الجزء التاسع: سلمى.. صمت الوقار وهيبة الفرص الضائعة

الجزء التاسع: سلمى.. صمت الوقار وهيبة الفرص الضائعة

​بعد ارتطامه بالقاع مع كاميليا، قرر عمر أن يبتعد عن كل ما يمت بصلة لحياته القديمة. استأجر منزلاً صغيراً في ريف المنصورة، وسط حقول القمح ونسمات النيل العليلة، باحثاً عن عزلة تطهر روحه. هناك، التقى بـ "سلمى". لم تكن سلمى فتاة لعوباً، ولا فنانة غامضة، بل كانت امرأة في أوائل الأربعينات، تعمل معلمة للغة العربية في المدرسة القرية، وتمتلك وقاراً يشبه وقار النخيل الباسق.

​كانت سلمى أرملة، تعيش مع ابنتها الصغيرة "ليلى" – ويا لغرابة الأسماء التي تلاحق عمر كظله. في البداية، جذب عمر إليها هدوؤها الرزين، وثقافتها العميقة التي لا تستعرضها. كانت سلمى تتحدث الفصحى بطلاقة تجعل الكلمات تبدو وكأنها موسيقى قديمة. لم تكن تبحث عن "زير نساء"، بل كانت تبحث عن رفيق لرحلة العمر المتبقية، رجل يفهم معنى "البيت" والسكينة.

​مع سلمى، عرف عمر نوعاً من الحب لم يألفه؛ الحب القائم على "المسؤولية". لأول مرة، يجد نفسه يهتم بمستقبل طفلة، يساعدها في دروسها، ويراقب نموها. كانت "ليلى الصغيرة" تعوضه عن الأبناء الذين لم ينجبهم، وكانت سلمى تمنحه "الشرعية" التي يفتقدها. كانت تقول له وهي تسكب الشاي في الشرفة: "عمر، أنت رجل قضى حياته يجمع الحطب ليصنع ناراً كبيرة، لكنك نسيت أن النيران الكبيرة تنطفئ بسرعة وتترك الرماد. الحب الحقيقي هو الجمرة الهادئة التي تدفئ البيت لسنوات طويلة".

​أحب عمر في سلمى صدقها المطلق. لم تكن تتجمل، ولم تكن تخفي تجاعيد الزمن حول عينيها، بل كانت تفتخر بها كأوسمة للصبر. معها، بدأ عمر يكتب كتابه عن "الموظف العبد"، متأملاً في كيف أن الإنسان يسجن نفسه في طموحات زائفة بينما تضيع منه معاني الحياة البسيطة. شعر أنه أخيراً وجد "النسخة الناضجة" من نفسه.

​لكن، وكالعادة، بدأ الماضي يطرق أبوابه. كانت سلمى تريد "الارتباط الرسمي"، تريد أن يكون عمر جزءاً ثابتاً من حياتها ومن حياة ابنتها. وهنا، أصيب عمر بالذعر. لم يكن ذعراً من الالتزام، بل كان ذعراً من "النهاية". بالنسبة لعمر، كان الاستقرار يعني أن الرحلة قد انتهت، وهو الرجل الذي أدمن "البحث". بدأ يشعر أن جدران البيت الصغير تضيق عليه، وأن صوت سلمى الرزين بدأ يتحول في أذنيه إلى قيد.

​في ليلة مقمرة، واجهته سلمى بحقيقتها المرة: *"عمر، أنت لا تهرب مني، أنت تهرب من فكرة أنك قد تكون سعيداً. أنت تخشى السعادة لأنك تعتقد أنك لا تستحقها، أو لأنك أدمنت الألم لدرجة أنه صار هويتك. اذهب يا عمر، اذهب وابحث عن 'ليلاك' التي تطارد شبحها، لكن اعلم أنك حين تعود، لن تجد هذا الباب مفتوحاً"**.

​رحل عمر عن المنصورة، ورحل عن سلمى وابنتها، وهو يشعر أنه ارتكب جريمة في حق نفسه. شعر أنه خسر "العائلة" التي كان يمكن أن تنقذه من شيخوخة وحيدة. رحل وفي أذنيه صدى ضحكة "ليلى الصغيرة" التي نادته يوماً "أبي".

​الآن، وهو يجلس في مقهاه المعتاد بالقاهرة، يقلب صفحات دفتره. تحت اسم سلمى، كتب بخط حزين ومثقل بالندم: "سلمى.. المرأة التي علمتني أن الحب ليس فقط شغفاً، بل هو قرار بالبقاء. شكراً لأنكِ أريتني صورة الحياة التي كان يمكن أن أحظى بها، وعفواً لأنني كنتُ جباناً لدرجة لا تسمح لي بالقبول".

​أخرج الرسالة المعطرة من جيبه. الرسالة التي لم تعد مجرد ورقة، بل أصبحت "بوصلة" تشير إلى الشمال الوحيد المتبقي. تسع نساء مررن كالفصول، وبقي ثلاث. شعر عمر أن قلبه لم يعد يحتمل المزيد من الوجوه، وأن الحكاية بدأت تضيق، تضيق حتى لم يعد فيها متسع سوى لامرأة واحدة.. أو للموت.