الجزء الثالث: في جحر "إل برنسيبي"

الجزء الثالث: في جحر "إل برنسيبي"

كان الضبابُ القادم من المضيق يمتزج بدخان الحطب المشتعل ودخان العوادم في أزقة حي "إل برنسيبي" (El Príncipe)، ليصنع غشاوة خنيقة تلفّ الأزقة الملتوية الشبيهة بلمتاهةٍ لا بداية لها ولا نهاية. هنا، على هذه التلة العالية المطلة على سبتة المحتلة، تتوقف سلطة القانون، ويبدأ قانونٌ آخر يمليه الفقر، والمخدرات، وأحلام الهرب المتجددة.

​كان أمين يعرج بمشقة، مستنداً بكامل ثقله على الكتف الصلب لعثمان دياكيتي. كانت كل خطوة يخطوها بقدمه الضميدة تشبه طعنة خنجر محمى في اللحم الحي، لكن صوت سياط البرد ورائحة الملح على ملابسه المبتلة كانا يدفعانه للتحامل على ألمه. كانت المنازل العشوائية ذات الطلاء المتأكل تتزاحم على جانبي الأزقة الضيقة، بينما تنبعث من خلف النوافذ المغلقة بألواح الصفيح أصوات همسات بلغجات متعددة، ونظرات حذرة تطل من خلف الستائر كأعين القطط الشاردة.

​"احذر خطوتك يا أمين،" همس عثمان بالفرنسية وهو يمسك معصمه بقوة ليمتنع عن السقوط في مجرى مياه ملوثة. "في 'إل برنسيبي'، الأرض لا ترحم من لا يملك قدمين ثابتتين. إذا سقطت هنا، لن يرفعك أحد."

​"أين نذهب يا عثمان؟" سأل أمين، ونبرة الضياع تخنق حنجرته. "البحر خلفنا، والشرطة في كل مكان... وأنا لا أعرف إن كان يونس حياً أم ميتاً."

​توقف عثمان تحت قنديل شارع مكسور يترنح في الريح، ونظر في عيني أمين برزانة حزينة: "البحث عن يونس الآن كالبحث عن قطرة ماء في هذا البحر. إن كان الحرس المدني قد ألقى عليه القبض، فهو الآن في مخيم الإيواء (CETI) أو في طريق العودة إلى الفنيدق عبر باب سبتة. وإن كان... قد غرق، فالبحر لن يعيده إليك الليلة. عليك أن تنقذ نفسك أولاً، كي تستطيع البحث عنه غداً."

​انعطفا نحو أزقة أكثر ظلمة وانحداراً، حتى وصلا إلى بابٍ حديدي متأكل في أسفل بناية نائية تطل على أحواض بناء السفن القديمة في الميناء السفلي. طرق عثمان الباب بثلاث ضربات متتالية، تلتها ضربتان خفيفتان.

​بعد لحظات صمت ثقيلة، انفتح الباب بصفير حاد.

​في الداخل، كان المأوى عبارة عن مستودع أسفل الأرض، تفوح منه رائحة الرطوبة، والكمون، وعشب الحشيش. تنبعث الضوضاء الخافتة من بضعة زوايا حيث يتجمع عشرات المهاجرين المقرفصين فوق أغطية صوفية متسخة. لكن ما لفت انتباه أمين فور دخوله كان صوتاً ناعماً يتلو آياتٍ من القرآن بصوتٍ خفيض متقطع، ملأ المكان بسكينة غريبة وسط جحيم الرعب.

​في الزاوية القريبة من موقد صفيحي صغيراً، كانت تجلس فتاة ذات ملامح شامية دقيقة، تلف رأسها بحجابٍ أسود بسيط ووشاحٍ رمادي. كانت عيناها الواسعتان المحمرتان تشعان بحزنٍ عميق وهي تضغط بيدها الضميدة على يد طفل صغير ينام في أحضانها. كانت هذه "شمس".

​رفعت شمس رأسها عندما دخل عثمان وأمين. التقت عينها بعيني أمين المجهدتين. لم تتكلم، لكن نظرتها كانت تختصر كل كلام اللجوء: فهمت فوراً أنه ناجٍ آخر خرج للتو من أحشاء البحر المالح.

​"هذه شمس،" قال عثمان بلهجة خفيضة وهو يضع أمين على صندوق خشبي. "وصلت قبل أسبوعين مع عائلتها عبر الطريق السوري-الجزائري. إنها تخبئ هنا في الانتظار... مثلنا جميعاً."

