5

آفا

ذهبت إلى غرفتي، لكنني كنت لا أزال أشعر بذلك. كانت تنورتي لا تزال ملتفة حول خصري، وفخذاي لزجين، وعقلي يصرخ. جلست على كرسي الغرفة مثل دمية مكسورة لمدة عشر دقائق كاملة، أتنفس من فمي فقط، لأنني إذا تحركت كنت سأفعل شيئًا غبيًا.

مثل أن ألمس نفسي.

وهو حرفيًا منعني من فعل ذلك.

كرهته بشدة لدرجة أنني أردت البكاء، أردت أن ألمس نفسي حتى أرى النجوم ثم أرسل له ملابسي الداخلية المبللة مع رسالة شكر مكتوبة بالدم.

بدلًا من ذلك، جلست هناك فقط، أقبض قبضتي بقوة لدرجة أن أظافري تركت علامات هلالية في راحتي.

سمعت خطوات.

تبًا.

سحبت تنورتي إلى الأسفل، وركضت إلى الأريكة في غرفتي، وأمسكت جهاز التحكم وكأنني كنت أشاهد شيئًا بنهم، وليس أتعرض لإثارة لا تتوقف بقدم أستاذ متزوج يكبرني بضعف العمر.

دخل جاكس دون أن يطرق.

“هل ستتعلم يومًا أن تطرق؟”

“ما زلتِ تبدين سيئة”، قال.

“وأنا أحبك أيضًا.”

مشى نحوي وجلس بجانبي على الأريكة. قريبًا. كانت رائحته حلوة جدًا.

حدق بي. “لماذا ترتجفين؟”

لم أكن قد لاحظت ذلك. كانت ركبتاي تصطدمان ببعضهما حرفيًا.

“أنا أشعر بالبرد”، كذبت.

“هراء.” مد يده ووضع إصبعين تحت ذقني، ورفع وجهي. “ما بك؟”

أبعدت يده عني بصفعة.

“أنا في مزاج سيئ، حسنًا؟”

رمش جاكس مرتين. ثم بدأ يضحك. لم تكن ضحكة لطيفة. كانت من النوع الذي تكون فيه غاضبًا فعلًا لكن جسدك يختار العنف.

“يا إلهي بحق الجحيم، آفا.”

“أعرف!”

مرر كلتا يديه في شعره. “هل تحتاجين إلى مساعدة؟”

“أجل، حسنًا…؟ لكن ليس منك.”

امتد الصمت.

تحركت في مكاني وضغطت فخذيّ معًا. كنت لا أزال متوترة جدًا لدرجة محرجة. كان الإحساس الآن كائنًا حيًا، يخدشني من الداخل.

لاحظ جاكس. بالطبع لاحظ بحق الجحيم.

“أنت تقتلني”، تمتمت.

أمال رأسه. “متأكدة أنك لا تحتاجين مساعدة في ذلك؟”

استدرت نحوه بسرعة لدرجة أنني كدت أصاب بالتواء في رقبتي. “عفوًا؟”

“سمعتِني.” كان صوته خشنًا ومنخفضًا. “أنت جالسة هنا وعلى وشك البكاء من شدة حاجتك للوصول للنشوة. وأنا هنا.”

“نحن نكره بعضنا، ونحن… تعرف…” ذكرته. وذكرت نفسي.

“بالضبط”، قال، وكأن ذلك يحل كل شيء. “النشوة الناتجة عن الكراهية تظل نشوة. لا أحد مضطر لأن يحب الأمر.”

فتحت فمي لأخبره أن يذهب إلى الجحيم، لكن كل ما خرج مني كان أنينًا ضعيفًا عندما تحركت مجددًا.

انخفضت عينا جاكس إلى حجري. “قولي لا وسأذهب إلى غرفتي. لا تقولي شيئًا وسأتظاهر بأنني لم أرك للتو وأنت تفركين نفسك بالوسادة.”

“أكرهك”، همست.

“أجل”، همس هو أيضًا. “استمري في إقناع نفسك بذلك.”

مرت لحظة أخرى.

لم أقل لا.

تحرك بسرعة. في ثانية كان بجانبي، وفي الثانية التالية كان يثبتني على الأريكة، وفمه يلتهم فمي وكأنه كان جائعًا له منذ زمن. قبلته بالقوة نفسها، وعضضت شفته حتى شعرت بها تنتفخ. تأوه في فمي وشعرت بذلك بين ساقيّ كنبضة.

“مشاغبة لعينة”، زمجر على شفتي.

