4. امنحانا دقيقة

ما إن ابتعدت...

حتى لحق بي زين.

أمسك بذراعي بقوة، وكأنه يخشى أن أختفي.

"فقط..."

خرج صوته متعبًا.

"دعيني أوصلك."

لم أنظر إليه.

لم يعد في داخلي ما يكفي من القوة للدخول في جدالٍ جديد.

تركته يقودني إلى سيارته المتوقفة.

وأغلقت الباب خلفي بصمت.

انطلقت السيارة.

ولم ينطق أحد.

كانت رائحة عطر جوفي...

ذلك العطر الزهري الخفيف الذي لا يشبه سواها...

ما تزال تملأ المقصورة.

حتى إنني شعرت وكأنها تجلس بيننا.

أدار زين المحرك.

فبدا صوته أعلى من اللازم وسط ذلك الصمت الثقيل.

مرّ شارع.

ثم آخر.

وأخيرًا...

قال وهو يبحث عن أي حديث يبدو طبيعيًا:

"إذًا..."

تردد قليلًا.

"هو مديرك الجديد؟"

"نعم."

وعاد الصمت.

هذه المرة...

أثقل.

وأضيق.

كأن الهواء نفسه لم يعد يتسع لنا.

تنفس زين ببطء.

ثم انفجرت الكلمات من داخله دفعةً واحدة.

"نيريسا... أنا آسف."

شدد قبضته على المقود.

"كل ما حدث خطئي."

"كلّه."

التفت إليّ للحظة.

"لكن... أرجوكِ."

"لا تلومي جوفي."

ارتسمت على وجهه ملامح الشفقة وهو يقول:

"إنها ضعيفة."

"كانت خائفة منه."

"لقد رأيتِ بنفسك كيف يكون."

خرج منّي صوتٌ خافت.

لم يكن ضحكة.

بل زفرةً مثقلة بعدم التصديق.

"ينتهي الأمر بها دائمًا..."

قلت ذلك وأنا أحدق عبر النافذة.

"أليس كذلك؟"

سكتُّ لحظة.

ثم تابعت:

"ما الذي تحتاجه جوفي."

"ممّ تخاف جوفي."

"كم هي هشة."

استدرت إليه.

"كل شيء..."

"ينتهي بها."

زفر ببطء.

ثم قال وكأنه يقدم سببًا منطقيًا لكل ما حدث:

"كانت صديقتنا قبل أن تكون أي شيء آخر."

التفت إليه ببطء.

"أهذا هو السبب؟"

كان صوتي منخفضًا...

هادئًا بصورة مخيفة.

"الصداقة؟"

ثبتُّ عيني في عينيه.

"حين كنت معها..."

توقفت لحظة.

"...في سريرنا."

ابتلعت الغصة في حلقي.

"هل كنت تفعل ذلك بدافع الوفاء لها أيضًا؟"

أغمض عينيه للحظة.

وكأن كلماتي أصابته.

"هذا كلام قاسٍ."

التفت إليه بالكامل.

"قاسٍ؟"

خرجت الكلمة من بين شفتي ببطء.

"كنت هنا..."

"حين تركتك من أجل رجلٍ يملك مالًا أكثر."

"كنت هنا..."

"أجمع شتاتك."

"أشهرًا كاملة."

ارتجف صوتي رغم أن عيني بقيتا جافتين.

"بنينا حياة معًا يا زين."

توقفت.

ثم سألت السؤال الذي ظل يخنقني طوال سنوات.

"أم أنني..."

"لم أكن سوى الخطة البديلة؟"

"امرأة تؤنس وحدتك..."

"إلى أن تعود هي."

هز رأسه بعنف.

"لا!"

خرجت الكلمة بسرعة.

"أنا أحبك."

"وزواجنا يعني لي الكثير."

لكن صوته خفت فجأة.

وبدا كأنه يحاول التمسك بحقيقتين لا يمكن أن تجتمعا.

"لكن..."

أطرق برأسه.

"الأمر معها..."

تنهد.

"...مختلف."

ورفع عينيه نحوي أخيرًا.

"كانت دائمًا..."

ثم صمت.

لكنه لم يكن بحاجة إلى إكمال الجملة.

وما زالت هي.

لم ينطقها.

لكنها بقيت معلقة بيننا.

أوضح من أي اعتراف.

شعرت بأنفاسي تثقل.

وفجأة...

تذكرت فانس.

نظراته في الحانة.

وفي الفندق.

وفي الممر.

ذلك الوميض العابر في عينيه.

لم يكن حبًا.

ولا رغبة.

بل...

