1.

Chapitre Un

Le point de vue de Nina

Il pleuvait le jour où nous avons enterré ma mère.

Pas une pluie douce et légère.

Le ciel s'est ouvert comme s'il était en colère, déversant une eau glacée sur les parapluies noirs, les visages trempés et la terre brune et fraîche qui attendait son cercueil.

Les flashs des appareils photo crépitaient au loin.

De longues voitures noires alignaient la route.

Des hommes de la sécurité se tenaient partout, lunettes sombres sur le nez et visage fermé.

Mon père se tenait devant la tombe comme une statue, la mâchoire crispée, les doigts serrés sur son parapluie. Son costume noir sur mesure était trempé sur les bords, mais il ne bougeait pas.

Le gouverneur était à ses côtés, entouré d'autres hommes puissants qui murmuraient des prières aux sonorités fausses et lointaines.

Je me tenais un peu derrière eux, sous le parapluie qu'un des aides tenait pour moi. Ma robe noire collait à ma peau. Mes talons s'enfonçaient dans la boue.

Les gens pleuraient.

Cousins. Tantes. Membres de la paroisse.

Leurs lamentations s'élevaient avec le bruit de la pluie, emplissant l'air jusqu'à ce que ma poitrine se compresse.

Mais je n'arrivais pas à pleurer. Mes yeux me brûlaient, mais les larmes restaient bloquées quelque part derrière mes côtes.

« Elle n'aimerait pas ça », ai-je murmuré à voix basse. « Elle a toujours détesté la pluie. »

« Nina. »

Une main a touché mon coude. Chaude. Familière.

Je me suis retournée et j'ai vu Josh, mon copain du lycée. Mon ex-copain, ai-je rectifié dans ma tête, même si nous n'avions jamais vraiment prononcé le mot « rupture ». Nous m'avions simplement… arrêté.

Il portait un costume noir qui moulait un peu trop bien ses larges épaules. Ses cheveux étaient mouillés et ébouriffés, des gouttes de pluie glissant le long de sa mâchoire. Il y avait de la pitié dans ses yeux, et autre chose. Quelque chose de perçant.

« Viens », a-t-il dit doucement. « Tu trembles. »

« Je vais bien », ai-je marmonné, bien que mes doigts soient engourdis. « Je veux rester. »

« Tu ne sens même plus tes pieds », a-t-il lancé. « Regarde-toi, tu es glacée. »

Il a pris le parapluie des mains de l'aide sans demander son reste et a fait glisser sa main jusqu'à mon poignet, ses doigts se refermant dessus. Ferme. Pas douloureux, mais pas doux non plus.

« Juste cinq minutes », a-t-il dit. « Tu as besoin d'air. »

Il n'y avait pas d'air. Rien que de la pluie, de la boue, du parfum et la lourde odeur des vêtements mouillés et du chagrin.

J'ai jeté un coup d'œil vers la tombe. Le prêtre parlait toujours. Le nom de ma mère a traversé la pluie et m'a frappée comme une gifle.

J'ai dégluti et j'ai laissé Josh m'entraîner au loin.

Il avançait vite, se frayant un chemin à travers la foule. Des journalistes ont essayé de s'approcher, mais les agents de sécurité les ont repoussés. J'ai entendu le nom de mon père, puis le mien, puis le mot « assassinat » sifflé comme une malédiction entre les microphones.

Nous avons dépassé la file de voitures pour entrer dans le bâtiment annexe du cimetière, une petite structure blanche à la peinture écaillée et dotée d'une porte en métal. Je ne l'avais jamais remarquée auparavant.

Josh a ouvert la porte et m'a tirée à l'intérieur.

La pièce sentait la poussière et les fleurs fanées. Il y avait une seule fenêtre étroite en haut du mur, et la pluie frappait contre elle comme des doigts.

Il a refermé la porte derrière nous, coupant le bruit extérieur. Ce silence soudain a fait siffler mes oreilles.

Je m'enlassais de mes bras. Ma robe était trempée. Mes cheveux collaient à mon cou.

Pendant une seconde, la réalité m'a frappée de plein fouet : ma mère était dans cette boîte, dehors. Elle n'était pas assise dans la cuisine à fredonner ou à m'envoyer un message pour savoir si j'avais mangé.

« Elle est vraiment partie », ai-je soufflé.

