الحبُّ قد يكون خلاصًا، أمّا الكذبُ فلا يكون إلا خذلانًا

رأى الطبيب أنني عمياء، وأنني جئت وحدي لكي أجري عملية الإجهاض،

فامتلأ صوته شفقةً عليّ بينما يقول لي:

"الإجهاض ليس عمليةً هيّنة.

أين أهلكِ؟ ألا تريدين أن تتصلي بهم ليأتوا ويلازموكِ؟"

هززتُ رأسي نافيةً.

"ليس لدي أهل".

قبل عشر سنوات، مات أبي وأمي في حادث سيارةٍ مفاجئ،

فحملتني عائلة الرفاعي وأخذتني إلى بيتها.

كان أبي وأمي على صلة ودٍّ قديمة بعائلة الرفاعي،

وكنتُ وسامر الرفاعي رفيقَي طفولة، نشأنا معًا منذ الصغر.

قد قال لي يومًا إنه سيعتني بي إلى الأبد.

حتى ظهرت ليان ناصر، فتبدّل كل شيء.

كانت ليان شخصيةً لافتةً، جريئة الحضور، لا تخطئ العين بريقها،

فانجذب إليها سامر الرفاعي دون أن يشعر.

ومنذ ذلك الحين، صار فارسها الحارس، والظلّ الذي يطوف حولها.

حتى بعدما تزوّجت ليان لاحقًا، ظلّ يُحبها كما كان.

في ذلك الحادث، كنتُ أنا وليان في السيارة نفسها، إذ كنا ذاهبتين معًا للمشاركة في مسابقة دولية للرسم.

كنت أظن أن حادث السيارة هو الذي أخذ عينيّ،

ولم يخطر ببالي قط أن التي أُصيبت عيناها هي ليان، لكن سامر، لكي يعالجها، سلبني عينيّ.

كل إحسانه إليّ في تلك السنوات لم يكن إلا شعورًا بالذنب وتعويضًا عما فعله.

أما أنا، فقد حسبتُه خلاصًا لحياتي، وتوهّمت أنه حبٌّ.

يا للسخرية!

خفضتُ رأسي، ووقّعتُ اسمي على استمارة الموافقة على العملية.

وبعد نصف ساعة، انتهت العملية.

كنت راقدةً في غرفة المرضى تحت الملاحظة، حين رنّ هاتفي.

كان المتصل سامر الرفاعي.

"نادين المهدي، أين أنتِ الآن؟ لماذا خرجتِ دون أن تصطحبي الخادمة معكِ؟

سأرسل لكِ أحدًا ليأتي بكِ.

أنتِ لا تستطيعين الرؤية، وخروجكِ وحدكِ خطرٌ عليكِ.

أنا قلقٌ جدًا عليكِ".

كان صوته مفعمًا بالعجلة والاضطراب، لكنني لم أعد أشعر فيه بذرة صدق.

كظمتُ ما شعرت به في أعماقي، وقلت:

"شعرتُ بالضيق في البيت، فخرجتُ لأتمشّى قليلًا.

سأعود الآن".

وبعد أن أغلقتُ الهاتف، نهضتُ وبدّلتُ ثيابي ثم غادرت.

وحين ذهبت لإنهاء إجراءات الخروج من المستشفى،

اصطدمتُ من غير قصد بشخصٍ كان قادمًا في مواجهتي.

وكدتُ أسقط، لولا أنه مدّ يده وأمسك بي.

"أعتذر، لم أنتبه أنكِ كفيفة".

قالها مسرعًا وهو يعتذر إليّ.

هززتُ رأسي لأطمئنه أنني بخير.

لكنه لم يُفلِت يدي، بل مدّ يده يفتح جفنيّ ويتأمل عينيّ، ثم تمتم قائلًا:

"حالة عينيكِ سهلة العلاج. يكفي أن تُجرى لكِ عملية زرع قرنية،

وسيعود لكِ بصركِ. لماذا تُرك الأمر كل هذا الوقت؟"

توقف نَفَسي لحظة، وسألته بحذر:

"أتقصد أن عينيّ يمكن أن تبصرا من جديد؟"

"نعم. أنا طبيب عيون جديد في هذا المشفى، ويمكن أن تشفى عيناكِ".

دوّى في رأسي طنينٌ مفاجئ، وانسابت أفكاري إلى ما قبل عامين.

ظل سامر يصحبني من مستشفى إلى مستشفى داخل البلاد وخارجها خلال نصف العام الذي تلا حادث السيارة، زاعمًا أنه يريد علاج عينيّ.

وكان كل الأطباء يقولون إن إصابة عينيّ بالغة، وإن عودة النور إليهما مستحيلة.

أما الآن، فها هو شخصٌ يقول لي إن العلاج ممكن،

فتسلّلت إلى نفسي فكرةٌ مخيفة.

أكان سامر يمنعني طوال الوقت من علاج عينيّ؟

عدتُ إلى البيت متظاهرةً بأن شيئًا لم يحدث.

وما إن دخلت من الباب، حتى جذبني سامر إلى صدره وضمّني بين ذراعيه.

وكان صوته الخفيض مفعمًا بالقلق.

"الجو باردٌ جدًا، وجسدكِ لا يحتمل المشقة. لا تخرجي وحدكِ بعد اليوم.

في المرة القادمة دعي السائق والخادمة يرافقانكِ، وإلا فسأظل قلقًا عليكِ".

"أنتِ جائعة، أليس كذلك؟ تعالي نأكل أولًا.

طلبتُ من الخالة أن تعدّ لكِ السمك بالفلفل، طبقكِ المفضّل".

وما إن فرغ من كلامه، حتى حملني بين ذراعيه واتجه بي نحو غرفة الطعام.

وعلى المائدة، ظلّ سامر ينزع الشوك من السمك لأجلي،

ولم يبدأ هو في الأكل إلا بعدما وضعتُ أدوات الطعام من يدي.

لكن رعايته هذه لم يعد لها مكانًا في قلبي.

وبعد العشاء، تذرّع باجتماعٍ في الشركة، ثم غادر على عجل.

أخرجتُ هاتفي، وبحثتُ عن اسم شركة سامر، ثم فتحتُ آخر خبرٍ منشور عنها.

كنت لا أرى، فلم يكن لي سبيل إلى قراءة الكلمات إلا عبر صوت القارئ الآلي في الهاتف.

"مجموعة الرفاعي تنفق مبلغًا ضخمًا هذه الليلة لشراء أحدث لوحة للرسامة ليان ناصر في مزادٍ علني".