١ - أكبر مغفلة في التاريخ

كريستينا سانتياغو

ثلاث سنوات.

ثلاث سنوات من الزواج من هيتور. كنت أظن أنني أعيش قصة حب رومانسية، لكن يبدو أنني لم أكن سوى شخصية ثانوية في مأساتي الخاصة.

في الليلة التي سبقت حفل ذكرى زواجنا، بقيت في المنزل أنتظره. أعددت العشاء، ووضعت أحمر الشفاه، بل وارتديت ذلك الفستان الذي كان يقول عنه إنه «مثير أكثر من اللازم لارتدائه خارج غرفة النوم». كنت أشعر بأنني زوجة مثالية.

الساعة الحادية عشرة.

منتصف الليل.

الواحدة صباحًا.

ولا أثر لهيتور.

كنت على وشك أن أبدأ بالتدرب على خطاب الزوجة المهجورة، لأجعله يشعر بالذنب لأنه يقضي كل هذا الوقت في الشركة، عندما أصدر هاتفي صوت إشعار. كانت رسالة من بياتريس، أختي. مجرد رؤية اسمها كانت كفيلة بجعل معدتي تنقبض. لم تكن بياتريس ترسل لي شيئًا جيدًا أبدًا.

فتحت الصورة.

كدت أسقط الهاتف من يدي من شدة الصدمة.

كان هيتور. زوجي. في السرير. مع بياتريس. أختي. كان الاثنان مغطّيين بالملاءة حتى خصريهما، يضحكان كما لو أنهما فازا باليانصيب. حتى وأنا أكرر الكلمات ببطء في ذهني، ظل الأمر عصيًا على الاستيعاب.

كانت فكرتي الأولى: «حسنًا يا كريستينا، تنفسي. ربما تكون الصورة مفبركة. ربما تكون مجرد مقلب من أختك المجنونة.»

للأسف، تحطمت تلك الفكرة في الثانية التالية بسبب رسالة بياتريس.

بياتريس: «زوجك يستمتع معي أكثر بكثير، يا أختي الصغيرة. أرسل لك هذه الصورة حتى تري بعينيك كم أنا أفضل منك.»

لم أكن ضحية مقلب، بل كنت أكبر مغفلة في التاريخ.

شعرت بالدم يغلي في عروقي. أردت أن أقذف الهاتف بالحائط، لكنني بدلًا من ذلك حفظت الصورة. كنت سأستخدمها. إذا كان لا بد أن أكون الزوجة المخدوعة، فسأكون على الأقل زوجة مخدوعة تنتقم.

غدًا، أثناء حفل ذكرى زواجنا، سأفضحهما أمام الجميع. سيرى الجميع الحقيقة. كنت أتخيل نفسي بالفعل على المنصة، والميكروفون في يدي، بطلة فضيحة القرن. سيكون مشهدًا يليق بمسلسل تلفزيوني في وقت الذروة.

قضيت الليل كله مستيقظة أتدرب على خطابي. «أيها الضيوف الأعزاء، شكرًا لحضوركم للاحتفال بالحب... آه، لكن لحظة، حب مَن بالضبط؟ لأن زوجي يبدو منشغلًا جدًا بالاحتفال بحبه لأختي!»

كنت أستطيع تقريبًا رؤية وجوه الحاضرين المصدومة، وأشخاصًا يغمى عليهم، وأمي تصرخ، وخالتي تلقي كأس الشمبانيا على الأرض.

سأكون البطلة التي تعرضت للخيانة، لكنها انتقمت.

حتى إنني كنت أعرف أي موسيقى سأختار لتُعزف في الخلفية. انتظرني يا هيتور ريس، أقسم إنني سأدمرك أمام الجميع، ولن يرغب أحد بعد اليوم في التعامل تجاريًا مع خائن من أسوأ طراز مثلك. وفوق ذلك، سأدمر مسيرة بياتريس، تلك المدللة المتعجرفة التي تتظاهر بأنها مؤثرة على مواقع التواصل الاجتماعي.

انتظراني، فلأول مرة ستتعرفان على نسخة «كريستينا الشريرة».

[...]

في اليوم التالي، استيقظت بوجه يشبه باندا لم تنم طوال الليل، لكن الحمد لله أن مستحضرات التجميل موجودة لمثل هذه الحالات. وضعت كريم أساس يَعِد بـ«تغطية كاملة» وفكرت: «عزيزتي، لو استطاع كريم الأساس هذا أن يغطي حتى غبائي حين تزوجت هيتور، لاستحق جائزة نوبل في الكيمياء.»

وصلت إلى الحفل وكأن شيئًا لم يحدث. ابتسامة جميلة على وجهي، وفستان أسود أنيق، وكأس من الشمبانيا في يدي.

كان الناس يأتون ليعانقوني ويهنئوني على «ثلاث سنوات من السعادة الزوجية».

كان هيتور، الزوج الخائن، متألقًا وسعيدًا. يصافح الناس ويحيّي رجال الأعمال كما لو كان أكثر الرجال نزاهة في القاعة. كان ينظر إليّ ويبتسم. آه، لو كان يعرف الخطاب الذي أعددته لتدمير مسيرته... لكان على الأرجح يحبسني في الغرفة الآن.

عندما نادوا اسمي للصعود إلى المنصة، شعرت بقلبي يتسارع. لقد حانت اللحظة. كان جميع الموجودين هناك يركزون أنظارهم عليّ. أخذت نفسًا عميقًا، وأمسكت هاتفي الذي يحتوي على الأدلة، ثم صعدت إلى المنصة وأخذت الميكروفون.

— مساء الخير جميعًا... شكرًا لحضوركم للاحتفال...

