Le rapprochement

Une semaine après la nuit au Lighthouse. Newport Beach, 30 octobre, 19h42.

Alexandra n'a pas appelé Julian.

C'était son plan : une nuit, un verre, une impression. Puis disparaître assez longtemps pour qu'il pense à elle, mais pas assez pour qu'il l'oublie. Laisser le vide travailler pour elle.

Ça a marché.

Elle le sait parce qu'il est là, à vingt mètres d'elle, dans cette galerie d'art minable où elle a posé sa candidature deux jours plus tôt par pure coïncidence. Coïncidence voulue, évidemment. Elle a payé le propriétaire pour qu'il l'engage. Elle a glissé le nom de la galerie dans une conversation avec un ami de Julian. L'ami a parlé. Julian est venu.

Le hasard n'existe pas. Le hasard, c'est elle.

Ce soir, la galerie expose un photographe local. Des clichés noir et blanc de la côte Ouest, vagues et rochers, formatés pour les riches qui veulent croire qu'ils aiment l'art. Alex porte une robe noire, sobre, les cheveux relevés. Elle tient un verre de vin blanc qu'elle ne boit pas.

Julian entre seul. Elle le voit dans le reflet d'une vitre. Il regarde autour de lui, fait semblant de s'intéresser aux photos, cherche quelqu'un.

Il la cherche.

Elle attend qu'il s'approche à trois mètres. Puis elle "le remarque". Un petit sursaut. Un sourire poli.

— Julian.

— Alex. Je ne savais pas que tu travaillais ici.

— Je viens de commencer. Consultant en art, tu te souviens ?

— Je me souviens de tout.

Il y a une pause. Elle baisse les yeux une seconde – une posture de timidité feinte. Il mord à l'hameçon.

— Je n'ai pas eu de tes nouvelles, dit-il.

— Je n'aime pas faire semblant qu'une nuit signifie plus qu'elle ne vaut.

— Et si elle valait quelque chose ?

Elle le regarde droit dans les yeux. Lentilles noisette en place. Sourire contrôle.

— Qu'est-ce que tu veux, Julian ?

— Un verre. Pas plus.

Elle hésite. Pas trop, pas trop peu. Cinq secondes de silence.

— D'accord. Un verre.

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Le bar s'appelle The Narrows. Plus chic que le Lighthouse. Moins de putes déguisées en héritières. Ils s'assoient dans une alcôve, loin des regards.

Il commande un Old Fashioned. Elle un gin tonic.

— Qu'est-ce que tu fais dans la vie, vraiment ? demande-t-il.

— Je te l'ai dit. Consultante en art.

— Les gens comme toi ne finissent pas dans des bars à coucher avec des inconnus.

— Les gens comme moi ?

— Intelligente. Belle. Distante.

Elle rit doucement. Un rire qu'elle a répété devant son miroir cent fois.

— Tu m'as draguée, Julian. Je n'ai pas couché avec toi par hasard. J'avais envie de toi. C'est tout.

— C'est tout ?

— C'est tout.

Il la regarde. Elle soutient son regard sans broncher.

Il cherche une faille, pense-t-elle. Il ne trouvera rien.

Ils parlent pendant deux heures. Il lui raconte son travail, sa famille, son frère – non, son cousin – Marcus, qui est un con mais un con fidèle. Ses parents, Eleanor et Charles, qui lui mettent la pression pour qu'il se marie. Elle écoute. Elle hoche la tête. Elle pose des questions aux bonnes secondes.

Elle ne parle presque pas d'elle. Un peu de New York. Un peu d'une enfance dans l'Oregon. Des parents morts. Pas de sœur. Pas de Clara. Pas de douleur.

À la fin de la soirée, il la raccompagne à sa voiture. Il ne tente rien.

— Je peux te revoir ? demande-t-il.

— Tu peux essayer.

Elle monte dans sa voiture. Elle démarre. Elle ne se retourne pas.

Dans le rétroviseur, elle le voit la regarder s'éloigner.

Un de plus, pense-t-elle. Un de plus dans ma main.

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Chez elle, elle envoie un message à Ours.

« Rapprochement réussi. Il veut me revoir. On avance. »

Ours répond : « L'accident pour le cousin, toujours dans deux semaines ? »

« Oui. Mais pas avant que je sois officiellement sa copine. Il faut que ma présence dans sa famille paraisse naturelle quand Marcus mourra. »

« Tu es glaciale, Alex. »

« Je sais. »

Elle éteint son téléphone. Elle se démaquille. Dans le miroir, elle voit son vrai visage – celui que personne ne voit. Les lentilles enlevées, ses yeux vert clair brillent.

Elle voit Clara. C'est toujours Clara qui la regarde.

— Encore un peu, murmure-t-elle. Encore un peu, et ils commenceront à tomber.

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Trois jours plus tard.

Julian l'invite à dîner. Chez lui. Une maison sur la côte, moderne, moche, trop grande pour un homme seul. Il cuisine – mal, mais elle fait semblant que c'est bon.

Après le dîner, ils couchent ensemble.

Pas comme la première fois. Pas d'urgence, pas d'alcool. Il est lent, presque tendre. Elle ferme les yeux et pense à autre chose. À la femme de ménage de Marcus qu'elle devra peut-être neutraliser. À Ours qui commence à flancher. À la prochaine étape.

Quand il jouit, il dit : « Je crois que je tombe amoureux de toi. »

Elle pose sa tête sur son torse. Elle écoute son cœur battre.

— Laisse-toi faire, murmure-t-elle. Laisse-toi faire.

Laisse-toi couler, pense-t-elle.

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Une semaine plus tard.

Julian la présente à son cousin Marcus. Déjeuner dans un club privé. Marcus est plus jeune que Julian, plus beau, plus con. Il la drague ouvertement devant Julian, qui rit nerveusement. Alex sourit, polie, mais elle note tout.

Marcus a une cicatrice sur la main droite. Une manie de se ronger les ongles. Il boit du bourbon, pas du whisky. Il est allergique aux cacahuètes.

Utile, pense-t-elle. L'allergie, c'est toujours utile.

Ce soir-là, elle appelle Ours.

« Marcus. Le poison. Pas encore mortel. Juste de quoi le rendre malade la première fois. L'accident viendra après. Il faut qu'on pense à un problème de santé. »

« Tu es sûre ? »

« Je n'ai jamais été aussi sûre de rien. »

Elle raccroche. Elle regarde l'océan par la fenêtre de son appartement. Les vagues s'écrasent sur les rochers. Comme Clara s'est écrasée sur le sol, sa corde autour du cou.

Je t'ai promis, petite sœur, pense-t-elle. Je n'oublie pas.