٢

لم أنم تلك الليلة.

ولم يكن السبب رافاييل باسكال وحده.

كنت أكره أن يعترف شخص غريب بعادة صغيرة فيّ لم أكن ألاحظها أصلًا.

حركتي ليدي عندما أتوتر.

طريقتي في النظر إلى الباب قبل أن أغادر أي مكان.

حتى الطريقة التي أضغط بها على القلم عندما أشعر أن الشخص المقابل يخفي شيئًا.

أمور صغيرة.

تفاصيل لا تستحق التفكير فيها عادة.

لكن رافاييل جعلني أفكر بها جميعًا.

استلقيت على سريري، أحدق في السقف بينما كان المطر لا يزال يطرق زجاج النافذة.

أغمضت عيني.

فتحتها.

ثم أغلقتها مجددًا.

لكن صوته عاد إلى رأسي:

“أخيرًا أرسلوكِ أنتِ.”

فتحت عيني بضيق.

— مستفز…

مددت يدي إلى المنبه الموضوع بجانب السرير.

الثالثة واثنتان وعشرون دقيقة.

تنهدت، ثم جلست.

كان من الواضح أن النوم لن يأتي.

⸻

في السابعة والنصف صباحًا كنت أقف أمام مكتب رئيس القسم.

وضعت الملف على مكتبه.

— أريد التسجيل الكامل لاستجوابات رافاييل باسكال السابقة.

رفع عينيه من الأوراق.

— لماذا؟

— أريد أن أعرف كيف تصرف مع المحققين الآخرين.

أراح ظهره إلى الكرسي.

— لم يتصرف.

— ماذا تقصد؟

— جلس مثلما جلس معكِ.

— ولم يتحدث؟

— لا.

فتحت الملف أمامه.

— هل قال لهم شيئًا؟

— كلمات قليلة.

— ماذا قال؟

صمت قليلًا.

ثم قال:

— لا شيء مفيد.

لم يعجبني جوابه.

— أريد التسجيلات.

— ستحصلين عليها.

أغلقت الملف.

وقبل أن أتحرك، قال:

— سيلين.

توقفت.

— نعم؟

نظر إليّ بجدية.

— لا تجعلي فضولك الشخصي يدخل في القضية.

لم أجب فورًا.

ثم قلت:

— لن أفعل.

لكنني كنت أعرف في داخلي أن الأمر بدأ بالفعل.

___

كانت هناك أربعة تسجيلات سابقة.

أربعة محققين.

أربع جلسات.

بدأت بالأولى.

ظهر رافاييل على الشاشة، جالسًا في المكان نفسه الذي جلست فيه الليلة الماضية.

لكن الفرق كان واضحًا.

في التسجيل الأول، كان أكثر انغلاقًا.

المحقق أمامه يتحدث.

يسأل.

يرفع صوته أحيانًا.

ثم يعود إلى الهدوء.

رافاييل لا يجيب.

فقط ينظر إليه.

أوقفت التسجيل.

انتقلت إلى الثاني.

النتيجة نفسها.

ثم الثالث.

ثم الرابع.

لم يتغير شيء.

أربعة محققين حاولوا كسر صمته.

ولم ينجح أحد.

عدت إلى التسجيل الأول، وبدأت أراقب رافاييل بدلًا من المحقق.

طريقة جلوسه.

نظراته.

حركاته.

الفواصل بين ردوده.

لم يكن شاردًا.

كان يصغي.

وهذا ما جعلني أتوقف.

هو لم يكن يتجاهل الأسئلة.

كان يستمع إليها كلها.

وكأنه يختار بعناية ما يستحق أن يجيب عنه.

أعدت التسجيل عدة ثوانٍ.

ثم أوقفته.

قلت لنفسي:

— أنت لا تصمت لأنك لا تملك ما تقوله.

حدقت في الشاشة.

— أنت تصمت لأنك لا تريد أن تقول الشيء الصحيح.

طرقت أصابعي على سطح المكتب مرة واحدة.

ثم فتحت سجل القضية.

بحثت عن تفاصيل توقيفه.

مكان الاعتقال.

وقت الاعتقال.

الأشخاص الذين كانوا موجودين.

الأدلة التي ضُبطت معه.

ثم وصلت إلى نقطة جعلتني أتوقف.

مكان العثور عليه لم يكن قريبًا من موقع آخر جريمة.

بل على بعد مسافة كبيرة.

وهذا لم يكن دليلًا على براءته.

لكنه جعلني أراجع التسلسل الزمني مرة أخرى.

فتحت تقرير الجريمة الأخيرة.

ثم تقرير توقيفه.

قارنت الوقتين.

لم يكن هناك تناقض واضح.

لكنني لم أكن أبحث عن تناقض.

كنت أبحث عن شيء لم أنتبه إليه بالأمس.

شيء يجعل رافاييل يتصرف بهذه الثقة.

⸻

في الحادية عشرة وثلاث دقائق، كنت أقف أمام باب غرفة التحقيق مرة أخرى.

هذه المرة لم أشعر بالتردد.

دخلت.

