All Chapters of UN CONTRAT DE MARIAGE EN HERITAGE: Chapter 41 - Chapter 50

— Mais je t’avais dit que je m’en fichais, on s’aimait, répondit-il, son ton doux mais ferme, comme s’il revivait leur passé à voix haute, comme si ces mots avaient été gardés en lui, prêts à éclore à nouveau.Deborah sentit son souffle se suspendre, son regard se perdant dans le sol de béton sale du marché, strié de traces de pneus et de flaques d’eau huileuse. Ses yeux se brouillèrent. Tout remontait en elle, d’un coup : les après-midis passés dans son atelier d’étudiant, les projets griffonnés sur un carnet taché de peinture, les rires étouffés à l’heure où la ville s’endormait. Les souvenirs affluaient comme une marée, déferlant contre le barrage qu’elle avait érigé depuis toutes ces années.— Je n’ai pas été élevée comme ça, murmura-t-elle, la voix tremblante, prise dans une faille intérieure. Et pourtant…Ses mots restèrent suspendus dans l’air, étouffés par un mélange de culpabilité et de tendresse. Elle n’arrivait pas à finir sa phrase, comme si y mettre un point final risquai

Deborah observa Renée, dont le malaise était palpable, ses yeux fuyant les siens tandis qu’elle ajustait nerveusement son panier de courses. La gouvernante, avec son chignon grisonnant et son tablier taché, semblait coincée entre son affection pour Deborah et sa loyauté envers Jonathan. Deborah lui adressa un sourire provocateur, ses lèvres encore chaudes du baiser échangé avec Diego. Ignorant le regard de Renée, elle se tourna vers Diego, ses yeux brillants d’une audace retrouvée. Elle s’approcha de lui, ses doigts effleurant son écharpe rouge, et l’embrassa de nouveau, un baiser profond, chargé de la douceur d’un passé heureux. Ses lèvres, chaudes et familières, avaient le goût des soirées d’autrefois, des rires partagés sous les toits de Paris, un contraste saisissant avec la froideur de sa vie actuelle. Elle se recula, un sourire espiègle aux lèvres, et lui fit un signe de tête, son cœur battant à tout rompre.Ses yeux tombèrent sur la chaîne en or qu’il portait toujours, le cruci

Deborah sortit de la cuisine, la gorge encore serrée par la conversation qu’elle venait d’avoir avec Renée. Ses pas la menèrent vers la chambre d’un pas rapide, presque mécanique, mais un frisson parcourut son dos quand elle entendit les pas lourds et réguliers de Jonathan la suivre. Il ne parlait pas. Il n’avait pas besoin de parler pour imposer sa présence.Elle atteignit la porte, tenta de la refermer derrière elle, mais sa main à lui surgit, ferme et implacable, stoppant net le battant dans un bruit sourd. Deborah recula d’un pas, le cœur battant plus fort. Son regard à lui, glacial et gris acier, se planta dans le sien, comme un coup de poignard.— Dégage tes valises, elles encombrent ! dit-il d’une voix sèche, sans un frisson d’émotion.Elle ne répondit pas. À quoi bon ? Chaque mot avec lui devenait une bataille. Au lieu de cela, elle passa devant lui d’un mouvement brusque, ses épaules frôlant les siennes, volontairement. C’était un défi silencieux, une manière de dire "je suis

Deborah se tenait immobile, ses clés de voiture serrées dans sa main, le métal mordant sa paume. Jonathan, toujours assis, la fixait, son café fumant entre ses doigts, son regard gris cherchant à percer son silence. La salle à manger, avec ses murs oppressants et son lustre éteint, semblait amplifier la tension qui vibrait entre eux. Elle sentit une vague de dégoût, son estomac se nouant à l’idée de passer une minute de plus sous son contrôle.— Autre chose, ajouta-t-il, sa voix autoritaire, presque menaçante. Ce soir, j’ai des amis qui viennent manger. Tu te tais si tu veux, mais tu manges. Ils viennent pour te rencontrer, le garçon est un ami d’enfance. Tiens-toi correctement avec eux !Deborah ne répondit pas, ses yeux fixant un point invisible sur la nappe, refusant de lui donner la satisfaction d’une réaction. L’idée de jouer la fiancée modèle devant ses amis, de sourire comme une poupée sous son joug, lui donnait envie de hurler. Elle se leva, traversa la pièce d’un pas détermin

Deborah remit la musique à fond, un cri de guitare saturée déchirant le silence, éclaboussant les parois de la Twingo comme une détonation. C’était sa guerre à elle, son front personnel. Chaque riff crachait sa rage, chaque note martelait son refus. À côté, Jonathan fulminait, mâchoires contractées, poings fermés. Elle n’en avait rien à faire. Plus maintenant.Elle bifurqua brusquement en direction de chez elle, les pneus crissant sur l’asphalte encore mouillé par la neige fondue. L’odeur d’essence, de tissu râpé et de liberté flottait dans l’habitacle. C’était son territoire, son sanctuaire contre l’ordre froid, rigide, de l’homme assis à sa droite.D’un geste sec, Jonathan coupa la musique. Le silence retomba, brutal, comme une claque.— T’as pensé à ton stage ? demanda-t-il d’une voix tendue, presque glaciale, ses yeux d’acier rivés sur son profil.Deborah ne répondit pas. Elle sourit, un sourire insolent, provocant. Et d’un doigt moqueur, elle remonta le son encore plus fort, les