اختفاء عشيقة الدون

الفصل الأول

كنتُ سرّ الدون فينتشنزو لعشر سنوات. كنتُ أنتظر خاتمًا. لكن بدلًا من ذلك، وبعد أن انتهى مني، أخبرني أنه سيتزوّج امرأةً أخرى. عندها أدركت أنني لم أكن سوى جسدٍ يستخدمه.

قبل ساعةٍ فقط.

للمرّة الألف، أخذني بعنفٍ وجموح.

تبعثرتُ تحته، وأظافري تنغرس في كتفيه.

«نعم… هكذا…»

لهثتُ، أشعر بكل دفعةٍ منه عميقًا في داخلي.

قبّلني بقسوة، أقسى من أي وقتٍ مضى.

حين انتهى كل شيء، تكوّرتُ بين ذراعيه، أتتبع بندبات صدره بإصبعي.

شقّ صوته الظلام: «غدًا مساءً، ستأتين إلى عشاء العائلة.»

رفعتُ بصري إليه، وقلبي يخفق بجنون.

نمتُ معه عقدًا كاملًا. ولم يسمح لي يومًا بالاقتراب من عشاء عائلي.

«فينتشنزو»، جلستُ معتدلة، وصوتي يرتجف. «هل هذا هو؟ هل ستجعلني أخيرًا لك؟»

رفع حاجبًا، ونظر إليّ من طرف عينه.

«رسميًّا؟» نفث حلقة دخان، ونبرته حادّة. «وما الذي يحتاج إلى ترسيم؟ العشاء لاستقبال خطيبتي. كاترينا بتروف، أميرة البرافدا الروسية.»

كل كلمةٍ سقطت عليّ كضربة مطرقة.

توقّف قلبي. وفرغ رأسي. «ستتزوّج؟ إذًا… ما الذي أكونه أنا؟»

تلاشى ذلك التبسّم الساخر عن وجه فينتشنزو. مال نحوي.

«لا تقولي لي، كيارا»، همس، وأصبعه يرفع ذقني. «لم تظنّي حقًّا أنك قد تكونين سيّدة عائلة روسو، أليس كذلك؟»

حدّقتُ فيه، غير قادرة على تصديق ما أسمع.

«هي… متى قرّرت؟»

«قبل ستة أشهر.» نهض واتجه إلى الحمّام دون أن يلتفت مرّة واحدة إلى الحطام الذي خلّفه في وجهي. «إنه من أجل التحالف. من أجل العائلة.»

قبل ستة أشهر.

تذكّرتُ كل رحلاته العملية إلى أوروبا.

في كل مرةٍ كان يعود، كنتُ أنتظره في السرير.

وخلال تلك الرحلات، كان يخطب امرأةً أخرى.

تبعته إلى الحمّام. أظهر المرآة وجهي الشاحب، وجسدي المكسوّ بآثاره.

قبل ساعة، كانت أوسمة. الآن، لم تعد سوى علامات خزي.

«هل تحبّها؟»

«الحب؟» فتح الدش، وسرعان ما غلّف البخار المرآة. «كيارا، ظننتك أذكى من ذلك. هذه صفقة. ليست حكاية خرافية.»

خرج من تحت الدش، والماء ينساب على جسده المتقن.

قبل عشر دقائق، كان هذا الجسد يثير جنوني.

الآن، لم يعد يثير سوى اشمئزازي.

«كاترينا شابّة، جميلة، ومفيدة. تجلب معها الكتلة الشرقية بأكملها.» أمسك بالمنشفة، وجالت عيناه على جسدي العاري. «وأنتِ… لكِ استخداماتٌ أخرى.»

استخدامات أخرى.

جسدٌ دافئ في سريره. وسلاحٌ وفيّ.

وقفتُ هناك فقط، أشعر بسائله ينساب على ساقي. لم أشعر بالقذارة يومًا كما شعرتُ حينها.

حين تماسكتُ وعدتُ إلى الخارج، كان فينتشنزو قد ارتدى بذلته، جالسًا على الأريكة، يتحدّث في الهاتف.

«بيضة فابرجيه. تأكّدوا أنها بيضة الشتاء. إنها المفضّلة لدى كاترينا. والزهور يجب أن تكون زنبق الوادي، تُجلب جوًّا من روسيا. تعشق رائحته. وجهّزوا لها دزينة فساتين هوت كوتور لتجربتها. كلّها باللون الأبيض. تقول إنه لون الملائكة.»

عند سماعي ذلك، انقبض قلبي.

لم أستطع إلا أن أنظر. ورأيتُها: ابتسامة على وجهه لم أرَ مثلها من قبل. كانت… حلوة تقريبًا.

عاد الألم الذي كنتُ قد دفنته لتوّه، واندفع من جديد.

طَرق.

انزلقت هاتفي من يدي وارتطم بالأرض.

التفت فينتشنزو إلى الصوت، وما زال يبتسم. «انتهيتِ؟ جيّد. اذهبي بنفسك. سأتكفّل بالفاتورة.»

أمسك بمعطفه ليغادر، لكنه توقّف عند الباب ونظر إليّ، وارتسمت على شفتيه تلك السخرية.

«كيارا، لطالما كنتِ أفضل أسلحتي. فتخلّي عن نظرة الجرو المكسور هذه، كيارا. إنها تجعلك تبدين مثيرة للشفقة. كأنك تمتدّين نحو شيءٍ لن تناليه أبدًا.

أنا أعرفك من الداخل والخارج. أفهم ما تفكّرين به من نظرة واحدة. ألا ترين أن ذلك… متوقّع قليلًا؟ لو كنّا معًا حقًّا، لكان الأمر مملًّا إلى حدٍّ لا يُطاق.»

تلاشى صوته مع خطواته، لكن الكلمات ظلّت تتردّد في رأسي.

جلستُ على السرير البارد. بدأتُ أضحك. ثم تحوّل الضحك إلى بكاء.

بقيتُ هناك حتى ساعةٍ متأخرة، ثم عدتُ إلى مرسمي الخاص.

تقدّمتُ إلى الخزنة وأدخلتُ الرمز.

في الداخل كان مسدّس ديزرت إيغل ذهبي. مقبضه منقوش بحروفي الأولى. «هدية» من فينتشنزو في عيد ميلادي الثامن عشر.

وكانت هناك أيضًا المجوهرات، واللوحات، والتحف التي منحني إيّاها على مرّ السنين.

هذه الليلة، ألقيتُها كلّها في المحرقة، قطعةً بعد أخرى.

«آنسة، كل هذا النفيس… هل ستتخلّصين منه حقًّا؟» سأل مساعدي، وعيناه ممتلئتان بالأسى وهو يراقب النيران.

أومأتُ ببطء. كان صوتي هادئًا.

«لم أعد أريدها.»

لا هي فقط. هذه العلاقة، هذا الرجل… لم أعد أريد أيًّا من ذلك.

اتصلتُ برقمٍ مشفّر.

«بابا. أنا.»

«كيارا؟ قرّرتِ أخيرًا أن تتصلي.»

«خلال سبعة أيام، أريد لاسم كيارا روسّي أن يختفي من شيكاغو. إلى الأبد.»