Josh s'est turned vers moi lentement. Son regard s'est adouci.

« Nina », a-t-il dit, et cette fois, mon prénom sonnait comme au lycée, lorsqu'il me le murmurait à l'oreille au fond de la classe.

Il s'est approché et a pris mon visage entre ses deux mains. Ses paumes étaient chaudes, rugueuses à cause de la musculation.

« Je suis tellement désolé », a-t-il dit. « Je sais à quel point tu l'aimais. »

Ces mots ont brisé quelque chose en moi. Ma vue s'est troublée.

« J'aurais dû être avec elle », ai-je étouffé. « J'étais à la résidence universitaire, en train de réviser mon anatomie, et elle… » Ma voix s'est brisée. « Elle est morte seule dans cette voiture. »

« Tu ne pouvais pas savoir », a-t-il répliqué rapidement. « Ce n'était pas de ta faute. Ton père… ton père aurait dû… »

« Ne parle pas de lui », ai-je séché.

Il s'est interrompu, puis a soupiré et m'a attirée contre sa poitrine. Mon front a heurté sa chemise. J'ai senti son eau de Cologne, cette même senteur boisée qu'il portait toujours, mêlée à la pluie et à la sueur.

« Ça va aller », a-t-il murmuré dans mes cheveux. « Pleure, bébé. Pleure un bon coup. »

Je suis restée immobile un instant. Puis la première larme a coulé. Une seule, mais elle a brûlé ma peau comme de l'acide.

Mes doigts ont agrippé le devant de sa chemise. Un sanglot s'est échappé de ma poitrine, rauque et douloureux. Il me caressait le dos en murmurant : « Ça va aller, je suis là. Je suis là. »

Pendant quelques secondes, cela faisait du bien de s'appuyer sur quelqu'un, de ne pas se tenir droite comme mon père, parfaitement rigide pour les caméras. J'ai pressé mon visage plus fort contre lui, me laissant secouer par la douleur.

C'est alors que je l'ai senti.

Ses mains ont commencé à descendre. De mon dos à ma taille. De ma taille à la courbe de mes hanches.

Mon corps s'est figé.

« Josh », ai-je murmuré en me reculant légèrement.

« Tout va bien », a-t-il dit, la voix plus rauque. « Je suis juste… je suis là. »

Il a relevé mon menton du bout des doigts. Ses yeux étaient sombres, scrutant mon visage avant de descendre vers ma bouche.

Mon cœur a raté un battement.

Il s'est penché et m'a embrassée.

Le baiser a été soudain. Ses lèvres ont percuté les miennes, brutalement, mouillées par la pluie. Il n'y avait rien de doux là-dedans. Pas d'espace. Pas d'air.

Mon cerveau s'est vidé pendant une seconde. Puis tous les signaux d'alarme de mon corps se sont déclenchés en même temps.

J'ai poussé contre sa poitrine. « Arrête », ai-je balbutié contre sa bouche. « Josh, arrête. »

Il ne l'a pas fait. Son bras s'est resserré autour de ma taille, me plaquant contre lui. Le mur s'est enfoncé dans mon dos. Sa bouche bougeait sur la mienne, pressante, comme s'il essayait d'engloutir mon chagrin.

« J'ai dit arrête », ai-je lâché en détournant la tête.

Il a rompu le baiser dans un grognement d'agacement. Sa respiration était saccadée. Ses pupilles étaient dilatées.

« Quoi ? » a-t-il exigé.

« Je ne veux pas de ça », ai-je dit. Mes lèvres me semblaient gonflées. « Pas maintenant. Pas ici. On enterre ma mère dehors. »

Il m'a regardée comme si je venais de le gifler.

« Ça fait trois ans qu'on sort ensemble », a-t-il dit lentement. « Trois ans, Nina. »

« Et alors ? » ai-je riposté en me serrant les bras.

« Et tu continues de dire que tu veux attendre », a-t-il dit en haussant le ton. « Toujours attendre. Toujours "pas maintenant". C'est quand que ce sera le moment ? »

Ma poitrine s'est compressée. « Pourquoi est-ce qu'on parle de ça aujourd'hui ? »

« Parce que je suis un homme », a-t-il dit en pointant son pouce vers sa poitrine. Puis sa main est descendue plus bas, vers le devant de son pantalon, dans un geste vulgaire qui m'a donné la nausée.

