À LA POURSUITE DE SON EX-FEMME : MON EX-MARI ME VEUT — TROP

« Il ne vous reste que cinq mois à vivre, Madame Moretti. »

Les mots tombèrent doucement, prononcés avec cette douceur réservée aux annonces les plus dévastatrices, mais ils brisèrent la pièce tout de même, car il n’existait aucun coussin assez épais pour amortir une vérité pareille.

Jayda resta parfaitement immobile au bord du lit d’hôpital, les mains sagement croisées sur ses genoux, le dos droit comme si sa posture seule pouvait la maintenir en un seul morceau tandis que les murs blancs se refermaient sur elle et que l’air devenait trop rare pour respirer.

Pendant un instant, elle se demanda si elle avait mal entendu ou si c’était le cauchemar de quelqu’un d’autre qui s’infiltrait dans sa réalité, parce que cinq mois ne pouvaient pas lui être destinés, ne pouvaient pas être le temps qu’il lui restait d’une vie qu’elle avait à peine commencé à vivre.

En face d’elle, le médecin continuait de parler — poumons, ganglions lymphatiques, progression agressive, tous les symptômes du cancer — mais sa voix se fondait en un bruit indistinct qui glissait sur elle sans l’atteindre, car son esprit s’était verrouillé sur une seule pensée impossible qui tournait en boucle.

Cinq mois.

À ses côtés, Margaret laissa échapper un son qui brisa le terrible silence qui avait suivi les paroles du médecin.

Un sanglot — brut, sonore et incontrôlable — s’arracha de la gorge de la vieille gouvernante tandis qu’elle pressait les deux mains contre sa poitrine.

« Non… non, non, non », cria Margaret, les larmes coulant déjà sur son visage marqué par les années. « Ce ne peut pas être vrai, parce que Dieu ne serait pas aussi cruel, pas envers elle, pas envers Madame qui n’a jamais fait de mal à personne. »

Jayda ne pouvait ni bouger ni parler, car le chagrin de Margaret remplissait la pièce de toutes les façons dont le sien ne parvenait pas encore à s’échapper, le choc l’ayant enveloppée d’une étrange immobilité.

Elle se sentait curieusement détachée de son corps, comme si elle observait la scène à travers une vitre épaisse qui étouffait les sons et les émotions, la laissant flotter quelque part hors d’elle-même.

Le médecin s’arrêta de parler et se dandina inconfortablement sur sa chaise. Il avait l’habitude de la douleur, mais n’y était jamais insensible, et le poids de ce qu’il venait d’annoncer pesait visiblement sur ses épaules.

« Madame Moretti ? » demanda-t-il doucement, avec précaution, comme s’il craignait qu’elle ne se brise s’il parlait trop fort.

Jayda déglutit avec difficulté contre la boule qui lui serrait la gorge, sentant combien sa bouche était sèche. Quand elle parla enfin, sa voix sortit calme, presque insupportablement polie, comme si elle demandait la météo au lieu de la fin de sa vie.

« Y a-t-il… un traitement ? »

La question flotta entre eux, fragile, tremblante d’un espoir qu’elle pouvait à peine se permettre de porter, mais auquel elle s’accrochait désespérément.

Le médecin hésita. Cette pause, cette unique et terrible pause, lui dit tout avant même qu’il n’ouvre la bouche.

« Je suis désolé », répondit-il. L’excuse sonnait creux, car que pouvait bien signifier « désolé » face à cela. « À ce stade, il n’y a pas de guérison possible. Nous pouvons gérer les symptômes, ralentir la progression dans certains cas, mais… la maladie est déjà trop avancée pour que les traitements puissent l’inverser. »

Cinq mois. Cette pensée tournait en boucle dans sa tête.

Margaret pleura plus fort, couvrant sa bouche comme pour retenir le son, empêcher le chagrin de déborder.

« Elle n’a que vingt-huit ans », sanglota-t-elle, la voix brisée à chaque mot. « Elle est si jeune et si gentille. Elle n’a même pas eu la chance de… »

Jayda sentit la première larme rouler sur sa joue.

Puis une autre.

