INICIAR SESIÓNسيلفيالم أنم.ليس حقًا. ليس بعد كل ما حدث.الجلد. الكرسي. الإذلال. وتلك الكلمات، ذلك الصوت في رأسي الذي لم يعد يفارقني:«ما منحته لكِ ليس حبًا. إنه لعنة.»هربت من شقته كما يهرب المرء من حريق. لكن النيران جاءت معي.تحت جلدي. في عظامي.وألكسيس لا يقول شيئًا.ينظر إليّ. يلامسني مرورًا. يشعر أن شيئًا ما قد انكسر.ولا يجرؤ على السؤال.يعدّ القهوة. يمرر يده على شعري. يتركني أتنفس.لكنه يراقب. دائمًا.وهذا أسوأ من الكلمات.---أعود إلى المنزل في نهاية اليوم. أريد أن أبقى وحدي. للمرة الأولى، لا أريد ألكسيس… ولا هو.لكن بينما أصعد الدرج، أشعر بوجود ما. بتوتر في الهواء.الباب موارب.أتوقف.— ألكسيس؟لا جواب.أدخل. الإضاءة خافتة. هناك شيء مختلف.إنه هناك. على أريكتي.إيثان.جالس. هادئ تمامًا. ساقاه متقاطعتان. ونظرته مثبتة عليّ كالمشرط.أغلق الباب. وأنا أرتجف.—
سيلفيامنذ ذلك العشاء، أصبح كل شيء أكثر… كثافة. كل حركة. كل نظرة. كل صمت.أعتقد أنني أصبحت امرأتين.تلك التي تعود إلى إيثان. التي تنحني. التي تئن، وتطيع، وتحترق.وتلك التي تبتسم لألكسيس. التي تتحدث بهدوء. التي تحلم، أحيانًا، بعالم بلا قيود.وهاتان المرأتان بدأتا تتقاطعان في المرآة.في ذلك الصباح، أكون في المصعد عندما ينفتح الباب. يدخل ألكسيس. وحده.تتلاقى نظراتنا. لا كلمة واحدة. مجرد ذلك التوتر. الحتمي. الكامن.يبتسم أخيرًا.— لقد غيّرتِ لون أحمر شفاهك.أخفض عينيّ، مستمتعة.— أنت تلاحظ مثل هذه التفاصيل؟— معكِ، نعم. كل شيء تفصيل. وكل شيء فيكِ يربكني.يقترب قليلًا. بالقدر الكافي فقط لكي يلامس كتفي كتفه.— حلمت بكِ الليلة الماضية.أتجمد.— حقًا؟— كنتِ مختلفة. غير مطيعة. جامحة. تائهة. رائعة.أحبس أنفاسي.يهمس:— استيقظت… محبطًا.ينفتح الباب. يخرج. وينظر إليّ لثانية أخرى.— أعتقد أ
سيلفيايمسك ذقني.— وهو… إنه تذكير بأنكِ تستطيعين الإفلات مني. بأنكِ قد تختارين نظرة أخرى. يدًا أخرى. طريقًا آخر.لا أتحرك.— ربما.يدفعني نحو الحائط. ليس بعنف. فقط بما يكفي لأشعر بجسده ملتصقًا بجسدي.— تريدين أن نلعب؟ حسنًا. سأقدم لكِ مسرحية.يقبلني. بعمق. بوحشية.ثم يتراجع.— ستستمرين في التحدث مع ديلكور هذا. في الابتسام له. في التغنج.أعبس.— لماذا؟ابتسامته قاسية.— لأنني أريد أن أرى إلى أي مدى يمكنكِ أن تذهبي… قبل أن تتوسلي للعودة إليّ.أحدق فيه. مزيج من الرعب والإثارة يجتاحني.يطلقني.— اذهبي. ولا تنسي أن تعيدي له قلمه غدًا.أخرج. ساقاي من القطن. أنفاسي متقطعة.وللمرة الأولى…أتساءل إن كنت لا أزال تلك التي تطيع.أم أنني، دون أن أريد، أصبحت الإغراء الذي يستهلكه.---في الصباح، أرتدي قميصًا أبيض شفافًا قليلاً. تنورة ضيقة، مشقوقة من الخلف. كعبًا بسيطًا.وعطرًا جديدًا، أكثر زهرية، أكثر ح
فلورانإنه غير محسوس، لكنه يبدأ.الشقّ.لا ينفجر. لا يصرخ. يتّسع بهدوء، كصدعٍ تحت الطلاء، غير مرئيّ للعين المجرّدة لكنه قاتل على المدى الطويل.وأنا... أنتظر.لا أُعجّل شيئًا. لا أُجبر شيئًا. أترك الأمور تجري. لأنني أعرف أن بعض الأشياء لا تُؤخذ.إنها تُترك لتسقط، ببطء، بين يديك. كبديهية. كثمرةٍ ناضجة أكثر من اللازم.غريس هي تلك الثمرة.تقاوم، بالطبع. إنها مليئة بالمبادئ، بالاستقامة. تريد أن تكون صالحة، وفية، مخلصة. لكن الحقيقة أنها تنحرف. وأن لا أحد حولها يرى ذلك.إلا أنا.وأكاد أُعجبها على ذلك: إنها لا تستسلم. لا تنهار. ليس بعد.لكن كل يوم، تبتعد قليلًا عمّا تظنّ أنها عليه.وأنا، هناك، عند الحدود.في النقطة بالضبط حيث تتزعزع.سيلفيو، هو، بدأ يشعر.رأيته، في المطعم.نظره يستقرّ عليّ، في ومضات. يده أكثر قليلًا حزمًا على خصر غريس. ظهره أكثر استقامة، كردّ فعلٍ حيواني.يشكّ.لكنه لا يقول شيئًا. ليس بعد. إنه من أولئك الذين ي
