Kapitel 3

Lorenzos Sicht

Der Regen beginnt in Strömen zu fallen und verwandelt die Lichter der Stadt hinter den getönten Scheiben meines Maybachs in rote und goldene Streifen.

Ich sitze im geräumigen, nach Leder duftenden Fond, während meine Finger einen langsamen, hypnotischen Takt auf der Armlehne trommeln.

Im dämmrigen Licht der Kabine steigt der Rauch meiner handgedrehten Zigarre zur Decke auf und füllt den Raum mit einem reichen, schweren Aroma.

„Sie ist also... wirklich eine Vance“, sage ich. Meine Stimme ist leise, aber von Autorität erfüllt.

Vom Beifahrersitz dreht sich mein persönlicher Assistent Viktor leicht um; sein Gesicht wird vom Leuchten seines Tablets erhellt.

„Das DNA-Profil stimmt überein, Don Lorenzo“, antwortet Viktor präzise. „Sie ist Nadia Vance. Frederick Vances einziges lebendes Kind. Sie hat den Brand von vor fünf Jahren überlebt. Ihre Tante Rosalind hat zusammen mit ihrem Ehemann Lucas die Vormundschaft übernommen. Sie hielten sie versteckt und ließen sie als Dienstmädchen in ihrem Haus arbeiten, während sie das Vermögen ihrer Familie aufbrauchten, um ihren eigenen verschwenderischen Lebensstil zu finanzieren.“

Eine kalte, dunkle Genugtuung nistet sich tief in meiner Brust ein.

Frederick Vance ist der Mann, der den Verrat inszenierte, der zum Tod meiner kleinen Schwester führte. Fünf lange Jahre lang glaubte ich, das Feuer hätte mich meiner Rache beraubt und mich das Romano-Imperium mit einem faden Sieg regieren lassen.

Doch das Schicksal ist, wie es scheint, eine grausame, schöne Sache. Die Blutlinie der Vances lebt.

Nadia Vance lebt.

Und ihr törichter Onkel hat sich eine riesige Summe Bargeld von meinen Tarnfirmen geliehen, um sein überflüssiges Geschäftsimperium über Wasser zu halten. Er ist mit dem Kredit in Verzug geraten. Er hat keine Möglichkeit, mich zurückzubezahlen.

„Sie ist der Preis für alles, was ihre Familie mir genommen hat“, murmle ich und blicke auf das Überwachungsfoto hinab, das Viktor auf dem Bildschirm aufgerufen hat.

Es zeigt sie beim Verlassen der Bar, ihren dunklen Pony leicht zur Seite getrennt, sodass die blasse Narbe auf ihrer Stirn zu sehen ist.

Sie ist wunderschön – zerbrechlich, zart, mit einer stillen Stärke in den Augen, die mich fasziniert. Ihren Willen zu brechen, wird nicht nur ein Akt der Rache sein. Es wird ein exquisites Vergnügen sein.

Ich nehme mein Telefon, tippe auf einen ungespeicherten Kontakt und sende mit einem dunklen Grinsen auf den Lippen eine kurze Nachricht. Ich lasse das Telefon auf den Sitz fallen und richte meinen Blick wieder auf das Foto auf dem Tablet-Bildschirm.

„Lei è mia“, flüstere ich auf Italienisch. Sie gehört mir.

„Bereite die Männer vor. Wir werden dem Anwesen der Bennetts morgen einen Besuch abstatten. Es ist Zeit, einzufordern, was mir zusteht.“

—

Nadias Sicht

Der nächste Abend in der Bar vergeht wie im Flug aus Lärm und Erschöpfung. Ich bin länger geblieben, um für eine Kollegin einzuspringen, die sich krankgemeldet hatte, da ich verzweifelt nach dem Geld für die Überstunden war.

Die merkwürdige Nachricht von dem unbekannten Kontakt aus der letzten Nacht geht mir immer noch durch den Kopf. Es war eine falsche Nummer, sage ich mir selbst.

Als ich die Haustür des Bennett-Anwesens aufschließe, zeigt die Uhr auf meinem Telefon 21:30 Uhr an. Im Haus herrscht eine unheimliche Stille. Der große Kronleuchter in der Eingangshalle ist zu einem niedrigen, bernsteinfarbenen Leuchten gedimmt.