Elles tombèrent en silence, traçant des sillons lents sur sa peau qui lui semblait étrangement engourdie et déconnectée du reste de son corps. Elle ne les essuya pas tout de suite ; elle les laissa simplement couler tandis que son regard restait fixé droit devant elle, son esprit répétant en boucle les paroles du médecin.

Avancé. Agressif. Cinq mois.

Elle pensa à l’épuisement qu’elle avait ignoré pendant des semaines, aux vertiges qu’elle avait balayés d’un revers de main, et aux nuits où elle avait lutté pour respirer en se disant que ce n’était que du stress, de l’anxiété ou le poids écrasant d’un mariage qui se désagrégeait lentement.

Margaret l’avait suppliée de se reposer, de consulter un médecin et d’arrêter de se pousser à bout, mais Jayda n’avait jamais écouté, convaincue qu’elle allait bien.

Elle s’était trompée.

Jayda se leva brusquement. Le mouvement fut si soudain qu’il fit sursauter à la fois Margaret et le médecin.

Margaret poussa un cri étouffé et se précipita pour la soutenir, les mains tendues comme si Jayda risquait de s’effondrer à tout moment.

« Madame, s’il vous plaît… »

« Je vais bien », dit Jayda alors même que la pièce tournoyait légèrement autour d’elle et que le sol semblait moins solide qu’un instant plus tôt. Elle leva lentement la main et essuya les larmes de son visage avec une lenteur presque mécanique, car le contrôle était tout ce qu’il lui restait. « Arrête de pleurer, Margaret. »

Margaret la fixa avec une incrédulité totale, les yeux écarquillés et rougis.

« Comment pouvez-vous dire ça alors que vous… »

« On rentre à la maison », déclara Jayda. Sa voix était calme et définitive, ne laissant aucune place à la discussion. « J’ai encore des choses à faire. »

Le médecin fronça profondément les sourcils et se pencha en avant comme si la proximité pouvait la faire écouter.

« Madame Moretti, vous devriez vous reposer et vous accorder du temps pour… »

« Je le ferai », répondit-elle en le coupant doucement mais fermement, car elle ne pouvait pas se permettre de s’effondrer dans cette pièce stérile qui sentait l’antiseptique. « À la maison. »

Elle se tourna alors vers lui. Son regard était ferme malgré la tempête qui faisait rage dans son cœur.

« S’il vous plaît, ne dites rien à mon mari. »

La demande le surprit ; ses sourcils se soulevèrent légèrement.

« Monsieur Moretti devrait être informé de votre état et avoir l’occasion de… »

« Je lui dirai moi-même », coupa Jayda. Sa voix ne tremblait pas, même si ses mains tremblaient là où elle les serrait l’une contre l’autre. « Quand je serai prête. »

Le sanglot de Margaret se transforma en un silence choqué.

« Madame… »

Jayda lui offrit un faible sourire qui n’atteignit pas ses yeux.

« C’est notre quatrième anniversaire ce soir. Je ne veux pas que ce soit ainsi qu’il l’apprenne. Il mérite mieux que ça. »

Le médecin hésita, regardant alternativement les deux femmes, puis hocha lentement la tête.

« Très bien. Mais si votre état s’aggrave de quelque façon que ce soit, vous devez… »

« Je comprends. »

Elle ne comprenait pas vraiment, car comprendre aurait signifié accepter, et elle n’était pas prête à accepter que sa vie venait d’être réduite à un compte à rebours. Mais elle avait besoin de cela désespérément — une nuit, un moment où ce diagnostic ne déciderait pas de tout.

Le trajet du retour se fit dans un silence que le chagrin rendait lourd et sombre.

Jayda était assise à l’arrière, les mains soigneusement posées sur son ventre, et regardait par la fenêtre tandis que la ville défilait en traînées de lumière. Margaret était à ses côtés, se tordant les mains avec anxiété, les larmes coulant silencieusement sur ses joues ridées.

« Pourquoi est-ce toujours les personnes les plus gentilles ? » murmura Margaret, la voix brisée. « Pourquoi l’univers est-il si cruel envers ceux qui ne font que donner et ne prennent jamais ? »

Jayda ne répondit pas, car elle en était incapable et qu’il n’existait aucune réponse qui puisse donner un sens à l’absurde.

