehr elegantes Aufnahmegerät. Sie erzählte von der Floristin und dem Moodboard und davon, wie sie die gefilmten Porträts zurückgewiesen hatte, ohne es wirklich geplant zu haben – einfach getan, so wie man manchmal etwas Wahres sagt, bevor man entschieden hat, ob es sicher ist.

Bea hörte auf ihre besondere Art zu, mit untergeschlagenen Beinen auf dem Sofakissen, das Weinglas mit beiden Händen haltend, und ihre Augen wurden schmal auf diese Weise, die verriet, dass sie alles prüfte, als müsste sie entscheiden, ob es funktionierte. Sie war Grafikdesignerin und betrachtete alles so.

„Und er hat es drin gelassen“, sagte Bea. „Die Porträt-Idee.“

„Er hat gesagt, sie bleibt im Vorschlag, bis der Produktionsplan vorliegt.“

„Was kein Nein ist.“

„Was kein Nein ist“, stimmte Emma zu.

„Und die Floristin-Sache?“

Emma zupfte an einem losen Faden am Sofakissen. Es war eine schlechte Angewohnheit, die sie seit ihrem Einzug hatte, und inzwischen gab es eine kleine kahle Stelle, die sie zur Wand gedreht hatten. „Er hat am Ende, kurz bevor er gegangen ist, gesagt, dass noch nie jemand die Floristin direkt angerufen hat.“

Bea zog die Augenbrauen hoch.

„Er hat gesagt, die meisten Leute warten, bis man ihnen sagt, was erlaubt ist.“

Eine Pause.

„Emma.“

„Nicht.“

„Er ist—“

„Bea.“

„Er steht auf dich.“

„Er hat mich vielleicht zurechtgewiesen.“

„Das war kein Zurechtweisen. Ein Zurechtweisen klingt wie ein Zurechtweisen. Was du gerade beschrieben hast, ist ein Mann, der sich eine Ausrede sucht, um einer bestimmten Person etwas Bestimmtes zu sagen, bevor er den Raum verlässt.“

Emma trank ihren Wein. Draußen machte die Straße ihre üblichen Abendgeräusche – irgendwo oben Musik aus einem Fenster, der Getränkeladen gegenüber, der seinen Rollladen mit diesem besonderen Geräusch herunterzog, halb Scheppern, halb Stöhnen. Sie wohnte seit zwei Jahren in dieser Wohnung und kannte alle ihre Geräusche. Normalerweise fand sie das sehr erdend. Heute Abend fiel es ihr schwer.

„Er ist mein Klient.“

„Ich weiß.“

„Ich habe ihm vor vier Tagen Kaffee über den Anzug geschüttet.“

„Ich weiß.“

„Er lächelt nicht. Ich habe ihn noch nie lächeln sehen. Er spricht in vollständigen Sätzen und klingt immer, als wäre er drei Gedanken voraus gegenüber allem, was andere sagen, und er hat dieses Büro, Bea – mit einer Glaswand, von der aus man ganz Mayfair sieht, und sein Stuhl kostet wahrscheinlich mehr als meine Monatsmiete – nicht dass ich nachgeschaut hätte, ich habe nicht speziell nachgeschaut, jemand hat es erwähnt.“

Bea sagte nichts.

„Was?“

„Du hast ihn gerade ziemlich lange beschrieben.“

Emma spürte, wie ihr Gesicht etwas tat. Sie hob ihr Weinglas und hielt es vor ihr Gesicht, was ungefähr nichts half, weil das Glas nicht undurchsichtig war.

