الفصل الثاني والثلاثون — حين عادت أمي

بقيت ليان تنظر إلى الشاشة دون أن تتحرك.

كانت الرسالة ما زالت أمام عينيها:

«أخيرًا قابلتِ أمك… لكن هل أخبرتك من هي أختك؟»

لم تكن الجملة طويلة، لكنها كانت كافية لتعيد كل الخوف الذي حاولت إخفاءه منذ أن دخلت هذا المنزل.

رفعت عينيها ببطء نحو أمها.

كانت والدتها جالسة أمامها، وملامحها شاحبة.

أما ياسين فكان واقفًا بالقرب من النافذة، يراقب الشارع بصمت.

قالت ليان:

— مين اللي بعت الرسالة دي؟

أجاب ياسين دون أن يلتفت:

— مش عارف.

— بس هو عارف إحنا هنا.

استدار ياسين إليها.

— واضح إن حد كان بيراقب المكان.

قالت ليان:

— وده معناه إننا لسه مش بعيدين عن الخطر.

لم تجب أمها.

اقتربت ليان منها وجلست بجوارها.

كانت تريد أن تسألها عشرات الأسئلة، لكنها هذه المرة لم تكن تريد أن تسمع إجابات متسرعة.

قالت بهدوء:

— ماما… أنا مش عايزة أسرار تاني.

نظرت إليها أمها.

— عارفة.

— لا، مش عارفة.

سكتت ليان للحظة، ثم تابعت:

— أنا طول الوقت بحاول أفهم. كل ما ألاقي إجابة ألاقي وراها سؤالين. بقيت أخاف من أي حاجة جديدة أعرفها.

انخفض صوتها:

— أنا حتى بقيت مش عارفة أصدق مين.

نظر ياسين إليها.

كانت الجملة موجهة إليه أيضًا.

شعر بذلك.

اقترب منها وقال:

— ومن حقك.

نظرت إليه.

— أنت أكتر واحد كنت مستنية منه الحقيقة.

أطرق رأسه قليلًا.

— وأنا عارف.

— بس كل مرة كنت بتقول إنك بتحميني.

— لأني فعلًا كنت بحاول أحميكي.

— يمكن.

توقف ياسين.

— يمكن؟

ابتسمت ابتسامة صغيرة حزينة.

— أنا دلوقتي ما بقيتش عارفة إذا كنت بحمي نفسي منك ولا من الناس اللي حواليك.

لم يجد ما يقوله.

كانت والدتها تراقبهما في صمت.

ثم قالت:

— ياسين ما كانش يعرف كل حاجة.

نظرت ليان إليها.

— وإنتِ؟

سكتت الأم.

فهمت ليان من صمتها أنها لم تحصل بعد على الإجابة التي تريدها.

لكنها لم تضغط عليها.

لأول مرة، شعرت أن الصمت نفسه يمكن أن يكون إجابة مؤقتة.

قالت:

— طيب… قوليلي حاجة واحدة بس.

— إيه؟

— أختي… عايشة؟

تغير وجه أمها.

لم تجب فورًا.

اقتربت ليان منها أكثر.

— ماما.

تنفست الأم ببطء.

— آخر حاجة أعرفها… إنها كانت عايشة.

أغلقت ليان عينيها.

لم تكن الإجابة كاملة.

لكنها كانت أفضل من كذبة أخرى.

— يعني إنتِ مش عارفة هي فين؟

— لا.

— ولا مين هي؟

نظرت الأم إليها طويلًا.

— أعرف أشياء… لكن مش كل شيء.

قالت ليان:

— وده أول مرة تقوليها بصراحة.

ظهرت ابتسامة حزينة على وجه والدتها.

— يمكن لأنك كبرتي يا ليان.

— أنا كبرت من زمان.

— عارفة.

ثم مدت يدها وأمسكت يد ابنتها.

ترددت ليان للحظة قبل أن تترك يدها في يد أمها.

كانت أول مرة منذ سنوات تشعر بلمسة والدتها.

دفء غريب.

مؤلم.

وكأن جسدها يعرف هذه اليد رغم أن عقلها حُرم منها طوال هذه السنوات.

قالت الأم:

— لما كنتِ صغيرة، كنتِ بتحبي تمسكي إيدي وإنتِ نايمة.

ابتسمت ليان رغم دموعها.

— إنتِ فاكرة؟

— فاكرة كل حاجة.

سألت ليان:

— طب ليه سيبتيني؟

انكسرت ملامح الأم.

— ما سبتكيش.

— بس أنا كبرت من غيرك.

— وأنا كنت كل يوم أتمنى أرجعلك.

— ليه ما رجعتيش؟

أخفضت الأم عينيها.

— لأن الرجوع كان ممكن يضرك.

ساد الصمت.

قالت ليان:

— أنا مش عايزة أعرف كل حاجة النهارده.

رفعت الأم رأسها.

— مش عايزة؟

— لأ.

نظرت ليان إلى ياسين، ثم عادت إلى والدتها.