Ich steige die Treppe hinauf, während meine Muskeln bei jedem Schritt schmerzen. Alles, was ich will, ist ins Bett zu kriechen und zwölf Stunden lang zu schlafen. Ich drücke meine Zimmertür auf und trete ein, erstarre aber augenblicklich.

Die kleine Lampe auf meinem Nachttisch ist eingeschaltet. Auf der Kante meines Bettes sitzt Alex – die Beine ausgestreckt, mit einem widerlichen, arroganten Grinsen im Gesicht.

„Was machst du in meinem Zimmer, Alex?“, fordere ich zu wissen; meine Stimme zittert trotz all meiner Bemühungen, standhaft zu klingen. Ich behalte meine Hand auf der Türklinke hinter mir, um mir den Fluchtweg offenzuhalten. „Raus hier. Sofort.“

„Ach, komm schon, Nadia“, schnurrt er, gleitet von der Matratze und macht langsame, bedachte Schritte auf mich zu. Der schwere Geruch von billigem Whiskey schlägt mir in Wellen entgegen.

„Du hast mich in letzter Zeit ignoriert, warum nur?“

„Du ekelst mich an“, spucke ich aus; mein Herz beginnt gefährlich gegen meine Brust zu hämmern. „Und du hast kein Recht, hier drinnen zu sein. Geh, oder ich schreie.“

„Schreien? Nach wem? Nach meinen Eltern?“, er lacht – ein trockenes, spöttisches Geräusch. „Sie scheren sich nicht um dich, Nadia. Du bist nur ein Streuner, den sie aus Mitleid aufgenommen haben. Du solltest uns dankbar sein. Eigentlich... denke ich, es ist an der Zeit, dass du anfängst, echte Dankbarkeit zu zeigen.“

Er schnellt mit einer plötzlichen, erschreckenden Geschwindigkeit nach vorne.

Bevor ich die Türklinke drehen kann, knallen seine schweren Hände auf beiden Seiten meines Kopfes gegen die Holztür und schließen mich ein.

Sein Gesicht ist nur Zentimeter von meinem entfernt; sein heißer, stinkender, von Alkohol durchtränkter Atem streift meine Haut.

„Lass mich los!“, kreische ich, presse meine Handfläche gegen seine Brust und versuche, seinen schweren Körper wegzudrücken.

„Komm schon, Nadia. Sei einfach still und lass mich ein bisschen Spaß haben“, murmelt er; seine Augen sind dunkel vor einer ekelerregenden Absicht. Er greift nach dem Kragen meines Hemdes und zieht rau daran.

Der Stoff reißt mit einem lauten, gewaltsamen Geräusch und legt die Haut meines Schlüsselbeins und meiner Schulter frei.

Eine Welle reiner Panik überrollt mich. Mit aller Kraft, die ich im Körper habe, ziehe ich mein Knie mit explosiver Gewalt nach oben und treffe ihn direkt zwischen den Beinen.

Alex stößt einen erstickten Schrei aus und bricht augenblicklich auf die Knie. Seine Hand klammert sich an seinen Schritt, während sich sein Gesicht vor Schmerz verzerrt.

Bevor er sich erholen kann, greife ich in meine Schultertasche, ziehe die kleine Dose Pfefferspray heraus, die ich für meine Nachhausewege aufbewahre, und entfessle einen dicken, brennenden Strahl direkt in seine Augen.

„Argh! Du dumme, verrückte Schlampe!“, schreit Alex und krallt sich ins Gesicht, als das Mittel seine Wirkung entfaltet.

Ich verschwende keine einzige Sekunde. Ich greife nach seinem Kragen, zere seinen stöhnenden Körper aus meinem Zimmer und stoße ihn auf den teppichbelegten Flur.

Ich schlage die Tür zu, drehe den Schlüssel um und schiebe den schweren Holzstuhl von meinem Schreibtisch unter die Türklinke.

Ich weiche von der Tür zurück, während mir stumme Tränen der Wut und Angst über die Wangen laufen. Das ist nicht das erste Mal gewesen. Das geht schon lange so.

Seine Eltern wissen es, aber sie haben nichts dagegen unternommen und zugelassen, dass ich deswegen eine schreckliche Phobie entwickelte.

Ich blicke hinab auf mein zerrissenes Hemd; mein Körper zittert unkontrollierbar.

Ich kann nicht länger hierbleiben. Es ist nicht sicher. Ich muss dieses Haus verlassen. Ich muss diese Familie verlassen.