Masukلا أعرف ماذا أقول. الكلمات تعجزني، تتوقف في حلقي. الدموع تتصاعد إلى عينيّ، حارقة، وعليّ أن أجبر نفسي على عدم البكاء أمامه. لم يقدم لي أحد هذا قط. لم يهتم أحد بعائلتي، بأبي، بعمتي. لم يرَ أحد أبعد من الأوميغا المرفوضة، من الحقيرة، من الفتاة التي لم يكن لديها شيء لتقدمه. هو، نعم. — شكراً، أتمتم. صوتي بالكاد مسموع، مكسور بالعاطفة التي لم أعد أستطيع احتواءها. الدموع تسيل على وجنتيّ، صامتة، ولا أمسحها. أريده أن يرى. أريده أن يعرف ما يعنيه هذا بالنسبة لي. — لا أحتاج امتنانك، يكرر. فقط عملك. ولاءك. حقيقتك. يأخذ وثيقة من مكتبه، يتصفحها بسرعة، كأن محادثتنا انتهت بالفعل، كأن ما حدث للتو ليس سوى إجراء. لكنني أعرف أن هذا ليس صحيحاً. أعرف أن هذه اللحظة مهمة، له ولي. — غداً، عند الفجر، يقول دون أن يرفع عينيه. كوني مستعدة. أومئ برأسي. أنهض، ساقاي ترتجفان، وأتجه نحو الباب. تستقر يدي على مقبض الحديد المطروق، وأنا على وشك
صمت. ثقيل، كثيف، محمل بكل ما لم يُقل. تكّة ساعة في مكان ما في الغرفة، فرقعة الشموع، الريح التي تصفر بالخارج ضد الزجاج. — صفعتك، يقول أخيراً. وابتسمتِ. — نعم. — لماذا؟ أنظر إليه مباشرة في عينيه. لن أكذب. ليس عليه. — لأنني رأيت الخوف في عينيها. للمرة الأولى منذ أن بدأ كل شيء، فهمت أنني لن أسمح لنفسي بالضرب بعد الآن. أنني لم أعد ضحية. أنني أستطيع الرد، وأنني سأفعل. ينظر إليّ طويلاً. طويلاً لدرجة أنني أبدأ بالاعتقاد أنه لن يجيب أبداً، أنه سينهض ويجعل حراسه يطردونني. ثم شيء يمر في عينيه الرماديتين. لمعة لا أعرف فكها. احترام، ربما. أو فضول. أو شيء آخر، أعمق، أخطر، لا أجرؤ على تسميته. — أنتِ مختلفة، يقول أخيراً. قلت لك ذلك، تلك الليلة في الحانة. لا تخفضين عينيك. لا تستسلمين. تقاتلين، حتى عندما يكون كل شيء خاسراً، حتى عندما لا تكون لديك أي فرصة للفوز. ينهض، يدور حول مكتبه، يقترب
الداخل في آن متقشف ومهيب. الجدران عارية، من الحجر الخام، لكن الأرض مفروشة بالرخام المعرق بالرمادي. درج حجري هائل يرتفع في وسط البهو، ينقسم إلى قسمين يؤديان إلى الطوابق العليا. رايات بألوان أوكونور تتدلى من الجدران، وشعار الذئب في كل مكان، محفور في الحجر، منسوج في الأقمشة، مطعم في الخشب. — من هنا، يقول الحارس. نصعد الدرج الحجري، ثم ممراً مزيناً بالمنسوجات واللوحات. المنسوجات تمثل مشاهد صيد، ذئاباً تركض خلف أيائل، معارك قديمة حيث يواجه رجال برؤوس ذئاب مخلوقات أخرى. اللوحات صور شخصية، أجيال من أوكونور ينظرون إليّ من عيونهم المرسومة، يحكمون عليّ، يدينونني. خطواتي تتردد على الأرض المبلطة، وأشعر بأنني ضئيلة في هذا المكان الهائل، مسحوقة بثقل التاريخ والقوة. كل خطوة تقربني منه، وكل خطوة تجعل قلبي يخفق أسرع، أقوى. يتوقف الحارس أمام باب من خشب داكن، ضخم، منقوش بزخارف ذئاب متشابكة تبدو حية في ضوء المشاعل. يطرق طقرتين، وصوت عميق يجيب من الداخل. — ادخلوا.
