บททั้งหมดของ À l'ombre du parrain : บทที่ 51 - บทที่ 60

ElenaJe ne savais pas qu’on pouvait survivre à ça.À l’attente. Au silence. À la morsure du temps qui se tord autour de tes poignets comme des chaînes invisibles.Ils m’ont arrachée à lui. Brutalement. Comme on arrache un cœur d’une poitrine encore vivante. Ils ont cru que me séparer de lui suffirait à me briser. Que son absence creuserait un vide si profond qu’il m’engloutirait. Mais on ne détruit pas une femme qui a aimé un homme comme Dante.On la retient. On la frappe. On la mutile à l’intérieur. Mais on ne l’éteint pas.J’ai compté les heures. Les coups. Les regards qui me disséquaient. Les menaces, crachées comme du poison. Le goût du sang dans ma bouche. Le froid qui s’infiltrait jusque dans mes os.J’ai encaissé. Pas pour moi. Pour lui.Parce que je savais. Je le connaissais.Je savais qu’il viendrait. Qu’il traverserait l’enfer pour me retrouver. Qu’il brûlerait les murs, les hommes, le ciel s’il le fallait. Et je savais aussi que, quand il arriverait, il ne parlerait pas.D

DanteLe vent cogne contre la carrosserie.Une tempête sans pluie. Juste de l’électricité dans l’air, comme une menace suspendue.Le genre de nuit où le monde retient son souffle. Où même les ombres hésitent à respirer.Je roule sans parler. Les pneus tracent leur route sur l’asphalte trempé, une litanie de frottements sourds et réguliers.Les phares ouvrent un tunnel pâle dans l’obscurité, un couloir aveugle vers ce qu’on ne peut plus éviter.À côté de moi, Elena est immobile.Pas une parole. Pas un mouvement.Mais elle vibre.Comme une corde tendue au bord de la rupture.Ses yeux sont fixés devant, mais elle ne regarde pas la route.Elle regarde ailleurs.Dans le passé.Dans un souvenir qui colle à la peau, qui infecte encore chaque battement de cœur.Elle murmure un nom. Presque sans voix. Comme une blessure qui ne guérit pas.Elena— Arrête-toi ici.DanteJe pile.La voiture glisse un peu. Le moteur tousse, proteste.Elle sort avant même que je coupe le contact.On est dans une im

ElenaBarcelone pue le luxe frelaté.Les rues étroites crachent leurs souvenirs.Les façades colorées mentent. Derrière les murs, c’est la même crasse qu’ailleurs.Juste mieux dissimulée.C’est un décor de carte postale pour des crimes sans visages.Sofia Rojas habite au sommet d’un immeuble en verre.Une tour prétentieuse avec des portiers muets, des codes biométriques, des ascenseurs privés tapissés de cuir blanc.Elle vit dans une cage dorée, bâtie pour ceux qui croient que l’argent blanchit tout.Je les connais, ces tours.J’en ai vu d’autres.On y enferme les monstres en leur offrant la vue.Et parfois, un majordome pour les border.DanteJe la regarde se transformer.Elle ne marche plus.Elle plane.Froide. Inaltérable.Elena, c’est un scalpel dans une vitrine.Belle. Tranchante. Silencieuse.Ses gestes sont millimétrés. Sa colère, contenue.Elle a le regard d’une survivante à qui on a promis une dernière bataille.Et elle la veut.Pas pour se venger.Pour purger. Pour clore.Po

ElenaOn descend la colline comme deux ombres.Les rues de Naples nous avalent, puis nous recrachent plus bas, là où les murs sont fissurés, là où personne ne pose de questions.Le sang de Moretti colle encore à mes doigts.Je n’essuie pas. Je n’oublie pas.Je grave.Le vent glisse sur mon visage, un souffle froid qui mord, un rappel cruel que la nuit est loin d’être finie. Chaque pas résonne dans ma tête comme un écho sourd de toutes les fois où j’ai fermé les yeux, où j’ai choisi de fuir. Mais ce soir, je ne fuis plus. Ce soir, je prends. Je reprends.DanteElle ne parle pas. Pas encore.Mais je la connais assez pour savoir que c’est en train de la ronger, de creuser un trou au fond d’elle.Pas un vide.Un puits.Et dans ce puits, il y a un prénom.Livia.Je marche à côté d’elle, un poids dans ma poitrine que je n’arrive pas à chasser. Je vois ses mains trembler parfois, quand elle serre ses poings ou qu’elle effleure son cou. Elle lutte contre un cyclone intérieur, invisible mais d

ElenaChaque cri étouffé.Chaque silence.Chaque disparition noyée dans le néant bureaucratique…Je les emporte.Je suis Elena.Je suis Livia.Je suis Zaira, Giorgia, Romina.Et toutes les autres.Et je vais faire trembler les fondations de leur empire.Jusqu’à ce qu’il s’écroule.Jusqu’à ce qu’elles puissent, enfin, reposer en paix.Ou vivre.Ou crier.DanteOn part.Pas pour fuir.Pour frapper.Cette fois, ils ne verront pas venir la tempête.Parce que cette tempête a un visage.Un nom.Et une mémoire.ElenaJe suis leur mémoire.Et leur cri va tout ravager.ElenaLa mer s’ouvre devant moi, grise, féroce, indifférente.Catane est une ville faite de cendres et de sel. Une ville marquée par le feu de l’Etna, où chaque rue semble porter la mémoire d’un cataclysme ancien.C’est là qu’on nous a envoyé. Ou plutôt, c’est là que je vais arracher une vérité de plus.Le vent s’engouffre dans mon manteau, me fouette le visage, mais je marche.Dante à ma gauche, Ismael un peu en retrait. Je sui