Le virage

Trois semaines après le dîner chez Julian. Newport Beach – Côte sauvage, 21 novembre, 23h07.

La Porsche Cayenne noire de Marcus Vane ronronne sur la route de corniche.

À l'intérieur, Marcus est seul. Il rentre d'une soirée entre amis. Il a bu – trois whiskys, peut-être quatre. Il ne sait plus. La tête lui tourne un peu, mais rien d'alarmant. Il connaît cette route par cœur. Il l'a prise mille fois.

Ce qu'il ne sait pas, c'est que ses whiskys contenaient une dose légère de GHB. Pas assez pour le rendre inconscient. Assez pour ralentir ses réflexes de quelques fractions de seconde.

Ce qu'il ne sait pas non plus, c'est que ses freins ont été trafiqués trois heures plus tôt. Un petit réservoir d'huile hydraulique percé à l'arrière. La pression va chuter. Progressivement. Juste assez pour qu'il ne puisse pas s'arrêter à temps.

Ce qu'il ne sait pas, c'est qu'Alex l'attend.

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1,2 kilomètre plus loin.

Alex est garée sur un chemin de terre, à l'abri des regards. Elle a les mains sur le volant. Elle ne fume pas, ce soir. Elle écoute la mer. Elle attend.

À côté d'elle, Ours est dans une camionnette blanche, posté plus loin, prêt à intervenir si quelque chose dévie.

— Il approche, dit Ours par téléphone.

— Je sais.

Elle l'a repéré. Les phares de la Porsche dansent dans les virages.

— Tu veux vraiment qu'il survive ? demande Ours.

— Paraplégique. C'est ce qu'on a dit. La colonne doit prendre cher, pas la tête.

— C'est un coup de chance, pas une science.

— Alors prie pour qu'il ait de la chance.

Elle raccroche.

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Le virage.

Marcus aborde le lacet à 110 km/h. Un peu vite pour cette route. Mais il est pressé de rentrer. Il a sommeil.

Il tourne le volant.

La direction assistée répond bien. Les freins aussi – il ralentit un peu. Tout semble normal.

Sauf que la pression dans les freins chute brusquement.

La pédale s'enfonce trop loin. Trop vite.

— Merde.

Marcus pompe. Rien. La voiture accélère dans le virage. Il tourne plus fort. Les pneus crissent. Le bas-côté défile.

Il n'y a pas de garde-fou.

La Porsche quitte la route. Elle plonge dans le ravin. Elle rebondit deux fois sur les rochers. Le toit se plie. Les vitres explosent. Marcus est secoué comme un pantin. Sa tête cogne le montant. Sa colonne – T10, T11 – se brise sous l'impact.

La voiture s'arrête au fond, cinquante mètres plus bas. Sur le flanc. Les roues tournent encore dans le vide.

Marcus n'a pas perdu connaissance. Il entend les gouttes d'huile tomber sur la pierre. Il sent ses jambes.

Non. Il ne sent pas ses jambes.

— Non, non, non, non…

Il essaie de bouger. Rien. Ses orteils ne répondent pas. Ses genoux ne répondent pas.

Il hurle.

Personne ne l'entend.

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23h24.

— Ça y est, dit Ours. Je l'ai vu passer. La voiture est en bas. Je descends.

— Pas trop près, dit Alex.

— Je sais. Juste pour voir s'il bouge.

Silence. Alex regarde l'heure. Les secondes tournent.

Ours revient après cinq minutes qui semblent une éternité.

— Il bouge. Les bras. La tête. Il crie.

— Les jambes ?

— Immobiles.

— Alors c'est bon.

Elle ferme les yeux un instant. Une bouffée de chaleur monte dans sa poitrine. Ce n'est pas de la fierté. C'est autre chose. Une forme de plénitude glacée.

— Appelle les secours, dit-elle. Anonyme.

— Maintenant ?

— Maintenant.