سيلفيالم أنم نومًا هادئًا.جسدي غرق، نعم، منهكًا، فارغًا، متروكًا. لكن عقلي، لم يتوقف عن الدوران. صور. أحاسيس. همسات. أنفاسه في رقبتي. العضّة. الصمت.استيقظت في سريرٍ ليس سريره. سريرٌ أكبر من اللازم. أنظف من اللازم. أفرغ من اللازم.جسدي حمل آثار الليلة. المعصمان معلَّمان بالأصفاد. الفخذان ما زالا رطبين به. أسفل ظهري مؤلم، لكنه مشبع.ومع ذلك... تسلّلت فراغًا. خفيفًا، لكن باردًا.حين نزلت، لم يكن هناك.رسالةٌ كانت تنتظرني على الطاولة."اليوم، لن تأتي إلى المكتب. ارتاحي. فكّري."هذا كل شيء.لا صيغة. لا اسم. ولا حتى توقيعه.فكّري.في ماذا؟أقضي النهار في شقته. قفصٌ ذهبيّ. جميل. صامت. لكن بلا مفتاح.أرتدي ثيابي. رداءٌ أسود، موضوعٌ على كرسي. صينيةٌ تنتظرني في المطبخ: فواكه مقطّعة، شايٌ ما زال فاترًا. كل شيء مدروس. محسوب. متوقّع. كما هو دائمًا.وأنا، أدور في المكان.أجلس عند مكتبته. أتصفّح العناوين. هندسة معمارية. تصوير. فلسفة. سيطرة. رضا. طاعة.
سيلفياأكتم أنّة.ينهض. ببطء. يقترب. أصابعه تنزلق على طول قفاي. ثم تتوقف عند فتحة قميصي.لا يفكّ أزراره. لا يجردني من ثيابي.ينتظر.وأفهم.ينتظر أن أكون أنا.أن أستسلم.حينها، بيدٍ مرتجفة، أفكّ زرًّا. ثم اثنين. ثم أتوقف.يُميل رأسه. نظره يخترقني.— أريدك طيّعة، لكن لا مستسلمة أبدًا، سيلفيا. أريد أن تصدر كل حركة عنك.يبتعد.ويفكّ رباط معصميّ.أنا حرّة. لكنني لا أتحرّك.يعود إلى مكتبه. يدوّن شيئًا في دفتره. ثم يرفع عينيه بالكاد.— عودي هذا المساء. السادسة مساءً. بدون ملابس داخلية.يصرفني بحركة بسيطة من يده.أنهض، ساقاي ترتجفان. بشرتي تحترق. بين فخذيّ مبلّل. ولم يلمسني بعد.لكن كل شيء فيّ يصرخ بالفعل من أجل المزيد.يبدو النهار وكأنه يمتد إلى ما لا نهاية. كل ساعة عذاب. كل دقيقة، لهبٌ بطيء يلعق بشرتي. لم أنزع ملابسي الداخلية. ليس بعد. لكنني أعرف أنني سأطيع. إنه مكتوب فيّ. محفور في كل رعشة، كل تنهيدة أكتمها منذ
أنا شابة في الحادية والثلاثين من عمري، اسمي نينا. أعمل محاسبة في إحدى الشركات الكبرى، حياتي منظمة، أوراقي مرتبة، مواعيدي دقيقة. لكن هناك شيء واحد في حياتي يخرج عن كل ترتيب: طبيبي النسائي.إنه وسيم بشكل لا يُحتمل. في اليوم الأول الذي دخلت فيه إلى عيادته، شعرت وكأن الأرض انزلقت من تحت قدمي. لم أعد أس
ساندروأمشي في الشارع للعودة إلى منزلي. كل خطوة ثقيلة كالرصاص. حياتي كلها مقلوبة رأسًا على عقب: أخي، صديقي الوحيد. لا بد أنه خائب الأمل فيّ جدًا، شعرت بالاحتقار في عينيه.ألوم نفسي كثيرًا، بقسوة، لأنني استسلمت لسحر هذه المرأة اللعينة. ومع ذلك فأنا لست طفلاً. لماذا لم أستطع مقاومة سحرها؟ لماذا في كل
لويزأنا محاصرة.ليس بأجسادهما.بل بنفسي.بهذه الفوضى المحرقة التي تسكنني، بهذا التناقض الذي يلتهمني.يجب أن أرحل. أن أحرر نفسي من قبضتهما، من هذا الجذب المدمر الذي يسحبني إليهما مع كل نبضة قلب.لكنني لا أتحرك.أبقى هنا. بينهما.يحدق نوا بي، نظراته نار محرقة تلعق بشرتي دون حتى أن يلمسني. أدريان خلف
دجيناكان النهار قد تحول إلى مساء، وكنت أقف أمام مرآة غرفتي، أتأمل انعكاسي. الأضواء الخافتة، الهواء المشحون بعطر غسولي المفضل، كانا يتناقضان مع الأفكار المضطربة التي كانت تجتاز ذهني. كان لدي انطباع بأن كل قرار أتخذه كان يبعدني أكثر قليلاً عن الأمان الذي كنت أعرفه.رومان، كان قد دعاني مؤخراً إلى الع