​أومأت شمس برأسها بنبلٍ وقور، ومدت يدها لتقدم لأمين كوباً معدنياً فيه شاي دافئ يتصاعد منه البخار.

"اشرب يا أخي... الحمد لله على سلامتك،" قالت بلهجة حلبية ناعمة يمتزج فيها الآسى بالصلابة. "البحر كان غاضباً الليلة، أليس كذلك؟"

​أخذ أمين الكوب بيدين ترتجفان، وابتلع منه جرعة أحرقت جوفه لكنها أعادت لجسده لمسة من الحياة. "شكراً لكِ يا أختي... البحر كان مقبرة الليلة. فقدت صديقي هناك... ولا أعلم إن كان يلفظ أنفاسه الأخيرة أم أنه يصارع الموج."

​انسابت دمعة صامتة على خد شمس الحنطي، ومسحتها بسرعة ب طرف وشاحها: "كلنا فقدنا أحداً في الطريق. أنا فقدت والدي في الصحراء بين ليبيا والجزائر... لكننا هنا نواصل الركض، لأن الرجوع خيانة لمن ماتوا كي نصل."

​قبل أن يسترسل أمين في حديثه، دوّى صوت أقدام ثقيلة تنزل الدرج السمنتي الموصل للمستودع، تلاها صوت سعلة جافة وحادة أصلها التبغ الرخيص.

​اخترق الظلمة رجلٌ قصار القامة، بكرشٍ بارز يضغط على حزامه الجلدي، يرتدي معطفاً زيتي اللون لطّخته زيوّت المحركات. كان وجهه المحروق بالشمس والملح يحمل ندبة عريضة فوق خده الأيمن، وفي شفتيه سيجارة مشتعلة يخرج منها دخان أزرق كئيب. كان هذا "سانتياغو"، المشهور بين مهربي الميناء بلقب "إل غرانادينو".

​توقفت ألسنة الجميع في المستودع. ساد صمتٌ حذر.

​جال سانتياغو بعينيه الصقريتين في أرجاء المستودع، حتى استقرت نظرته على أمين وقدمه الضميدة. تقدم بخطواتٍ بطيئة، ووقف أمامه مباشرة، يرسل نفثة دخان كثيفة في وجه أمين الذي كتم سعاله بصعوبة.

​"من هذا الجرذ المبتل يا عثمان؟" قال سانتياغو بإسبانية سريعة ملطخة بلكنة كولومبية جافة، يتخللها بضع كلمات عربية مشوهة. "أنا لا أدفع إيجار هذا المقر لتجعله مستشفى ميدانياً لغرقى الشواطئ!"

​وقف عثمان بحجمه الفارع بين سانتياغو وأمين، متحدثاً بنبرة هادئة لكنها مشحونة بالتحذير: "إنه صديقي يا سانتياغو. دخل الليلة عبر السور البحري. وهو يملك ما يجعلك تتحدث معه بأدب."

​ضحك سانتياغو ضحكة مكتومة كئيبة شبيهة باحتكاك الحصى: "أدب؟ الأدب في سبتة يُباع ويُشترى باليورو يا صديقي الأسود! المروحيات الإسبانية ملأت السماء الليلة، والحرس المدني ينشر زوارقه السريعة في كل ميليمتر من المضيق. العبور إلى 'خثيراس' (Algeciras) غداً أصبح يكلف ضعف الثمن."

​انحنى سانتياغو نحو أمين، متأكداً من إخافته، ووضع أطراف أصابعه القذرة على كتف أمين: "اسمعني جيداً يا فتى... قاربي يسع لستة أفراد فقط يختبئون تحت قاع مزدوج محمل بالسمك المجفف. التذكرة إلى إسبانيا تكلف الفين وخمسمائة يورو كاش. من يملك المال يركب ويشرب النبيت في الأندلس، ومن لا يملك... أرميه للحرس المدني ليقبلوا أقدامهم ويعيدوه إلى الفنيدق!"

​قبض أمين على كوب الشاي حتى أوشك على الكسر في يده. تذكر جيبه الفارغ الذي لا يحتوي سوى على بضع دراهم مبتلة وصورة أمه.

​فجأة، ارتفع صوت انفجار قوي في الشارع الأعلى من الحي، تلاه صوت إطلاق نار متقطع وصراخ مكبرات الصوت التابعة للشرطة الإسبانية!

​تغيرت ملامح سانتياغو فوراً وسحب سكيناً طوائياً من حزامه، بينما قفز عثمان إلى الأمام.

"الشرطة!" صرخت شمس وهي تحتضن الطفل المذعور. "لقد داهموا الحي!"

​واشتعل المأوى بالفوضى...