5. أحسنتِ صنعًا

ما إن دخلت قاعة الاجتماعات...

حتى خيم الصمت.

توقفت جميع الأحاديث.

واتجهت كل الأنظار نحوي.

امرأة...

ترتدي ملابس الأمس المجعدة.

وآثار مكياجٍ باهت ما زالت عالقة تحت عينيها.

شعرت بنظراتهم...

تسبق أحكامهم.

حتى قبل أن أنطق بكلمة.

وللحظة...

اهتزت ثقتي.

ربما...

كان يجدر بي أن أصلح مظهري قليلًا...

قبل أن أدخل بهذه الثقة.

وقعت عيناي على فانس.

رمقني بنظرة سريعة.

باردة.

متفحصة.

توقفت عند هيئتي...

ثم صرف نظره.

قبل أن يقول بهدوء:

"سادتي..."

ساد الصمت من جديد.

ثم تابع:

"أقدم لكم الآنسة نيريسا سوليفان."

أشار نحوي.

"رئيسة استراتيجيات تحليل البيانات في أوروبا."

شعرت بأنفاسي تتوقف.

لم أكن أحمل هذا المنصب.

بل كنت مجرد محللة بيانات.

لكنه...

منحني لقبًا أكبر.

في لحظة واحدة.

منحني سلطة...

لم تكن مكتوبة في عقد عملي.

لم يكن ينقذني.

بل...

كان يتحداني.

رفع السيد هارينغتون حاجبيه.

وقال بنبرة عملية:

"وقتنا ضيق يا بلاكوود."

أغلق الملف أمامه.

"لقد اطلعنا على توقعات التكلفة."

ثم هز رأسه.

"إنها مرتفعة أكثر من اللازم."

لم أنتظر فانس.

تقدمت إلى مقدمة القاعة.

وصلت حاسوبي بالشاشة.

ثم ظهرت أول شريحة.

رسم بياني واحد فقط.

بسيط.

وواضح.

قلت بثبات:

"النماذج التي اطلعتم عليها..."

"تعتمد على بيانات السوق في أمريكا الشمالية."

رفعت جهاز التحكم الصغير.

"وهي تفترض أن التحسن في الكفاءة لن يتجاوز أربعين بالمئة."

ثم نظرت إليهم جميعًا.

"وهذا الافتراض..."

"غير صحيح."

صدر صوت ساخر من أحد الجالسين.

رجل يرتدي نظارة.

"هذه النماذج هي المعيار المعتمد."

نظرت إليه بهدوء.

ثم انتقلت إلى الشريحة التالية.

ظهر رسم آخر...

يقارن استهلاك الطاقة.

قلت:

"المعيار الذي تعتمدونه..."

"متأخر عن الدول الإسكندنافية بخمس سنوات."

ثم أشرت إلى الرسم.

"لقد بدأوا باستخدام تقنية زينيث قبل عامين."

"والبيانات المنشورة لديهم..."

"تُظهر تحسنًا بلغ اثنين وسبعين بالمئة."

رفعت بصري إليهم.

"وليس أربعين."

ثم ضغطت الزر مرة أخرى.

ظهرت الشريحة الأخيرة.

وأشرت إلى الخط المرتفع في بدايتها.

"أنتم تنظرون إلى هذه التكلفة الأولية."

حركت المؤشر فوق الخط.

"ثم تتوقفون هنا."

ضغطت الزر.

فهبط الخط على الشاشة هبوطًا حادًا.

"لكن البيانات تثبت..."

"أن هذه التكلفة تُدفع مرةً واحدة فقط."

ثم أشرت إلى نهاية الرسم.

"بعدها..."

"تنخفض تكاليف التشغيل بصورة دائمة."

رفعت عيني إلى أعضاء المجلس.

"فترة استرداد الاستثمار ليست سبع سنوات."

توقفت لحظة.

ثم قلت بثقة:

"بل ثمانية عشر شهرًا."

ساد الصمت.

هذه المرة...

صمتًا مختلفًا.

انحنى هارينغتون إلى الأمام.

وعيناه مثبتتان على الشاشة.

"أريني تفاصيل المورّد."

قالها مباشرة.

"تجربة أوسلو."

تجمدت.

لم أكن قد أعددت تلك الصفحة.

كانت موجودة في ملف آخر.

تسارع نبضي.

هنا...

سأخطئ.

وقبل أن أفتح فمي...

جاء صوت فانس من قرب النافذة.

هادئًا.

وواثقًا.

"الصفحة السابعة عشرة."

قالها دون تردد.

"في الملف الموجود أمامك، سيد هارينغتون."