كان رافاييل في المكان نفسه.

مقيد اليدين.

جالسًا بهدوء.

رفع عينيه عندما دخلت.

ثم نظر إلى الساعة المعلقة على الحائط.

ابتسم.

— عدتِ.

وضعت الملف أمامي.

جلست.

— قلت إننا سنكمل اليوم.

— وأنا توقعت أنك ستفعلين.

رفعت حاجبي.

— توقعت؟

— نعم.

— لماذا؟

نظر إليّ للحظات.

— لأنك لم تنهي تحقيقك.

فتحت الملف.

— أنت لا تعرف متى أنهي تحقيقاتي.

— صحيح.

ثم أضاف بهدوء:

— لكنني أعرف أنك لا تتركين سؤالًا بلا إجابة.

توقفت لحظة.

لم أحب طريقته في الحديث.

كان يراقبني أكثر مما ينبغي.

— أنت تتحدث وكأنك تعرفني.

قال دون تردد:

— أنا أراقبك فقط.

— منذ متى؟

صمت.

ثم قال:

— منذ دخلتِ تلك الغرفة بالأمس.

لم أعرف إن كان يتهرب من السؤال أم يجيب عنه.

قررت ألا أسمح له بتغيير مسار الحديث.

فتحت أول تقرير.

— لنبدأ من البداية.

— تفضلي.

— أين كنت ليلة مقتل أدريان لوران؟

هذه المرة لم يجب فورًا.

خفض عينيه إلى الملف.

ثم رفعهما إليّ.

— أخبرتك بالأمس.

— قلت إنك لا تتذكر.

— وهذا صحيح.

— لا أحد ينسى أين كان ليلة جريمة قتل.

— ربما أنا أفعل.

— أو أنك تكذب.

ابتسم ابتسامة صغيرة.

— احتمال آخر.

وضعت صورة أمامه.

— هذه صورة مكان الجريمة.

نظر إليها.

لم يلمسها.

— ماذا تريدين مني أن أقول؟

— الحقيقة.

— وأنتِ مستعدة لسماعها؟

ثبتت نظري عليه.

— لهذا أنا هنا.

ظل صامتًا لثوانٍ.

ثم قال:

— كنت في شارع سانت كلير.

سجلت المعلومة فورًا.

— متى؟

— بعد منتصف الليل بقليل.

— وحدك؟

— نعم.

— هل هناك من يستطيع تأكيد ذلك؟

نظر إليّ مباشرة.

— ربما.

توقفت عن الكتابة.

— من؟

— ابحثي.

رفعت عيني إليه.

— أنا لا ألعب ألعابًا.

— وأنا لا أطلب منك اللعب.

مال قليلًا إلى الأمام.

— أطلب منك أن تتحققي.

لم أجب.

كان بإمكاني تسجيل المعلومة وطلب التحقق منها لاحقًا.

وهذا ما سأفعله.

لكنني كنت أريد شيئًا آخر.

أردت أن أعرف لماذا كان مستعدًا لتقديم هذه المعلومة الآن، بعد أن أمضى ساعات صامتًا أمام أربعة محققين.

— لماذا أخبرتني؟

سألته.

— عن مكان وجودك؟

هز رأسه.

— لأنك سألتِ السؤال بطريقة مختلفة.

ضيقت عيني.

— كيف؟

— المحققون السابقون كانوا يريدون اعترافًا.

توقف لحظة.

— أنتِ تريدين أن تعرفي ما حدث.

ساد الصمت.

لأول مرة منذ دخلت، لم أجد ردًا سريعًا.

لأن جزءًا مني كان يعرف أنه محق.

أنا لم آتِ لأجبره على الاعتراف.

أتيت لأعرف الحقيقة.

لكن هذا لم يعني أنني أثق به.

أغلقت الملف.

— سأتحقق من كلامك.

ابتسم.

— أعرف.

— لا تقل «أعرف» بهذه الثقة.

— لماذا؟

— لأنها تزعجني.

اتسعت ابتسامته قليلًا.

— هذا واضح.

حدقت به.

ثم نهضت.

وعندما وصلت إلى الباب، سمعت صوته.

— سيلين.

توقفت.

استدرت نحوه.

كان ينظر إليّ بالطريقة نفسها التي نظر بها إليّ بالأمس.

هادئًا.

ثابتًا.

وكأنه ينتظر شيئًا.

— ماذا؟

قال:

— لا تبحثي فقط عن الشيء الذي يثبت أنني مذنب.

بقيت صامتة.

أكمل:

— ابحثي أيضًا عن الشيء الذي لا يتطابق.

نظرت إليه لثوانٍ.

ثم خرجت.

أُغلق الباب خلفي.

هذه المرة لم أسرع.

سرت في الممر بهدوء، والملف بين يدي.

لكنني لم أعد أفكر في سؤال واحد.

هل رافاييل باسكال قاتل؟

بل في سؤال آخر.

إذا كانت الأدلة ضده كثيرة إلى هذه الدرجة…

فلماذا كان هو نفسه يطلب مني أن أبحث عن الشيء الذي لا يتطابق.