— عايزة أعرف الحقيقة، بس واحدة واحدة.

سألها ياسين:

— متأكدة؟

— أيوه.

ثم أضافت:

— لأن كل مرة بنفتح باب، بنلاقي عشرة أبواب وراه.

ابتسم ياسين ابتسامة خفيفة.

— دي أول مرة أسمعك بتقولي إنك مش عايزة تفتحي باب.

— لأني تعبت من الأبواب.

ضحكت أمها بخفة.

كانت ضحكة صغيرة جدًا، لكنها كسرت شيئًا من ثقل الغرفة.

ثم قالت:

— في حاجة واحدة لازم تعرفيها.

توترت ليان.

— إيه؟

— أختك… مش مرتبطة باسم مريم بالطريقة اللي إحنا فاكرينها.

سكتت ليان.

لم تسأل مباشرة.

فقط نظرت إلى أمها.

تابعت الأم:

— مريم كانت قريبة من الموضوع، لكن ده مش معناه إنها أختك.

شعرت ليان براحة صغيرة، لكنها لم تظهرها.

قالت:

— كنت حاسة إن كل حاجة بتوصلني لمريم.

— لأنها كانت تعرف جزءًا من الحقيقة.

— ومين خلاها تعرف؟

— محمود.

أصبح وجه ليان أكثر جدية.

— محمود لسه بيلعب بينا؟

قالت الأم:

— ما أعرفش.

قال ياسين:

— لازم نفترض إنه لسه موجود في الصورة، لكن من غير ما ندي له أكبر من حجمه.

نظرت ليان إليه.

— يعني إيه؟

— يعني ما نتحركش بناءً على كل رسالة توصلنا.

أعجبها كلامه، رغم أنها لم تكن مستعدة للاعتراف بذلك.

قالت:

— لأول مرة أوافقك.

ابتسم ياسين.

— دي بداية كويسة.

نظرت إليه نظرة جانبية.

— ما تفرحش أوي.

ضحكت الأم.

وللحظة قصيرة، شعرت ليان أنها في بيت طبيعي.

أمها أمامها.

وياسين بجوارها.

ولا أحد يطاردهم.

لكن اللحظة لم تستمر طويلًا.

صدر صوت خافت من الخارج.

توقف الجميع.

اقترب ياسين من النافذة، لكنه لم يفتح الستارة.

قال:

— في عربية واقفة من وقت ما وصلنا.

قالت ليان:

— حد جوّاها؟

— مش شايف.

اقتربت الأم من النافذة.

قالت ليان:

— لأ، خليكِ.

أمسكت يدها.

— إحنا مش عايزين نعرف مين دلوقتي.

نظر ياسين إليها.

— ليه؟

— لأننا لو خرجنا وراه، هنرجع لنفس الدائرة.

ثم نظرت إلى أمها.

— أنا محتاجة أعيش يوم واحد من غير ما أجري ورا شخص مجهول.

صمت ياسين.

ثم أومأ.

— تمام.

ابتعد عن النافذة.

بعد دقائق، تحركت السيارة وغادرت.

لم يحاول أحد اللحاق بها.

كانت تلك المرة الأولى التي تختار فيها ليان ألا تركض خلف المجهول.

جلست على الأريكة، وأسندت رأسها إلى الخلف.

قالت أمها:

— إنتِ شبه أبوكي.

فتحت ليان عينيها.

— في إيه؟

— لما يكون عنده سؤال، كان يفضل يدور وراه لحد ما ينسى نفسه.

ابتسمت ليان.

— يمكن دي المشكلة اللي ورثتها منه.

قالت الأم:

— ويمكن تكون القوة اللي ورثتيها منه.

صمتت ليان.

ثم قالت:

— ماما؟

— نعم؟

— لما نرجع… هتفضلي معايا؟

لم تتردد أمها.

— لو إنتِ عايزة.

نظرت ليان إلى ياسين.

ثم قالت:

— عايزاكي.

احتضنتها والدتها.

لم تقل ليان شيئًا.

فقط أغمضت عينيها.

وبين ذراعي أمها، لأول مرة منذ سنوات، شعرت أن جزءًا من حياتها المفقودة عاد إليها.

لكن في مكان آخر، داخل سيارة توقفت بعيدًا عن المنزل، كان رجل يراقب المبنى من خلف الزجاج.

لم يرسل رسالة.

لم يقترب.

فقط أخرج من جيبه صورة قديمة.

نظر إليها طويلًا.

ثم أعادها إلى مكانها.

وقال بصوت منخفض:

— لسه بدري يا ليان.

تحركت السيارة واختفت في الشارع.

وفي الداخل، لم تكن ليان تعرف أن الشخص الذي يراقبها لم يكن يريد منها أن تكتشف الحقيقة الآن.

كان يريد فقط أن يتأكد من شيء واحد:

أنها عادت إلى أمها.

أما لماذا كان ذلك مهمًا…

فهذا السؤال كان سيظل بلا إجابة لبعض الوقت.