“وغد لعين”، زمجرت وأنا أشد شعره.

رفع تنورتي إلى خصري، وأمسكت أصابعه بملابسي الداخلية. “هذه خربت.”

“إذًا اخلعها، أيها العبقري.”

مزقها. حرفيًا مزقها. سمعت الدانتيل يتمزق وأقسم أنني ازددت توترًا.

لامسني الهواء البارد وتحرك جسدي من تلقاء نفسه. وضع أصابعه في داخلي دون تحذير، فصرخت في كتفه.

“يا إلهي، أنتِ متوترة جدًا”، تمتم وهو يتحرك ببطء. “هل هذا بسبب الأستاذ أم بسببي وأنا أقبلك؟”

“اصمت”، لهثت وأنا أتحرك معه. الاثنان. لا أعرف. “لا تتوقف.”

لم يتوقف. أضاف إصبعًا آخر، وجعلني أعتاد عليه، بينما كان إبهامه يتحرك بحركات دائرية جعلت بصري يلمع.

بدأت أتكلم بلا وعي خلال ثلاثين ثانية. “أرجوك، أرجوك، جاكس، تبًا…”

“قوليها بشكل صحيح.”

“أكرهك، أرجوك اجعلني أصل للنشوة، أكرهك كثيرًا…”

ضحك ضحكة مظلمة وقذرة، وحرك أصابعه بقوة، فوصلت للنشوة وظهري مقوس عن الأريكة، بينما خرج اسمه وسلسلة من الشتائم من فمي.

كدت أنتهي من الارتجاف عندما سحب أصابعه، فأنّيت من فقدانها.

ثم نزل على ركبتيه، وسحب وركي إلى حافة الأريكة، ووضع فمه عليّ.

رأيت الله.

أو الشيطان.

لا أعرف الفرق بالضبط.

لم يماطل. ذهب إليها مباشرة، ولسانه يتحرك بقوة، وكأنه جائع. طارت يداي إلى شعره وأمسكت به، وساقاي فوق كتفيه. جعلني أصرخ، ثم هدأ الإحساس بلمسات ناعمة جعلتني أبكي.

“أفضل ما تذوقته في حياتي”، تمتم ضدي، وصوته مكتوم. “شيء إجرامي بحق.”

وصلت للنشوة مرة أخرى بسرعة لدرجة أنها آلمتني، وضغطت ساقاي حول رأسه، وربما كدت أخنقه. لم يهتم. استمر حتى بدأت أدفع جبهته وأنا أقول: “توقف، توقف، هذا كثير…”

ابتعد أخيرًا، وشفتيه لامعتان وعيناه مظلمتان. “ما زلتِ تكرهينني؟”

كنت أبكي وأضحك في الوقت نفسه. “بشدة.”

مسح فمه بظهر يده، مبتسمًا وكأنه فاز بالسوبر بول. “جيد. أبقي الأمر هكذا.”

استلقيت هناك منهارة، وساقاي لا تزالان متباعدتين، وتنورتي حول خصري مثل حزام، أحاول أن أتذكر كيف أتنفس.

وقف وعدّل نفسه داخل بنطاله الجينز، ثم نظر إليّ.

“نحن لن نمارس الجنس”، قال. لم يكن سؤالًا.

أومأت، وما زلت مشوشة. “لن نمارس الجنس.”

“الليلة”، أضاف.

ابتلعت ريقي. “الليلة.”

انحنى وقبلني برفق هذه المرة، وجعلني أتذوق نفسي على لسانه. ثم عض شفتّي السفلية، دون لطف.

“في المرة القادمة التي تحتاجين فيها للوصول للنشوة”، قال، “تعالي إليّ. ليس إليه. وليس إلى يدك. إليّ أنا. فهمتِ؟”

كان يجب أن أخبره أن يذهب إلى الجحيم.

بدلًا من ذلك همست: “فهمت.”

خرج دون كلمة أخرى.

بقيت على الأريكة حتى عاد والداي في الساعة 12:47، متظاهرة بالنوم تحت بطانية تفوح منها رائحة الجنس والقرارات السيئة.

عندما قبلت أمي جبهتي لتتمنى لي ليلة سعيدة، كدت أضحك في وجهها.

أفضل رجل مارس معي الجنس الفموي قابلته في حياتي كان حاليًا في الغرفة فوق غرفتي، وربما يستمني وهو يتذكر مدى ارتفاع صوتي وأنا أصرخ باسمه.

حسنًا! ساعدوني، لقد كرهته بشدة لدرجة أن الأمر بدأ يشبه الحب.