„Ich habe ein Bild gemalt“, sagte sie. „Von der beruflichen Situation.“

„Mhm.“

„Von der Dynamik.“

„Der Dynamik“, wiederholte Bea. „Klar. Also wenn er dich ansieht—“

„Er sieht mich nicht an.“

„Du hast gesagt, er hat dich im Meeting angesehen.“

„Ich habe gesagt, er hat das Moodboard angesehen.“

„Und dann dich. Eine halbe Sekunde länger als nötig, wenn ich mich richtig erinnere, waren das deine genauen Worte.“

Emma hatte diese genauen Worte nicht benutzen wollen. Sie machte sich im Geiste eine Notiz, bei Bea weniger konkret zu sein. Diese Notiz machte sie seit ungefähr sechs Jahren und hatte sie noch nie umgesetzt.

„Das bedeutet nichts“, sagte sie.

„Das bedeutet etwas.“

„Bea, Männer wie er tun nicht – es ist nicht—“ Sie hielt inne. Begann neu. „Er leitet ein Unternehmen. Er hat es nach dem Tod seines Vaters von Grund auf neu aufgebaut, er ist achtundzwanzig und hat vier Hotels und irgend so ein Privatflug-Ding und nimmt keine Urlaube. Margaret hat es Sophie erzählt und Sophie mir. Drei Jahre ohne einen einzigen Urlaub, nicht mal ein langes Wochenende. Das ist kein Mensch, der Platz in seinem Leben hat für—“ sie gestikulierte vage mit dem Glas „—das hier.“

„‚Das hier‘“, sagte Bea. „Was ist ‚das hier‘?“

„Du weißt, was ich meine.“

„Ich will wirklich, dass du es laut aussprichst.“

„Geh weg.“

Bea grinste. Sie hatte ein sehr nerviges Grinsen. Emma hatte ihr das schon oft gesagt, und es hatte absolut keinen Unterschied gemacht. „Em. Er hat das Briefing überarbeitet.“

„Margaret hat gesagt, er hätte nützliches Feedback eingearbeitet von—“

„Um neun Uhr fünfundvierzig abends.“

Emma wurde still.

Das war eigentlich der Teil, zu dem sie immer wieder zurückkehrte. Nicht das Meeting. Nicht das, was er an der Tür gesagt hatte. Die E-Mail von Margaret um 21:47 mit dem überarbeiteten Dokument im Anhang: Mr Cross hat Ihre Anmerkungen eingearbeitet. Sie hatte im Pyjama auf dem Sofa gesessen, eine Schüssel Cornflakes gegessen und etwas geschaut, an das sie sich jetzt nicht mehr erinnerte, als die Mail kam, und sie hatte sich unwillkürlich gerader hingesetzt.

Das hatte sie Bea noch nicht erzählt.

„Er hat mir gemailt“, sagte sie. „Na ja. Margaret hat mir gemailt. Aber das Briefing enthielt meine Vorschläge.“

„Wann?“

„Kurz vor zehn.“

Bea zeigte mit dem Finger auf sie. „Da haben wir’s.“

„Es ist nur — gründlich. Er ist ein gründlicher Mensch. Du hast das Gebäude gesehen, alles ist intentional, er hat wahrscheinlich einfach—“

„Emma. Emma, schau mich an.“ Bea beugte sich vor. Sie roch nach dem Weißwein, den sie trank, und nach der speziellen Sandelholz-Handcreme, die sie auf dem Markt kaufte. Emma kannte sie seit ihrem neunzehnten Lebensjahr, als sie in Studentenwohnheimen mit dünnen Wänden und einem Gemeinschaftsbad gewohnt hatten, und sie vertraute ihr mehr als fast jedem anderen. „Es ist in Ordnung, wenn er ein bisschen in deinem Kopf ist.“

Emma öffnete den Mund.

„Er darf in deinem Kopf sein. Du machst nichts falsch. Es ist nichts passiert, du wirst nichts Dummes tun, aber du darfst auch eine fünfundzwanzigjährige Frau sein, die eine seltsame und interessante Woche hatte und Dinge an einem Menschen bemerken darf, ohne sofort alles abzuwürgen, bevor du es überhaupt fünf Minuten lang gefühlt hast.“

Emma schaute auf die kahle Stelle am Sofakissen. Dann auf den entenförmigen Feuchtigkeitsfleck an der Decke. Dann auf ihr Weinglas.

