٢

الفصل الثاني

وصل الملف إلى مكتب زيدان قبل أن تشرق الشمس. جلس خلف مكتبه الخشبي الداكن في الطابق العلوي من قصره المطلّ على البحر، وراح يقلّب الأوراق واحدةً تلو الأخرى بأصابع ثابتة، بينما وقف رشدي قرب النافذة يراقب صمته.

«ليان سعد الدين، ثماني عشرة سنة. الأب توفي في حادث بناء قبل ست سنوات، والأم مصابة بمرضٍ في الكلى وتحتاج غسيلاً أسبوعياً. أخ أصغر اسمه هادي، عمره عشر سنوات. تسكن غرفتين في حي الصفصاف القديم، وتعمل عند عزمي براتب لا يكفي نصف علاج أمها.»

رفع زيدان عينيه عن الورقة.

«وعزمي يخصم من هذا الراتب؟»

«يخصم من الجميع يا سيدي. يعتبر كل قرشٍ نفقة على كرمه.»

أغلق زيدان الملف وتنفّس ببطء. لم يكن في وجهه غضب ظاهر، لكن رشدي، الذي عرفه خمسة عشر عاماً، لاحظ العرق الصغير النافر على عنقه، وعلم أن الأمر أخطر مما يبدو.

«الصفقة مع عزمي تمضي كما هي، لكنني أريد أن أزور القصر كل يومين. سأنظر في حساباته بنفسي.»

«هل هذا لأجل...»

«لأجل الصفقة يا رشدي. لا تسأل عن غيرها.»

وهكذا صار زيدان ضيفاً دائماً على مائدة عزمي الحداد، يجلس في القاعة نفسها ويحتسي القهوة نفسها، بينما تتحرك ليان في الأطراف كظلٍّ يتعمد ألا يُرى. لم يكلّمها ولم يحدّق فيها مباشرة. كان يكتفي بأن يتتبع حركتها من طرف عينه، فيلاحظ أنها تضع السكر في فنجانه دون أن يطلب، وتُبعد الصينية عن حافة الطاولة كلما اقترب بيده منها، وأنها ترتدي الكُمَّين الطويلين دائماً كي تخفي شيئاً.

في الأسبوع الثاني اكتشف ما تخفيه. مدّت يدها لتضع الطبق أمامه، فانحسر الكُمّ عن رسغها، وبانت خطوط زرقاء داكنة تشبه آثار الأصابع. لم يقل شيئاً ولم يتغير وجهه، غير أن فنجان القهوة في يده انشقّ من قبضته انشقاقاً رقيقاً، وسال ما فيه على قفازه.

ارتبكت ليان وتراجعت.

«سأحضر لك فنجاناً جديداً يا سيدي.»

«ليس الآن.» ثم خفّض صوته حتى لا يسمعه سواها: «من فعل هذا بمعصمك؟»

شحب وجهها وتلفّتت حولها، ثم همست:

«لا أحد يا سيدي. سقطتُ على الدرج.»

«أنتِ تكذبين بمهارة سيئة.»

رفعت عينيها إليه لأول مرة منذ تلك الليلة، ورأت فيه شيئاً لم تفهمه: لا شفقة ولا فضول، بل هدوءاً مخيفاً يتسع خلفه ما هو أسوأ من الغضب. تراجعت خطوة، وقالت بصوتٍ متهدّج:

«أرجوك يا سيدي. إن علم السيد عزمي أنني تحدثت معك فسيطردني، وأنا لا أملك غير هذا العمل.»

ثم انصرفت مسرعة، وتركت خلفها رجلاً قرر أن يكسر يدي صاحب ذلك الأثر، لكن لا الآن. ما زال لديه ما هو أهم من الانتقام: الصبر.

بعد ثلاثة أيام، عادت ليان إلى بيتها في الحي القديم عند الغروب، تحمل كيساً صغيراً من الخبز والعدس. صعدت الدرج المتآكل وهي تعدّ في ذهنها ما تبقى لها من الراتب، فوجدت الباب مفتوحاً قليلاً وأمها جالسة على طرف السرير، شاحبة كالشمع، وبين يديها علبة دواء لم تكن هناك صباحاً.

«ما هذا يا أمي؟ من أحضره؟»

«جاء رجل مهذب ترك الصندوق على الباب وقال إن ثمنه مدفوع. لم أعرف اسمه.»

فتحت ليان الصندوق بأصابع ترتجف. في داخله ستة أشهر كاملة من الدواء، ومعها ظرفٌ أبيض لا يحمل توقيعاً، فيه ورقة واحدة مكتوبة بخطٍّ أنيق حاد: «لا تُخبري أحداً، ولا تخافي».

جلست على الأرض وقد تجمدت، لا تعرف أتفرح أم تفزع. خمّنت اسم المتبرع على الفور، وحين تذكرت العينين الرماديتين أحسّت ببرودة تسري في ظهرها. رجلٌ كهذا لا يمنح شيئاً بلا مقابل، والهدايا التي تأتي من العتمة تطلب أثماناً أثقل من أي دَين.

في الصباح التالي وقفت أمام زيدان في الرواق الخلفي للقصر، وقد انتزعت شجاعتها من مكانٍ لا تعرفه:

«أعِد الدواء إلى صاحبه يا سيدي. لا أستطيع قبوله.»

نظر إليها بنظرة طويلة.

«لماذا؟»

«لأنني لا أعرف ما ستطلبه في المقابل.»

«وإن قلت لك إنني لا أطلب شيئاً؟»

«لن أصدقك. لا أحد يُعطي بلا ثمن، خصوصاً أمثالك.»

ابتسم ابتسامة قصيرة باهتة، هي الأولى التي تراها منه، ثم أجاب:

«أمثالي؟ إذاً أنتِ تعرفينني.»

«أعرف أنك رجلٌ يخاف منه الجميع.»

«وأنتِ؟»

سكتت، ثم أجابت بصدقٍ ما توقعه:

«أنا أخاف أكثر مما ينبغي، لكنني أخاف من الديون أكثر منك.»

ضحك ضحكةً خافتة لم يسمعها أحد من رجاله منذ سنوات، ثم اقترب خطوة وانحنى قليلاً كي يكون وجهه بمحاذاة وجهها:

«حسناً يا ليان. الدواء هدية، لا دَين. وإن أرادت أمك أن تشكرني فلتطبخ لي يوماً طبقاً من العدس الذي تحمله في هذا الكيس.»

اتسعت عيناها، فكيف عرف ما في الكيس؟ لكنه كان قد استدار وابتعد، تاركاً وراءه عطراً خفيفاً من خشب الصندل والدخان، وسؤالاً لا جواب له: لماذا يتبعها رجلٌ كهذا؟

ولم تعلم أن عزمي كان يقف عند نهاية الرواق، يراقب المشهد كله بعينين ضيّقتين، وأن الخادمة التي ظنّها أقل من أن تُذكر قد باتت، دون علمها، ورقةً في يد رجلين يتصارعان على كل شيء.