LOGINماياالزفاف مقرر لبداية الصيف، في الحديقة الداخلية للبيت الأبيض. حفل حميمي، فقط نحن، أصدقاؤنا المقربون، الشهود. ليا ستكون هناك، بالتأكيد. مالك أيضًا، ذلك العملاق ذو القلب الحنون الذي صار صديقًا عزيزًا. وبعض الأشخاص الآخرين الذين كان لهم وزن في حياتنا، الذين دعمونا، الذين آمنوا بنا عندما لم نعد نؤمن بأنفسنا.لكن قبل الحفل، هناك التحضيرات. وقبل التحضيرات، هناك القياس. قياس الفساتين، الملابس الداخلية، الإكسسوارات. أصرت فيكتوريا على أن نقوم بذلك معًا، في غرفتها، بدون شاهد، بدون بائعة، بدون ضغط. فقط هي وأنا، مرآة طويلة، وجبل من الملابس الداخلية الفاخرة مفروش على السرير.— هذا سخيف، تقول فيكتوريا وهي تلوح بحمالة جوارب من الدانتيل الأبيض. سنتزوج، ولن يرى أحد ما نرتديه تحت فساتيننا.— أنا، سأرى، أقول وأنا آخذ حمالة الجوارب، أتفحصها في الضوء. وأنت، سترين. هذا يكفي تمامًا.— أنت على حق. إنه حتى الأساسي.نخلع ملابسنا ببطء، دون عجلة، دون حرج. بعد كل ما عبرناه، لم يعد العري قضية، تحديًا، استفزازًا. إنه حالة طبيعية، بديهية، راحة. جسد فيكت
فيكتوريالم أكن أبدًا ماهرة في طلبات الزواج. في الواقع، لم أقم بطلب زواج في حياتي أبدًا. مع ليا، لم يكن هناك طلب، فقط بديهية، انزلاق تدريجي من عقد إلى علاقة، من علاقة إلى مساكنة، من مساكنة إلى قطيعة. مع الأخريات، لم يكن هناك أبدًا شيء جاد، شيء يستحق خاتمًا، حفلاً، التزامًا. لكن مع مايا، كل شيء مختلف. مع مايا، أريد كل شيء. الخاتم، الحفل، الالتزام. الحياة بأكملها.المشكلة، هي أنني لا أعرف كيف أتصرف. لا أعرف كيف ألقي خطابًا رومانسيًا، لا أعرف كيف أنظم عشاء على ضوء الشموع، لا أعرف كيف أجثو على ركبة واحدة دون أن أشعر بأنني ألعب دورًا. لذا أحاول إيجاد طريقة تشبهني. طريقة مرتبكة، غير مثالية، لكنها صادقة. طريقة تكون على مستوى ما عبرناه، ما بنيناه، ما أصبحناه معًا.تأتيني الفكرة ذات صباح، وأنا أنظر إليها نائمة. إنها مستلقية على بطنها، الشعر مبعثر على الوسادة، الشريط الأزرق حول العنق. إنها جميلة جدًا، هادئة جدًا، واثقة جدًا. لقد نامت علي، بين ذراعي، بدون خوف، بدون حذر، بدون ذلك الارتعاش الذي كان لا يفارقها في بداية قصتنا. وأقول لنفسي: إنها هي. إنها امرأة حياتي.
فيكتورياجاءت الفكرة من مايا، مثل كل الأفكار الجيدة منذ ثلاثة أشهر. كان ذلك مساء، الأسبوع الماضي، بينما كنا مستلقيتين في سريرها، شبعانتين من الحب، نتحدث عن كل شيء ولا شيء في ظلام الليل المتواطئ. انتصبت فجأة، العينان تلمعان، وقالت:— فيكتوريا، يجب أن نفعل شيئًا. شيئًا مهمًا. شيئًا رمزيًا.— ماذا إذن؟— يجب أن نفرغ غرفة الألعاب. نتخلص من كل ما يرمز لفيكتوريا القديمة. المسيطرة، السيدة، المرأة التي كانت تعاقب. نحتفظ فقط بما نريده حقًا، ما له معنى بالنسبة لنا الآن.ترددت. غرفة الألعاب، إنها غرفة كاملة في المنزل، غرفة لم أفتحها منذ أسابيع، غرفة أتجنبها بعناية. إنها مليئة بالذكريات، بالأدوات، بالأجهزة. السياط، المطاريد، الأصفاد، الكمامات، القلادات، الأربطة، الأقفاص. كل أدوات المسيطرة التي كنتها. كل معدات المرأة التي لم تكن تعرف الحب إلا بالتملك، بالتحكم، بجعل الآخرين يتألمون.— لست مضطرة، أضافت مايا عندما رأت اضطرابي. إذا كان هذا صعبًا جدًا، إذا لم تكوني مستعدة...— لا، قاطعت. أنت على حق. يجب فعل ذلك. لطي الصفحة. للأبد.
