All Chapters of UN CONTRAT DE MARIAGE EN HERITAGE: Chapter 21 - Chapter 30

Deborah éclata d’un rire sonore, attirant les regards désapprobateurs des clients du club « La Carotte ». Leur table, isolée dans un coin feutré, semblait soudain sous un projecteur invisible dans l’ambiance tamisée du restaurant.— Jamais ! Même si, par malchance, je ressentais un sentiment pour toi – ce dont je doute – par orgueil, je partirais. Ce que tu me fais, ce n’est pas humain !Jonathan, son regard gris durci, se pencha légèrement, sa voix basse et menaçante, chaque mot prononcé avec la précision d’un avocat habitué à dominer une salle d’audience.— Même s’il y a un enfant ? Tu me laisseras cet enfant ?— Un enfant ? Pour toi, peut-être. Pour moi, le fruit d’un viol ! rétorqua-t-elle, ses yeux lançant des éclairs.— Un viol ? Tu vas fort, dit-il, un sourire froid aux lèvres, ses doigts serrant le bord de la table.— Tu voudras me sauter, et je n’en ai pas envie ! Je prendrai des tests d’ovulation, et tant que je n’ovule pas, tu ne me touches pas. Après, tu ne me touches plus

Il lâcha son bras pour aider le serveur, qui accourut pour ramasser les débris, malgré ses protestations. Profitant de la confusion, Deborah s’éclipsa discrètement. Une fois dehors, elle courut, ses talons claquant sur le trottoir humide. Se retournant, elle constata qu’il ne la suivait pas. Elle se cacha dans un buisson, accroupie, le sol mouillé par la neige trempant sa robe. De là, elle avait une vue sur le parking sans être visible. Jonathan sortit, scrutant les alentours, son regard perçant balayant l’obscurité. Elle baissa les yeux, évitant qu’il ne sente son regard.Quelques instants plus tard, elle osa relever la tête. Il ne se dirigeait pas vers sa voiture ; il la cherchait, son pas déterminé trahissant une colère contenue. Elle entendit son prénom, crié avec une autorité glaciale, et ferma les yeux, des larmes roulant sur ses joues. Elle cacha son visage contre ses genoux, tentant de se faire minuscule, retenant son souffle.Il passa près d’elle, si proche qu’elle sentit l’a

Elle lui lança un regard noir en guise de réponse. Il s’assit à côté d’elle, mais elle ne bougeait plus, ses larmes ne s’arrêtaient plus. En plus de passer pour une idiote en n’ayant pas lu le contrat, elle était perçue comme quelqu’un qui avait échoué dans la vie. Quand elle avait voulu aller aux Beaux-Arts à Paris, son père l’en avait empêchée en lui coupant toute aide, et elle n’avait pas eu le courage de se lancer malgré le soutien de ses sœurs. Ainsi, pour eux, elle n’était bonne qu’à faire un enfant à ce prétentieux.Sans comprendre, il la prit par les épaules et la fit glisser sur ses genoux. Elle ne bougeait plus. Il lui caressait les cheveux sans lui parler. Elle aurait voulu le repousser, mais elle était lasse de tout.Lorsqu’elle rouvrit les yeux, elle réalisa qu’il était toujours là, assis sur le canapé. Elle était toujours allongée sur ses genoux. Il avait posé une main sur sa hanche. Ses yeux s’écarquillèrent un instant, son cœur s’emballa, et elle se redressa précipitam

Elle leva les yeux au ciel, exaspérée par l’absurdité de cette situation.Elle leva les yeux au ciel, à bout de nerfs, comme si tout cela relevait d’une mauvaise farce.— Tu nous fais l’angoisse de la jeune mariée ! lança sa mère avec un rire nerveux.Deborah la fixa, les yeux pleins d’ironie et de rancœur.— Oui, j’angoisse. J’angoisse à l’idée d’être offerte comme une marchandise. Mais peut-être que c’est une chance, non ? Vu que je suis une ratée, autant m’assurer un bon avenir !— Mais enfin, tu racontes n’importe quoi ! répliqua sa mère, déconcertée.Elle ne répondit pas. Elle tourna les talons et monta les escaliers deux par deux. Ses pas résonnaient comme des coups de marteau, une valise vide à la main, qu’elle remplit rapidement avec quelques vêtements, son chargeur, deux carnets de croquis froissés, et une trousse de maquillage. Tout ce qui tenait à peu près dans cette vie qu’on avait tracée à sa place.En redescendant, elle s’arrêta net dans le couloir. À travers la baie vit

Deborah se tenait figée devant le placard, la main crispée sur la poignée du tiroir, ses doigts tremblants pressant le métal froid avec une intensité presque douloureuse. Les couverts, alignés avec une précision presque obsessionnelle, semblaient la fixer en retour, leurs reflets brillants dansant sous la lumière crue de la cuisine comme des lames affûtées prêtes à trancher. Leurs contours scintillaient, nets, menaçants, comme s’ils respiraient son malaise, s’en nourrissaient même. Elle restait là, pétrifiée, les yeux rivés sur le fond du tiroir, où les couteaux formaient une ligne parfaite, glaciale. Un frisson lui courut le long de l’échine, creusant ses vertèbres d’un frémissement douloureux. Ce n’étaient plus des ustensiles de cuisine : c’étaient des tentations. Une issue. Une idée insidieuse, claire, terrifiante, s’insinuait dans son esprit : une échappatoire. Rapide. Silencieuse. Définitive.Elle inspira brusquement, mais son souffle resta coincé dans sa gorge, comme si l’air lu