Kapitel 3

Der Schlag hallte im Raum wider.

Als Clara das Geräusch hörte, sprang sie vom Sofa auf, stolperte auf mich zu und schlug mir mit dem Handrücken ins Gesicht, so heftig, dass mein Kopf zur Seite gerissen wurde.

„Für wen hältst du dich eigentlich? Glaubst du, du kannst Ronan einfach so schlagen, wann immer du willst?“

„Schau dich doch mal an und überleg dir, was du überhaupt wert bist.“

Meine Wange brannte sofort wie Feuer. Instinktiv hob ich die Hand, um zurückzuschlagen, doch Ronan packte mein Handgelenk und stieß mich brutal zur Seite.

Mein unterer Rücken prallte gegen die Türklinke. Ein stechender Schmerz schoss meine Wirbelsäule hinauf bis in den Kopf, und ich sog scharf die Luft ein.

Und er – das Erste, was er tat, war, Clara in seine Arme zu ziehen.

„Sie ist betrunken. Warum legst du dich überhaupt mit ihr an?“

„Aurora, geh einfach raus und beruhig dich.“ Dabei sah er mich nicht einmal an, seine Hand klopfte Clara in gleichmäßigem Rhythmus auf den Rücken. „Selbst in diesem Zustand versuchst du noch, die Heldin zu spielen.“

Ich starrte ihn fassungslos an.

Ich sah seinen gleichgültigen Gesichtsausdruck, als wäre ich nur eine unbedeutende Fremde – nicht einmal einen zweiten Blick wert, nachdem ich geschlagen worden war.

Clara schluchzte an seiner Brust, ihre Schultern bebten mit perfekt getimten Zuckungen.

Ronan flüsterte ihr etwas zu, seine Stimme sanft, als würde er ein verängstigtes Kätzchen beruhigen.

All seine Zärtlichkeit gehörte ihr.

Von Anfang bis Ende fragte er nicht ein einziges Mal, ob ich verletzt war.

Ich zog mich mithilfe der Türklinke hoch, mein unterer Rücken war bereits taub vor Schmerz.

Ich sagte kein weiteres Wort. Ich nahm einfach meinen Koffer und ging allein hinaus.

In den wenigen Dutzend Sekunden, die der Aufzug nach unten brauchte, begann ich, die Gruppenchats aus Ronans Kreis zu verlassen und löschte sie einer nach dem anderen.

Abgesehen von den sinnlosen Scherznachrichten kamen die meisten von Kollegen, die fragten, warum ich nicht zur Arbeit erschienen sei, oder die über mich lästerten und mich neckten, ob ich bereits einen Verlobungsring trüge.

Mein Herz zog sich schmerzhaft zusammen, eine Welle von Trauer überrollte mich.

Ich schickte eine einzige pauschale Antwort: „Wir haben uns getrennt.“ Sofort überkam mich eine tiefe Erschöpfung. Die Benachrichtigungstöne hörten nicht auf zu klingeln.

Einige in der Gruppe hielten es für einen Witz nach der Party. Andere reagierten ungläubig und sagten mir sogar, ich solle nicht so schwierig sein, nur weil ich keinen Verlobungsring bekommen hätte.

Nach außen hin zeigte Ronan schließlich immer eine ruhige, elegante Fassade – ein Mann, der jede Situation kontrollieren konnte. Ein scheinbar makelloser Liebhaber.

Doch niemand wusste, was wirklich hinter dieser Fassade lag: Derselbe Mann würde eine Yacht chartern, um einen vorgetäuschten, romantischen Heiratsantrag zu inszenieren, nur damit Clara den „Spaß“ haben konnte, mir eine geladene Browning an die Schläfe zu drücken.

Zu unserem fünften Jahrestag kniete er vor mir und steckte mir einen von Clara manipulierten Ring an den Finger – mit versteckter Klinge, die mich noch in derselben Nacht zur Notfallbehandlung in die Klinik brachte und beinahe die Nerven meines rechten Zeigefingers durchtrennte.

Er hatte zwar tatsächlich die Macht, alles zu regeln, aber die Person, die er beschützte und abschirmte, war nie ich.