Elle entend Ours composer le 911. Sa voix déformée, un peu plus grave que d'habitude.

« Accident sur la route de la côte sauvage, à trois kilomètres au sud du belvédère. Une Porsche noire dans le ravin. Un blessé, conscient. Dépêchez-vous. »

Puis il raccroche.

— On se casse ? demande Ours.

— On se casse.

Alex démarre. Elle s'éloigne. Dans le rétroviseur, elle voit les lumières de la ville en contrebas. Elle pense à Clara. À ses yeux verts. À sa lettre.

« Je t'aime, petite sœur. Ne me venge pas. Vis. »

Trop tard, pense Alex. J'ai choisi.

Hôpital de Newport Beach – 5h17.

Alex n'est pas venue. Pas cette fois.

Elle a envoyé un message à Julian à minuit – après que les secours ont été appelés, mais avant que la famille ne soit officiellement prévenue. Il fallait qu'elle paraisse naturelle.

« Je n'arrive pas à dormir. Tu es réveillé ? »

Il a répondu une heure plus tard, la voix brisée : « Marcus a eu un accident. Je suis à l'hôpital. Je te rappelle. »

Elle a attendu deux heures. Puis elle a envoyé : « Je viens. De quel hôpital ? »

Il a donné le nom. Elle a attendu encore une heure avant d'arriver. Assez pour qu'il ait eu le temps de voir les médecins. Assez pour que sa présence soit un réconfort, pas une intrusion.

Dans le hall, elle traverse les couloirs. Elle passe devant des visages épuisés. Des familles qui attendent. Des infirmières qui courent.

Julian est assis sur une chaise en plastique, les mains jointes, la tête baissée. Sa mère Eleanor est à côté de lui. Charles Vane fait les cent pas.

— Julian, dit-elle doucement.

Il lève la tête. Il a les yeux rouges. Il se lève et la prend dans ses bras sans un mot.

— Qu'est-ce que disent les médecins ? demande-t-elle.

— Sa colonne est touchée. Il ne sent plus ses jambes.

Elle le serre plus fort. Elle fait semblant de retenir ses larmes.

— Je suis désolée, Julian. Je suis tellement désolée.

Elle l'est, sincèrement. Désolée que Marcus soit encore vivant ? Non. Désolée que Julian souffre ? Pas une seconde. Désolée de devoir jouer la comédie ? Parfois. Mais elle joue.

Eleanor la regarde. Ce soir, la méfiance a disparu. Elle voit une fille qui tient son fils debout. Une fille qui n'a pas fui. Une fille qui pourrait être digne des Vane.

— Reste avec lui, lui dit Eleanor. Il a besoin de toi.

Alex hoche la tête. Elle s'assoit à côté de Julian. Elle prend sa main.

Elle pense à Marcus, là-haut, dans une chambre aseptisée, en train de comprendre qu'il ne marchera plus jamais.

Bienvenue dans ta nouvelle vie, pense-t-elle. Elle ne durera pas longtemps. Mais elle te semblera infinie.

Trois jours plus tard.

Marcus sort du coma.

Les médecins confirment : paraplégie complète. Il ne remarcherra jamais.

La mère de Marcus s'effondre. Charles Vane paie pour les meilleurs spécialistes. Julian promet qu'on trouvera une solution.

Alex est là. Discrète. Elle ne s'impose pas. Elle apporte des cafés. Elle écoute. Elle dit les mots qu'il faut.

Mais elle ne monte pas voir Marcus. Pas encore.

Elle attend.

Elle sait qu'elle aura son moment. Un moment où elle pourra entrer dans cette chambre, déguisée ou non, et lui dire la vérité. Un moment où il comprendra que ce n'est pas un accident.

Ce moment viendra.

Mais d'abord, il doit souffrir. Il doit passer des nuits à fixer le plafond, à ruminer, à désespérer. Il doit toucher le fond.

Et quand il sera au plus bas, pense-t-elle, je viendrai le chercher.