اعترافًا بوجودي.

كأنه...

كان يراني حقًا.

بينما ظل زين يتحدث.

"لا أستطيع أن أمنع نفسي."

كان صوته يزداد خفوتًا.

"حين يتعلق الأمر بجوفي..."

"هناك جزء مني..."

وضع يده على صدره.

"...يريد أن يحميها."

"أن يضعها قبل أي شيء."

ابتسم بحزن.

"هي دائمًا رقيقة."

"طيبة."

"وتنكسر بسهولة."

"وفي كل مرة أراها تبكي..."

أغمض عينيه.

"...يتألم قلبي."

كان يحاول...

أن يجعلني أفهم.

ألمه.

وصراعه.

وحبه.

لكن كل كلمة خرجت من فمه...

كانت كسكينٍ جديدة.

تشطر قلبي مرةً بعد أخرى.

رفعت رأسي.

ونظرت إلى الطريق أمامنا.

ثم قلت بهدوء:

"أوقف السيارة."

لم يلتفت إلى طلبي.

وقال بسرعة:

"علينا أن نجد حلًا لهذا."

مددت يدي نحو مقبض الباب.

دون أن أنظر إليه.

فشتم تحت أنفاسه.

ثم انعطف بالسيارة فجأة إلى جانب الطريق.

"حسنًا... حسنًا."

ما إن بدأت السيارة تتوقف...

حتى فتحت الباب.

وأغلقتُه خلفي بقوة.

دوى صوته في الشارع...

كأنه أعلن نهاية شيءٍ لم يعد بالإمكان إصلاحه.

لم ألتفت.

رفعت يدي لأول سيارة أجرة مرت أمامي.

فتوقفت.

فتح السائق النافذة قليلًا.

"إلى أين؟"

أجبته دون تردد:

"أستيرا سباير."

ليس إلى المنزل.

فلم يعد هناك منزل أعود إليه.

لم يبقَ أمامي...

إلا ما يجب أن أفعله بعد ذلك.

---

كان المصعد في برج أستيرا يصعد بهدوءٍ تام.

وفي الأبواب المعدنية اللامعة...

انعكست صورتي.

امرأة بعينين فارغتين...

وفكٍ مشدود...

كأنها تقاوم انهيارها الأخير.

عاد حديث زين يتردد في رأسي.

كل كلمة.

كل اعتراف.

كل طعنة.

سقطت دمعة.

ثم لحقتها أخرى.

رنّ جرس المصعد.

وانفتحت الأبواب.

كان فانس بلاكوود يقف في الخارج.

يتحدث مع مساعدته.

ما إن وقع بصره عليّ...

حتى انقطع عن الكلام.

أما مساعدته...

وهي امرأة في الخمسينيات من عمرها، لا يفوتها شيء...

فالتفتت إليّ.

ثم خيم الصمت.

أدرت وجهي بسرعة.

ومسحت خدي بطرف أصابعي.

وأطرقت برأسي.

أتمنى فقط...

أن تُغلق الأبواب من جديد.

لكن صوت فانس سبقها.

"امنحينا دقيقة."

قالها بهدوء.

موجهًا حديثه إلى مساعدته.

أومأت برأسها.

ثم انسحبت...

دون أن تنطق بكلمة.

دخل فانس إلى المصعد.

وأُغلقت الأبواب.

عاد الصمت.

أثقل من ذي قبل.

ثبتُّ نظري على أرقام الطوابق.

وأخذت أتنفس ببطء.

أكره...

أنه يراني بهذه الحالة.

"هل أنتِ بخير؟"

لم يكن صوته باردًا.

ولا جافًا.

بل هادئًا...

وقريبًا على نحوٍ أربكني.

لم أثق بصوتي.

فاكتفيت بهزةٍ صغيرة من رأسي.

نفيًا.

شعرت بحركته إلى جواري.

ورأيته في انعكاس الباب المعدني.

تردد.

ثم وقعت عيناه على الدمعة التي لم أستطع إخفاءها.

تغير شيءٌ في ملامحه.

ذكرني بتلك الليلة في الفندق.

بكارثتنا المشتركة.

انقبض فكه.

وبدا...

وكأن دموعي مشكلةٌ لا يعرف كيف يحلها.

ثم...

رفع يده ببطء.

وضغط زر "إبقاء الباب مغلقًا."

توقف المصعد.

وساد الصمت.

بقينا معلقين بين الطوابق.

داخل صندوقٍ صغير...

لا يسمعنا فيه أحد.

لكنه...

لم يحاول مواساتي.

ولم يقترب مني.