Früher hatte ich mich selbst immer wieder getäuscht, diese Momente ausgeblendet und mir verzweifelt eingeredet, dass er – solange Clara nicht involviert war – in unserer privaten Beziehung leidenschaftlich und großzügig sei.

Erst jetzt, mit klarem Kopf, erkannte ich die Wahrheit: Eine Beziehung wie diese würde selbst bei einer Hochzeit niemals halten.

Ich zog meine Lippen zu einem bitteren Lächeln, doch meine Finger öffneten wie aus Gewohnheit meinen Feed in den sozialen Medien.

Clara hatte einen neuen Beitrag gepostet.

Ein Raster aus neun Fotos: Auf einem unterirdischen Schießstand trug sie einen schwarzen Body und hielt eine Waffe. Ronan stand hinter ihr, seine Hand über ihrer, während er ihre Haltung korrigierte.

Das nächste Foto zeigte eine private Pokerrunde, Chips stapelten sich zu hohen Türmen, und sie saß lässig an Ronans Bein und lächelte, völlig unbeschwert.

Die Bildunterschrift lautete: „Der beste Tag überhaupt.“

Es waren genau die Orte, die ich einmal erwähnt hatte, dass ich sie gerne sehen würde.

Jedes Mal lächelte er, strich mir durchs Haar und sagte, diese Orte seien zu chaotisch und nicht geeignet für ein Mädchen wie mich.

Er sagte, er wolle nicht, dass ich von dieser Art Atmosphäre verdorben würde.

Damals hatte ich geglaubt, er würde mich beschützen – dass das eine besondere Form seiner Zärtlichkeit sei – und ich hatte all meine kleinen Fantasien von Abenteuer und Aufregung aus meiner ersten Liebe unterdrückt.

Erst jetzt, als ich das wilde, entspannte Lächeln auf seinem Gesicht sah, während er eine Zigarre zwischen den Lippen hielt, wurde mir klar: Es lag nicht daran, dass ich ungeeignet war.

Sondern daran, dass er längst jemanden hatte, der besser zu ihm passte.

Unter dem Beitrag stand ein Strom aus Kommentaren: „Ein Traumpaar“.

Alle in ihrem Kreis likten den Beitrag – die Zahl der Likes war um ein Vielfaches höher als damals, als wir unsere Beziehung erstmals öffentlich gemacht hatten.

Ich wollte gerade den Bildschirm sperren, als eine neue Nachricht aufploppte.

Sie kam von Ronan.

„Übertreib nicht. Ich bin nur mit ihr rausgegangen, damit sie den Kopf frei bekommt. Komm zurück, wenn du dich beruhigt hast. Sie sagt, sie möchte sich persönlich bei dir entschuldigen.“

Ich runzelte die Stirn und wollte gerade „Nicht nötig“ schreiben.

Da erschien oben auf meinem Bildschirm eine Paketzustellungsbenachrichtigung.

Die Lieferadresse war unsere Wohnung.

Ich starrte einen Moment lang darauf und entschied dann, dass manche Dinge besser persönlich geklärt werden sollten.

Und den Schlüssel sollte ich ihm auch zurückgeben.

Sechs Jahre – ein sauberer Schnitt wäre für beide Seiten würdevoller.

Ich zog mich um, richtete meine Haare und nahm ein Taxi dorthin.

Die Tür war unverschlossen.

Kaum hatte ich sie geöffnet, spritzte mir eine scharf chemisch riechende Flüssigkeit ins Gesicht, so beißend, dass mir sofort die Tränen in die Augen schossen.

„Überraschung! Die Party ist noch nicht vorbei! Ich wollte dir diesen billigen Parfümgeruch schon lange abwaschen!“

Bevor ich überhaupt die Augen öffnen konnte, stürzte Clara auf mich.

Sie hielt eine Sprühflasche in der Hand und richtete sie direkt auf mein Gesicht, ihr Lächeln vollkommen grausam.

Ein brennender Schmerz begann, sich auf meiner Haut auszubreiten, und wurde mit jeder Sekunde heftiger. Dazu kam ein stechender, qualvoller Juckreiz, als würden Millionen giftiger Ameisen an meinen Knochen nagen.

Der Schmerz war so unerträglich, dass es sich anfühlte, als würde mir die Haut vom Gesicht gerissen werden.