ثم أضاف:

"الآنسة سوليفان أشارت إلى خطة المورّد الأسبوع الماضي."

"ولهذا السبب..."

"قدمنا موعد هذا الاجتماع."

كدت ألتفت إليه.

لم يحدث أيٌ من ذلك.

لقد كان...

يكذب.

لكن كذبته جاءت هادئة.

متقنة.

وكأنها الحقيقة نفسها.

فتح هارينغتون الصفحة السابعة عشرة.

كانت السطور المهمة...

مظللة باللون الأصفر.

أدركت فورًا...

أن فانس طلب من مساعدته إعدادها.

بعد أن تركني في المصعد.

ظل الرجل العجوز يقرأ بصمت.

ثم رفع رأسه.

ونظر إلى فانس.

ثم إليّ.

وارتسمت على شفتيه ابتسامة صغيرة...

حذرة.

وقال:

"يبدو أنكِ لا تخافين من التكلفة الكبيرة."

ابتسمت ابتسامة خفيفة.

ثم أجبته:

"لا يا سيدي."

"ما يهمني..."

"هو ما يأتي بعدها."

أشرت إلى الرسم البياني.

"والبيانات تقول..."

"إنها استثمار."

"وليست كارثة."

ضحك هارينغتون ضحكة قصيرة.

ثم التفت إلى فانس.

"كنت محقًا."

وأشار نحوي.

"إنها تفهم."

أغلق الملف أمامه.

وقال بحسم:

"سيجتمع مجلس الإدارة يوم الاثنين."

ثم نظر إليّ مباشرة.

"أريدها أن تكون معنا في الاجتماع."

هز رأسه.

"ليست المدير المالي."

ثم ابتسم.

"هي."

"هي من ستقدم هذا العرض."

انتهى الاجتماع.

لكن شيئًا في داخلي...

كان قد بدأ للتو.

شعرت بقوةٍ لم أعرفها من قبل.

أن أغيّر قرارًا...

بملايين الدولارات.

بكلماتي وحدها.

وقفت للحظة.

أحدق في جهاز التحكم الصغير بين يدي.

وكأنني لا أعرف المرأة التي تمسكه.

قبل ساعة واحدة فقط...

كنت أظن...

أنني لست كافية.

للاحتفاظ بزوجي.

ولا لأن يختارني أحد.

ولا حتى...

لأكون ذات قيمة.

لكن غرفةً كاملة...

مليئة بأصحاب القرار...

وثقت بحكمي.

وربما...

كنت أطلب تقدير نفسي...

من الشخص الخطأ طوال الوقت.

"شكرًا لك، سيدي."

خرج صوتي ثابتًا...

على نحوٍ لم أعتده.

اكتفى فانس بإيماءة قصيرة.

ثم قال:

"الآنسة سوليفان."

التفت إلى أعضاء المجلس.

"نلتقي لاحقًا، سادتي."

بدأ الجميع يجمعون أوراقهم.

أما أنا...

فالتقطت حاسوبي وملفاتي.

لكن شيئًا كان قد تغيّر.

قبل دقائق...

كانت نظراتهم تحمل شيئًا من الشفقة...

وربما الاستخفاف.

أما الآن...

فكانت مختلفة.

فضول.

واحترام.

وترقب.

خرجت خلف فانس.

سرنا في الممر الطويل...

دون أن نتبادل كلمة واحدة.

لكن الصمت بيننا...

لم يعد ثقيلًا.

كان صمتًا...

يشبه اتفاقًا غير معلن.

كأننا أنجزنا شيئًا...

معًا.

---

كان مكتبه فسيحًا.

هادئًا.

تحيط به جدران زجاجية تكشف المدينة بأكملها.

دخل أولًا.

ثم أغلق الباب خلفي.

استدار نحوي.

واستند إلى طرف مكتبه.

ساد الصمت.

ولم يتكلم.

اكتفى بالنظر إليّ.

كان ذلك الوجه المهني الهادئ...

لا يزال في مكانه.

لكنني...

رأيت الرجل الذي كان في المصعد.

الرجل...

الذي أوقف المصعد.

وأبعد الكاميرا عني.

والذي سألني:

"هل تستطيعين؟"

وكأنه...

كان يعرف الإجابة مسبقًا.

وأخيرًا قال:

"أحسنتِ."

كلمة واحدة.

لكنها...

كانت أثمن مديحٍ حصلت عليه في حياتي.

شعرت بابتسامة صغيرة...

تشق طريقها إلى شفتي.

"شكرًا لك."

رفعت بصري إليه.

"على الملف الإضافي."

هز رأسه بهدوء.

"كان تعديلًا ضروريًا."