« Je suis un homme avec des besoins, Nina. Je ne peux pas continuer à rester là, à sourire pour les photos et à faire comme si je ne ressentais rien. »

La colère a traversé mon chagrin, vive et perçante.

« Je suis en train d'enterrer ma mère », ai-je dit. Chaque mot sortait haché. « Je n'arrive pas à respirer. Je n'arrive pas à penser. Et toi, tu me parles de tes besoins ? »

Il a ri nerveusement. Froidement. « Évidemment. Tout tourne toujours autour de toi, n'est-ce pas ? »

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » ai-je murmuré.

Il s'est encore rapproché, les yeux plissés. « Tu sais, parfois je me dis que tu aimes me torturer. Toujours à embrasser, à taquiner, puis à te reculer. "Je veux attendre." "Je ne suis pas prête." »

« Parce que je ne suis PAS prête », ai-je répété. « Et tu avais dit que tu respectais ça… »

« J'ai essayé », m'a-t-il coupée. « Trois ans, Nina. Trois ans de rendez-vous à l'hôtel, d'appels tard la nuit et de retours en solo chez moi. Tu crois que je suis un robot ? »

Il a de nouveau tendu la main vers moi, ses doigts m'agrippant le poignet.

« Lâche-moi », ai-je dit en essayant de me dégager.

« Allez », a-t-il dit en se penchant. « Laisse-moi au moins te détendre. Tu es tendue, je peux t'aider à te relaxer. »

« Josh, non ! » ai-je aboyé.

Mais il baissait déjà la tête, visant à nouveau ma bouche.

J'ai esquivé du visage. Ses lèvres ont atterri sur ma joue à la place, glissant vers mon oreille. Sa main libre est remontée le long de mon flanc, ses doigts fripant le tissu humide de ma robe.

J'en avais le cœur au bord des lèvres.

« Arrête ! » J'ai tiré sur mon bras, mais sa prise s'est resserrée, douloureuse.

« Tu ne comprends pas », a-t-il dit brutalement, son souffle chaud contre mon oreille. « Je passe mon temps à attendre, et tu penses que je ne suis pas humain. Je le suis. Je suis fait de chair et de sang. Je suis fatigué de faire semblant. »

« Tu avais promis », ai-je dit, la voix tremblante de colère. « Tu avais promis que tu attendrais avec moi. »

Il a lâché un snort dédaigneux. « Ouais, et regarde où ça m'a mené. »

Il s'est reculé juste assez pour me fixer, le regard fou.

« C'est pour ça que je vais voir ailleurs », a-t-il craché. « C'est pour ça que je b**se d'autres filles, Nina. Parce que tu gardes tes jambes fermées, ton cœur sous clé, et que tu me laisses mariner. »

Les mots m'ont frappée de plein fouet.

Pendant une seconde, la pièce a tourné.

« Tu… quoi ? » Ma voix est sortie toute petite.

sa mâchoire s'est crispée. « Tu m'as très bien entendu. »

Ma main a bougé avant que mon cerveau ne puisse l'arrêter.

La gifle a résonné dans la petite pièce. Un son net et sec qui a fendue l'air lourd.

Sa tête a valsé sur le côté. Une trace rouge est apparue sur sa joue.

Il est resté là, haletant. La pluie frappait contre la fenêtre, forte et rapide, comme si elle m'applaudissait.

Lentement, il a retourné son visage vers moi. Ses yeux étaient plus sombres désormais. Durs. Le garçon que je connaissais avait disparu. C'était un inconnu en face de moi.

« Tu m'as giflé », a-t-il dit d'une voix basse.

« Tu l'as mérité », ai-je répliqué, même si ma main tremblait. « Tu penses pouvoir me tromper, puis venir ici, le jour de l'enterrement de ma mère, pour profiter de mon chagrin et obtenir ce que tu veux ? »

Il a fait un pas en avant.

J'ai reculé jusqu'à ce que mes épaules heurtent le mur.

« Josh, ne fais pas ça », ai-je averti.

Sa main s'est levée, les doigts se crispant fermement, comme s'il s'apprêtait à me frapper, mais avant qu'il ne puisse m'atteindre, des bruits de coups de feu et un vacarme assourdissant ont retenti dehors.