„Er ist so still“, sagte sie schließlich, was nicht das war, was sie hatte sagen wollen.

Aber Bea nickte, als verstünde sie genau.

„Alle anderen in diesem Gebäude bewegen sich um ihn herum, als würden sie sich seiner Schwerkraft anpassen. Und ich vergesse ständig—“ Sie brach ab.

„Du vergisst ständig was?“

„Ich weiß nicht. Es zu tun.“

Bea war einen Moment still. Dann zog sie die Beine unter sich, füllte beide Gläser aus der Flasche auf dem Tisch nach.

„Das“, sagte sie, „ist genau der Grund, warum er in deinem Kopf ist.“

Emma antwortete nicht darauf. Sie trank ihren Wein. Im Fernseher, den sie ignorierten, weinte jemand wegen irgendetwas. Irgendwo in den Wänden klapperte der Boiler und gab sein Bestes.

„Es geht wahrscheinlich vorbei“, sagte Emma. „Sobald ich mich mehr an den Job gewöhnt habe und es aufhört, so—“ Sie wedelte mit der Hand.

„Klar“, sagte Bea in dem Ton von jemandem, der das nicht glaubte.

Emma ging um halb zwölf ins Bett. Sie putzte sich die Zähne, stellte den Wecker und kroch unter ihre Decke, die für die Jahreszeit ein bisschen zu warm war, aber sie fror leicht und weigerte sich, sie zu wechseln.

Sie nahm ihr Handy.

Legte es wieder weg.

Nahm es wieder auf. Öffnete ihre E-Mails. Die Nachricht von Margaret war noch da, mit Zeitstempel 21:47 und dem Anhang. Sie öffnete das Dokument. Scrollte zum Abschnitt über die Logistik der Veranstaltungsorte. Fand den Absatz, den sie im Meeting markiert hatte – die Mezzanin-Sorge, das Problem mit dem Catering-Fluss.

Es war alles geändert worden. Genau so, wie sie es vorgeschlagen hatte.

Sie dachte an ihn in diesem Büro. Oder irgendwo – vielleicht arbeitete er von zu Hause, sie wusste nicht, wohin er am Ende des Tages ging, sie wusste nichts über sein wirkliches Leben jenseits der vierzehnten Etage, des morgendlichen Spaziergangs und der Meetings. Sie dachte daran, wie er um neun irgendwas abends ihre Notizen las und entschied, dass sie recht hatte.

Sie legte ihr Handy mit dem Display nach unten auf den Nachttisch.

Dann lag sie im Dunkeln, starrte an die Decke, die keine Feuchtigkeitsflecken hatte, weil ihre Decke in Ordnung war, ihre Decke war das Einzige in dieser Wohnung, das wirklich in Ordnung war, und sagte sich vernünftig und bestimmt, dass dies ein Job war, den sie gut machen würde, und dass sonst nichts passieren würde.

Fast vier Minuten lang glaubte sie sich selbst.

Dann leuchtete ihr Handy auf dem Nachttisch auf. Mit dem Display nach unten, sodass sie es von ihrer Position aus nicht sehen konnte.

Sie starrte es an.

Sie würde auf gar keinen Fall nachschauen.

Sie schaute nach.

Eine neue E-Mail. Zeitstempel 23:58. Diesmal direkt von Adam Cross – nicht von Margaret. Keine Betreffzeile.

Der Produktionsplan für die Porträts. Ich möchte bis Freitag einen Entwurf sehen. Nicht die polierte Version. Nur deine Gedanken.

Das war alles.

Emma las es dreimal.

Dann legte sie ihr Handy wieder mit dem Display nach unten, lag ganz still da und dachte darüber nach, dass sie eine Regel dazu hatte – eine sehr vernünftige, sehr offensichtliche Regel –, und dass es erst fünf Tage waren und diese Regel bereits erheblich unter Druck stand.ch unter