توقفت للحظة ونظرت إلى الحضور. كانت الغصة في حلقي تحاول منعي من الكلام، لكنني كنت قد تدربت على هذا.

— نحتفل بماذا بالضبط؟ بثلاث سنوات من زواج كان، في الحقيقة، سجنًا طوال الوقت؟ ثلاث سنوات قضيتها وأنا أتحمل إهانات هيتور وتقليله من شأني، وانتقادات عائلته ومعاملتهم لي كخادمة، وأضطر إلى التفكير في كل كلمة أقولها حتى لا يتهموني بأنني مجنونة وهستيرية.

بدأ بعضهم بالهمس. ورفع آخرون حواجبهم بدهشة. عقد هيتور حاجبيه، محاولًا الحفاظ على ابتسامته، لكنني كنت أعرف أنني أصبت نقطة حساسة.

— نعم، أيها السادة — تابعت. — ما عشته لم يكن زواجًا. كان إساءة ومعاناة. واليوم أريد أن أريكم جميعًا الوجه الحقيقي للرجل الذي يدّعي أنه زوج محترم ومخلص...

كنت مستعدة لتوجيه الضربة القاضية، عندما فجأة...

انفتحت الأبواب بعنف وارتطمت بالجدار، ودخل رجل راكضًا. صعد إلى المنصة، وانتزع هاتفي من يدي، ثم قذفه على الأرض، محطمًا الجهاز بالكامل.

هاتفي.

غنيمتي.

دليلي الوحيد..

وكأن ذلك لم يكن كافيًا، انتزع الميكروفون من يدي وصرخ:

— هذه المرأة عاهرة! — لفظ أكثر الكلمات عبثية التي سمعتها في حياتي. — لقد خدعتني رغم أنها متزوجة. أخفت عني أن لديها زوجًا وأقامت علاقة معي!

ساد صمت قاتل. تجمدت القاعة بأكملها. حتى الفرقة الموسيقية بدت وكأنها أخطأت في عزف إحدى النغمات.

تجمدت في مكاني كتمثال. ماذا؟ أنا أقيم علاقة مع هذا الرجل؟ لم أره في حياتي قط!

— أنا لا أعرفك أصلًا! — رددت عليه، محاوِلة استعادة السيطرة على الموقف.

لكن لم يصدقني أحد. كنت أرى ذلك بوضوح في نظرات الاتهام والإدانة الموجهة نحوي.

نهضت بياتريس بطريقة درامية، كأنها ممثلة حائزة على جائزة عن براعتها في الكذب، ووضعت يدها على صدرها.

— كنت أعرف دائمًا! — قالت بصوت مختنق، كما لو كانت تتألم حقًا. — لم تكن كريستينا جديرة بالثقة يومًا. والآن ترون جميعًا أنني كنت محقة.

تلك الأفعى لم ترمش حتى. اللعنة عليها! التفتت القاعة بأكملها نحوي كما لو أنني النسخة الأنثوية من الشيطان.

— يا جماعة، بالله عليكم، هذا كذب! — أصررت، وأنا أشعر بأن نظرات الكراهية والاحتقار تبتلعني. — لم أر هذا الرجل في حياتي!

حتى أبي كان يهز رأسه بخيبة أمل. أما أمي فأطلقت تنهيدة عالية وتمتمت:

— يا للعار، كريستينا. يا للعار...

يا إلهي، حتى والداي دفناني حية من دون أن يمنحاني حق الدفاع عن نفسي.

والناس... آه، الناس يعشقون الفرجة على الفضائح. بدأت الهمسات تنتشر من طاولة إلى أخرى:

«كنت أعرف أن هناك شيئًا غريبًا خلف وجهها البريء ذاك.»

«مسكين هيتور، ينفق على امرأة كهذه.»

«دائمًا ما تكون الزوجة، وليس الزوج أبدًا.»

دائمًا الزوجة؟ ما الذي كان يعنيه هذا الهراء أصلًا؟

لو كان لدي ميكروفون لا يستطيع أحد انتزاعه مني، لقلت: «أيها الضيوف الأعزاء، لقد جننتم جميعًا! أنا الضحية هنا!» لكن الحياة لا تمنحني منصة، بل لا تكف عن عرقلتي وإسقاطي أرضًا.

هيتور، ذلك الوغد ببدلته المكوية بعناية، استدعى رجال الأمن ليأخذوا الرجل الذي اقتحم الحفل، ثم أخذ الميكروفون من يده ونظر إليّ. للحظة، راودني الأمل بأنه سيدافع عني، وأن يقول إن كل ما حدث مجرد مكيدة.

لكن بدلًا من ذلك، تقدم نحوي خطوة، ورفع يده، وجعل كل شيء أكثر إذلالًا حين صفعني على وجهي.

تركتني قوة الصفعة مذهولة.

شعرت بخدي يرتج، وبجلدي يحترق كما لو أن خطًا من النار مر فوقه. لمست زاوية فمي، وعندما أبعدت يدي وجدتها ملطخة بالدم. انتشر الطعم المعدني في فمي، وانساب خيط أحمر رفيع من زاوية شفتي.

حبست القاعة أنفاسها، وأشاح بعض الحاضرين بأنظارهم. تجمد والداي في مكانيهما، لكنهما لم يحركا ساكنًا للدفاع عني. امتزج الألم بالإذلال في عقدة خانقة أطبقت على حلقي.

نظر إليّ هيتور كما لو كان ينظر إلى شيء يثير اشمئزازه.

— ابتداءً من اليوم... — قال وهو ينظر إلى الحاضرين، لا إليّ — لن أبقى زوجًا لامرأة خائنة. أريد الطلاق.