بل تحرك خطوة واحدة فقط.

حتى أصبح واقفًا بيني...

وبين كاميرا المراقبة المثبتة في زاوية السقف.

ثم ثبت نظره على باب المصعد.

وبقي واقفًا...

دون أن ينظر إليّ.

لكنني رأيته.

ذلك الوميض نفسه...

الذي لمحته قبل سبع سنوات.

ظهر...

واختفى.

كأنه يحاول أن ينظر إليّ...

ثم يجبر نفسه على ألا يفعل.

قطع الصمت أخيرًا.

دون أن يلتفت إليّ، قال بصوتٍ منخفض:

"اجتماع هارينغتون سيبدأ بعد خمس عشرة دقيقة."

توقف لحظة.

ثم تابع:

"ما يزال قلقًا بشأن بيانات مشروع زينيث."

رفع نظره إلى أرقام الطوابق.

"أنتِ من أعدّ تقارير الدول الإسكندنافية."

لم يكن سؤالًا.

بل...

حبلًا ألقاه إليّ.

شيئًا أتشبث به...

قبل أن أغرق.

ابتلعت غصتي.

وأجبرت صوتي على الخروج.

"البيانات الأولية..."

تنفست ببطء.

"...تُظهر تحسنًا واضحًا في الكفاءة."

رفعت رأسي قليلًا.

"لكنهم ينظرون إلى التكلفة فقط."

"ولهذا..."

"فاتهم ما هو أهم."

أومأ برأسه مرةً واحدة.

"جيد."

ساد صمت قصير.

ثم قال:

"أحضري جميع البيانات."

"وقابليني في قاعة الاجتماعات بعد اثنتي عشرة دقيقة."

تجمدت في مكاني.

"أنا؟"

خرجت الكلمة تلقائيًا.

"أنا مجرد محللة بيانات."

هززت رأسي بعدم تصديق.

"هارينغتون سيتوقع أن تقدم العرض بنفسك."

"أو المدير المالي."

عندها فقط...

التفت إليّ.

لأول مرة منذ دخل المصعد.

التقت عيناه بعيني.

لم أجد فيهما شفقة.

ولا تعاطفًا.

ولا حتى مجاملة.

وجدت...

تحديًا.

واضحًا.

ومباشرًا.

قال بهدوء:

"سيستمع..."

"إلى الشخص الذي يعرف هذه الأرقام أكثر من أي أحد."

ثم أضاف دون أن يشيح بنظره:

"إلى الشخص..."

"...الذي لا يخشى الحقيقة التي تخفيها الأرقام."

صمت للحظة.

ثم سألني:

"هل تستطيعين فعل ذلك؟"

ظل ينظر إليّ.

بهدوء.

وبثقة.

ولم أشعر...

أنه يسألني إن كنت قادرة على إقناع هارينغتون.

بل...

إن كنت مستعدة لأن أنهض من جديد.

توقفت دموعي.

واختفى ذلك الفراغ الذي كان يملأ صدري.

وحلّ مكانه...

تركيز حاد.

لم يربت على كتفي.

ولم يقل إن كل شيء سيكون بخير.

بل منحني...

ما كنت أحتاجه حقًا.

عملًا أقوم به.

وسببًا...

لأقف من أجله.

رفعت رأسي.

ونظرت إليه بثبات.

"نعم."

خرج صوتي هذه المرة أكثر قوة.

"أستطيع."

أومأ بإيجاز.

ثم رفع يده.

وضغط زر المتابعة.

عاد المصعد إلى الحركة.

ومع وصوله إلى الطابق المطلوب...

انفتحت الأبواب.

خرج أولًا.

ثم قال، من دون أن يلتفت:

"اثنتا عشرة دقيقة، آنسة سوليفان."

عاد صوته...

ذلك الصوت العملي الهادئ.

وكأن شيئًا لم يحدث.

ابتعد في الممر.

وتركني وحدي داخل المصعد.

أخذت نفسًا عميقًا.

ثم رفعت بصري إلى انعكاسي في الباب المعدني.

لم أعد أرى...

زوجةً مكسورة تبكي.

بل امرأة...

لديها مهمة يجب إنجازها.

أمضى زين خمس سنوات...

يجعلني أشعر أنني لا أكفي.

أما فانس...

فلم يحتج إلى أكثر من خمس دقائق...

ليذكرني بما أجيده.

خرجت من المصعد.

واتجهت نحو قاعة الاجتماعات...

بخطواتٍ أكثر ثباتًا.

إذا كان الحب...

لم يستطع أن يحميني...

فسأحمي نفسي.