Elle prit la main de Margaret et la serra doucement.

« Promets-moi », dit-elle à voix basse et prudente, comme si quelqu’un pouvait les entendre. « Ne dis rien à Antonio à propos d’aujourd’hui, de l’hôpital ou de quoi que ce soit. »

Margaret hésita, sa poigne se resserra comme si elle voulait protester, mais elle finit par hocher la tête.

« Je te le promets. »

Ils arrivèrent au domaine Moretti juste au moment où le soleil disparaissait à l’horizon, peignant le ciel de nuances dorées.

La maison brillait de l’intérieur, remplie de lumières douces et de fleurs soigneusement disposées que Jayda avait passées des heures à préparer plus tôt dans la semaine. Elle entra, prit une profonde inspiration qui lui fit plus mal qu’elle n’aurait dû et se dit que c’était ainsi qu’elle voulait que ce soit : beau, plein d’espoir et vivant.

Elle se déplaça lentement dans les pièces, ajustant les bougies, lissant les nappes et ignorant le tremblement de ses mains qui s’aggravait à chaque minute.

Margaret tournait autour d’elle, s’agitant, la suppliant de s’asseoir, de se reposer et d’arrêter de se pousser ainsi.

« Je vais bien », insista Jayda, même si elles savaient toutes les deux que c’était un mensonge. « Laisse-moi juste finir. »

Cet anniversaire comptait plus que tout, car Antonio avait été distant pendant des mois… froid, distrait, plongé dans son travail, plongé dans le silence, et Jayda croyait — peut-être naïvement — que ce soir pourrait marquer le début de quelque chose de mieux entre eux.

À neuf heures précises, la porte d’entrée s’ouvrit et Antonio Moretti entra.

Avec Lisa Knight juste derrière lui.

Jayda se redressa et son cœur se mit à battre si fort qu’elle crut qu’il allait traverser ses côtes.

« Antonio… » commença-t-elle.

Antonio s’arrêta net en voyant les décorations, les bougies, les fleurs, et pendant une fraction de seconde, quelque chose qui ressemblait à de la culpabilité traversa son visage.

Puis cela disparut trop vite pour que Jayda le remarque.

Il ne répondit pas, ne la regarda pas, mais passa devant elle sans un mot et se dirigea directement vers son bureau, Lisa sur ses talons, ses talons claquant doucement sur le sol en marbre dans un rythme qui semblait délibéré et moqueur.

Jayda resta figée au milieu du salon tandis que son espoir s’évanouissait à chaque seconde qui passait, la laissant vide.

Dix minutes plus tard, Lisa sortit du bureau.

« Antonio veut te voir », dit-elle avec aisance. Il y avait quelque chose de froid dans son sourire qui mit Jayda mal à l’aise.

Elle hocha la tête en silence et passa devant elle. C’est alors qu’elle aperçut le léger sourire en coin de Lisa — quelque chose qui ressemblait à de la moquerie, du triomphe, ou les deux.

Antonio se tenait près de la fenêtre, dos à elle, un verre de whisky à la main qui captait la lumière.

Elle essaya de parler, mais rien ne sortit, car sa gorge s’était refermée sur les mots.

Il se retourna lentement pour la regarder, le visage impassible.

« Lis les documents sur mon bureau », dit-il d’une voix plate, sans émotion. « Et signe-les. »

Son cœur fit un violent bond tandis qu’elle tendait la main vers le dossier marron avec des doigts tremblants.

Dès qu’elle vit le titre en gros caractères en haut des documents, le monde sembla basculer.

ACCORD DE DIVORCE.

Les papiers lui glissèrent des mains et s’éparpillèrent sur le sol.

« Qu’est-ce que… c’est ? » murmura-t-elle.

Antonio croisa son regard, l’expression calme, définitive et si froide qu’elle eut l’impression de regarder un inconnu.

« Les papiers du divorce. »

Les bougies vacillèrent derrière elle, brûlant bas, projetant des ombres dansantes sur les murs.

Et c’est ainsi que la nuit — et sa vie — volèrent en éclats.