تنطلق يدها. الصفعة تفرقع في الهواء، جافة، وحشية، ورأسي يهوي على الجانب. ينفجر الألم في وجنتي، ينتشر في فكي، وأشعر بطعم الدم في فمي، ساخن ومعدني. شفتي انفتحت مجدداً، تلك التي فتحها السكير في الحانة، وأشعر بخيط الدم الذي يسيل على ذقني. لكن هذا لا شيء. لا شيء مقارنة بما تحملته بالفعل. لا شيء مقارنة بألم فقدان أمي، بيتي، كرامتي، مستقبلي. لا شيء مقارنة بالغضب الذي يحرقني منذ أشهر ولن ينطفئ أبداً. أعتدل. ببطء، ببطء شديد، كأنني لم أشعر بالصفعة، كأنها لا تملك أي سلطة عليّ. أنظر إليها، مباشرة في عينيها، وأرى الإحباط في نظرها، الغضب لأنها لم تحصل على ما أرادت. أرادت تحطيمي، وما زلت واقفة. وأبتسم. ابتسامة رفيعة، باردة، لا تصعد إلى عينيّ. ابتسامة هي سلاح، إهانة، وعد. ابتسامة تقول كل ما لا أستطيع قوله بصوت عالٍ، كل ما لا أجرؤ على صياغته بعد لكنه هناك، في أعماقي، ينمو وينتظر ساعته. يمكنك ضربي. يمك
تنهض، تقترب مني. خطواتها بطيئة، محسوبة، وحفيف فستانها الحريري على الباركيه المصقول هو الصوت الوحيد في الغرفة. عيناها الزرقاوان تفحصانني باحتقار غير مخفي، تتأخران على فستاني المستهلك، شعري الباهت، يداي المحمرتين من الغسيل، وجنتيّ الغائرتين من الجوع. تتوقف على بضع خطوات مني، وأشعر بعطرها، مزيج من الورد والمسك، ثقيل، مخدر، يسبب لي الغثيان. — تظنين أنه سيهتم بلا شيء مثلك؟ تظنين أن والدي، الزعيم الأعلى للذئاب البشرية في إيرلندا، ألفا الألفا، سيتعلق بأوميغا مرفوضة، بفتاة تعيش في كوخ مع عجوز يحتضر وعمة مخرفة؟ بفتاة لا تملك شيئاً لتقدمه، لا جمال، لا ثروة، لا قوة، ولا حتى اسم؟ تضحك. ضحكة بلورية، مضبوطة تماماً، تبدو زائفة كعملة مزيفة. ضحكة هي سلاح، إهانة، عرض لتفوقها. — دعيني أخبرك بشيء، إيفا. والدي نام مع مئات النساء. أوميغا، بيتا، بشريات. نساء من نوعك، لا يملكن شيئاً ليقدمنه سوى أجسادهن، وإن كان. يأخذهن، يستخدمهن، وينساهن في الصباح. لا يتذكر حتى أسماءهن، وجوههن. إنهن قابلats للاستبدال، للرمي، للاستهلاك. هذا في طبيعته
إنه هو. أبي ينام بجانبي، تنفسه بطيء ومنتظم، شبه هادئ. لا يتحرك، لا يتكلم، إنه في مكان آخر، في هذا العالم الذي لجأ إليه منذ أن رحلت أمي. عمتي آيسلينغ في زاويتها، متكورة تحت أغطيتها، وأسمعها تتمتم في نومها كلمات بلا معنى، شذرات من صلوات، ذكريات من زمن كانت فيه لا تزال نفسها. في الخارج، الريح تصفر وتجعل أغصان البلوطة القديمة تفرقع، تلك البلوطة التي كانت أمي تحب الجلوس تحتها، التي دُفنت تحتها الآن. أنا وحدي. وحدي مع عاري، وحدي مع رغبتي، وحدي مع هذا العطش الذي يفترسني من الداخل، الذي يستهلكني كنار لا تنطفئ أبداً. وحدي مع هذا الهوس الذي ينمو فيّ، الذي يأخذ كل المساحة، الذي يطرد كل ما تبقى. أغلق عينيّ وأتنفس بعمق، محاولة تهدئة خفقان قلبي، تهدئة النار التي تتدفق في عروقي. لكن رائحة كيليان ما زالت هناك، مشربة في المعطف المطوي على الكرسي، في ملابسي، في جلدي. تغلفني، تهدهدني، تذكرني بما حلمت. إنها كحضور بجانبي، صامت، مطمئن، مزعج. أتمنى لو أستطيع كرهه. أتمنى لو أكره ما يجعله يشعرني به، هذا الضعف الذي