ثم أضاف:

"الفكرة الأساسية كانت موجودة لديكِ بالفعل."

توقف لحظة.

"أنا فقط..."

"...هيأت الظروف."

ساد الصمت مرة أخرى.

ثم عقد ذراعيه.

وقال بنبرة عملية:

"موافقة هارينغتون تعني..."

"أن إعلان اندماج زينيث سيكون يوم الجمعة القادم."

رفع نظره إليّ.

"سيُعقد مؤتمر صحفي."

"وحفل رسمي."

ثم قال ببساطة:

"وستكونين هناك."

ترددت أنفاسي.

"أنا؟"

أومأ مرة واحدة.

"بصفتك قائدة المشروع."

شعرت وكأن العالم خارج الجدران الزجاجية...

قد تغيّر فجأة.

"أمام الجميع؟"

"أمام الجميع."

أجاب دون تردد.

"بصفتك المهنية."

ثم صمت قليلًا.

وثبتت عيناه في عيني.

"سيلحظ الناس وجودك."

"الصحافة."

"وقادة القطاع."

ثم أضاف...

بعد وقفة مقصودة:

"وكل من يهتم بما يحدث داخل شركتي."

لم يذكر اسم زين.

ولا جوفي.

لم يكن بحاجة إلى ذلك.

فقد فهمت قصده.

اشتعل شيء ساخن داخل صدري.

لم تكن هذه مجرد ترقية.

بل...

خطوة ظاهرة للجميع.

حركة...

ستغيّر قواعد اللعبة.

رفعت عيني إليه.

وسألته قبل أن أتمكن من التراجع:

"لماذا تفعل هذا من أجلي؟"

لم يجب فورًا.

استدار بهدوء.

واتجه نحو النافذة.

وقف ينظر إلى المدينة الممتدة أسفل المبنى.

أما أنا...

فبقيت أنتظر.

وأخيرًا قال:

"لأن الموهبة..."

توقف لحظة.

"...لا ينبغي أن تُهدر."

ساد الصمت.

ثم التفت نحوي.

واستقرت عيناه على عيني.

وقال بهدوء:

"كثيرون يخلطون..."

"...بين أن يُتجاهلك الآخرون..."

"...وأن تكون شخصًا عاديًا."

ترك كلماته تستقر بيننا.

ثم أضاف:

"وهذان أمران مختلفان."

شعرت بشيء يهتز داخلي.

كأن تلك الكلمات...

لم تكن تتحدث عن عملي فقط.

بل عن حياتي كلها.

ابتسم ابتسامة خفيفة.

تكاد لا تُرى.

ثم قال:

"وسئمت..."

"...أن أخسر أشخاصًا أكفاء..."

"...بسبب قرارات سيئة."

لم أفهم قصده بالكامل.

هل كان يتحدث عن موظفين غادروا الشركة؟

أم...

كان يقصد شيئًا آخر؟

لكنني لم أسأله.

واكتفيت بالنظر إليه.

للمرة الأولى...

لم أرَ فيه المدير التنفيذي البارد.

ولا الرجل الذي أنقذني في الحانة.

ولا الزوج الذي خانته زوجته.

رأيت رجلًا...

يعرف جيدًا...

كيف يبدو أن يتم تجاهل قيمتك.

طرق الباب بهدوء.

ثم دخلت ليديا.

"السيد بلاكوود."

قالت وهي تحمل جهازًا لوحيًا.

"السيارة أصبحت جاهزة."

أومأ فانس برأسه.

ثم عاد إلى شخصيته العملية المعتادة.

"سنغادر بعد خمس دقائق."

"أجل، سيدي."

انسحبت ليديا.

وعاد الصمت من جديد.

أخذت حقيبتي.

وتقدمت نحو الباب.

وقبل أن أخرج...

التفت إليه.

"شكرًا."

لم أقل شكرًا على الاجتماع.

ولا على الترقية.

ولا حتى على إنقاذي الليلة الماضية.

بل...

على أنه...

ذكرني بمن أكون.

نظر إليّ للحظة.

ثم قال بهدوء:

"لا تشكريني."

توقفت يده فوق بعض الملفات.

وأضاف دون أن ينظر إليّ:

"أنتِ من قام بالعمل."

لم أعرف ماذا أقول.

فاكتفيت بإيماءة صغيرة.

ثم خرجت.

وأغلقت الباب خلفي بهدوء.

وقفت للحظة في الممر.

أتنفس بعمق.

كان كل شيء قد تغيّر.

لكن الغريب...

أن الشيء الوحيد الذي تغيّر حقًا...

هو أنا.

للمرة الأولى منذ سنوات...

لم أفكر في زين.

بل فكرت...

في نفسي.