ماياوصل الربيع إلى باريس، ربيع خجول وممطر يغسل الأرصفة ويجعل أولى الأزهار تتفتح في الحدائق العامة. مرت ثلاثة أشهر منذ أن ركعت فيكتوريا على ممسحة أرجلي، ثلاثة أشهر منذ أن مزقت العقد، ثلاثة أشهر منذ أول ليلة حرة لنا. ثلاثة أشهر من السعادة الهشة، من إعادة التعلم، من إعادة البناء. لا نسكن معًا بعد – من المبكر جدًا، قررنا بالاتفاق المتبادل، يجب أن نترك الوقت للوقت، يجب أن يحتفظ كل منا بمساحته، بملاذه. لكننا نقضي كل الليالي تقريبًا معًا، نتبادل بين شقتها وشقتي، بين البيت الأبيض الذي لم يعد سجنًا والشقة الصغيرة في الماريه التي صارت عشًا.فيكتوريا تغيرت. ليس كليًا، ليس بأعجوبة. لا تزال تمر بأيام مظلمة، أيام تنغلق فيها على نفسها، تبتعد، تصارع شياطينها القديمة. لكنها لم تعد تهرب. لم تعد تشتمني، لم تعد تعاقبني، لم تعد تذلني. عندما تشعر بالخوف يتصاعد، تخبرني، بكلمات مرتبكة، بعبارات متقطعة، بصمت ثقيل. وأنا أصغي إليها. وأمسك بيدها. وأنتظر حتى تمر العاصفة. هذا هو، حب فيكتوريا. إنه قبول عواصفها دون أن ننجرف معها.هذا الصباح، طلبت مني الحضور إلى منزلها. ليس استدعاءً،
ماياالصباح شاحب وناعم، صباح شتوي صامت يغلف الشقة بضوء حليبي. أستيقظ أولاً، ولثوانٍ قليلة، لا أعود أعرف أين أنا. ثم أحس بجسدها على جسدي، دفئها، رائحتها، ويعود كل شيء لي. فيكتوريا هنا. فيكتوريا أتت. فيكتوريا ركعت، فيكتوريا بكت، فيكتوريا طلبت السماح. وأنا سامحتها.أنظر إليها نائمة. وجهها هانئ، ملامحها مسترخية، شعرها الأسود مبعثر على الوسادة. لم يعد لديها قناع المسيطرة، سيدة الأعمال، السيدة. إنها فقط فيكتوريا، امرأة نائمة بين ذراعي، ضعيفة، إنسانية، محبة. وأنا أحبها. أحبها أكثر من أي وقت مضى.تفتح عينيها، وتلتقي نظراتها الرمادية بنظراتي. ابتسامة خجولة تمط شفتيها، ابتسامة لم أرها لها أبدًا، ابتسامة طفلة خجولة، شبه محرجة.— صباح الخير، تهمس.— صباح الخير، فيكتوريا.— فيكتوريا. ليس سيدتي. فقط فيكتوريا.— فقط فيكتوريا.نبقى مستلقيتين، الواحدة ضد الأخرى، نتذوق صمت الصباح. ثم تنتصب فيكتوريا، تمرر يدًا في شعرها، وتقول:— لدي شيء لك.تنهض، تذهب للبحث عن حقيبة يدها، وتخرج شيئين. الأول ملف جلدي أسود، نفس الملف الذي كان يحتوي على عقدي، يوم وقعت. ينقبض قلبي عند رؤيته، لكن فيكتوريا تفتحه، تخرج الأوراق
فيكتورياحل الليل على شقة مايا الصغيرة، ليلة صافية وباردة من ليالي يناير، ونحن مستلقيتان في سريرها، وجهًا لوجه، دون أن نلمس بعضنا. ضوء القمر يتسلل عبر الستائر، راسمًا نقوشًا فضية على اللحاف الأبيض. لقد تحدثنا لساعات، جالستين على أريكتها، وبيدنا شاي أعشاب. حكيت لها كل شيء، كل شيء على الإطلاق. مخاوفي، هروبي، جبني. وأصغت إلي، دون أن تقاطعني، دون أن تحكم علي. ثم تكلمت بدورها، حكت لي عن أمها، مرضها، الخوف من فقدانها. حكت لي عن لياليها على الباركيه، دموعها، إذلالها، لحظات سعادتها أيضًا، تلك اللحظات المسروقة التي شعرت فيها بأنها محبوبة، محمية، مرغوبة.والآن، نحن هنا، في صمت الليل، نظراتنا تتقاطع في الظلمة. شيء ما تغير بيننا. شيء رقيق، هش، لكنه حقيقي. الثقة، ربما. الأمل. بداية الصفح.— مايا، أهمس في الظلام، هل يمكنني لمسك؟تتردد لجزء من الثانية، ثم تومئ برأسها.— نعم. برفق.أمد يدي، وتلامس أصابعي وجنتها. بشرتها دافئة، ناعمة تحت أصابعي. تغمض عينيها، تتنهد، وهذا التنهد مزيج من التوتر والراحة. ألامس وجنتها، جبهتها، صدغيها، أرسم ملامح وجهها كما كانت ترسمها في دفترها. بحنان، بتقديس، بحب.— أنا آسف