All Chapters of L'Enfer dans ses bras...: Chapter 1 - Chapter 8

Je suffoque. L'air est glacial, pourtant je transpire. J'ai la gorge sèche, la bouche pâteuse, comme si j'avais hurlé pendant des heures... ou peut-être que je suis encore en train de hurler. J'en sais rien. Mon cœur cogne contre mes côtes comme s'il voulait s'échapper, me fuir. Moi aussi, j'aimerais fuir. Mais je suis coincée ici. Prisonnière de ce putain de souvenir. Tout est noir autour de moi, puis d'un coup, la lumière des phares m'éblouit. Je lève les mains pour me protéger, mais je suis trop lente. Le crissement des pneus déchire le silence de la nuit. Le choc. Le métal qui hurle. Les cris. Les siens. Les miens. Ça va trop vite, et en même temps, chaque seconde dure une éternité. Je sais ce qui va arriver. Je l'ai revu cent fois. Mille fois. Peut-être plus. Chaque nuit depuis dix ans, ce putain de film repasse dans ma tête comme un mauvais DVD rayé. Je pourrais réciter chaque bruit, chaque sensation. Même l'odeur. Celle du sang chaud. Du cuir brûlé. Du feu. Celle de la mort

Catalina Je pensais que ça pouvait pas être pire que la veille. Je croyais que j’avais atteint un certain seuil. Qu’il y avait un fond, un bas, et qu’après, on remontait, même un peu. Mais j’avais tort. Le lendemain matin, je me réveille avec l’estomac qui brûle et les jambes qui tremblent. J’ai pas vraiment dormi. J’ai juste fermé les yeux et attendu que la nuit passe comme une douleur sous anesthésie ratée. Je me change. Enfin, j’enfile un pantalon propre. Le reste, c’est pareil : la même veste qui pue le café, le même sweat à capuche qui cache un peu mon visage, mes cernes, ma vie en ruines. Quand je passe devant ma tante, elle est toujours affalée sur le canapé. Je la regarde à peine. J’ai même pas la force de la haïr ce matin. Je sors. La rue est calme, pour une fois. Juste les pas qui claquent, le bruit des freins usés d’un bus, une musique étouffée dans un appart au-dessus de moi. Tout semble loin. Comme si j’étais pas vraiment là. Le trajet jusqu’au café me paraît p

Alejandro 7h00. Pile.Je ne tolère pas le retard. Le pouvoir appartient à ceux qui se présentent avant l’heure et parlent après que tout le monde s’est tué. Moi, je suis là depuis six minutes. Dans cette maison qui pue la mort lente, la crasse et la désillusion.Tout est humide ici. Les murs suintent quelque chose que je ne saurais nommer. C’est plus que la moisissure. C’est la pauvreté qui s’incruste. La honte, peut-être. Ou la résignation. C’est un lieu sans futur. Ça me répugne. Mais aujourd’hui, j’en ai besoin.Je suis assis sur une chaise bancale, face à une table collante. Mes deux hommes gardent le silence derrière moi. Ils savent qu’ici, ce n’est pas la force qu’on vient imposer. Pas tout de suite. C’est la loi du plus grand. Celle qui s’écrit dans les regards, pas dans les coups.Et moi, je suis le plus grand.Elle tarde à descendre. Catalina.Mais je ne m’impatiente pas. Elle viendra. Elles viennent toujours.Une minute encore. Puis j’entends des pas. Lents. Légers. Presque

Catalina Le réveil sonne à 8h.Mais je suis déjà éveillée.J’ai dormi d’un œil, le corps tendu, l’esprit embourbé dans un tourbillon de phrases apprises par cœur, de gestes à répéter, de sourires à maîtriser. Ce matin, je ne suis plus une survivante. Je suis un mensonge bien habillé.Maria entre sans bruit, comme toujours.- Bonjour Catalina. L’eau est chaude. Le petit-déjeuner sera servi dans une heure. Vous avez le temps de vous préparer.Elle me parle comme si aujourd’hui était un jour comme un autre. Mais ce n’est pas le cas.Je prends mon bain en silence, le regard fixé sur les carreaux blancs du mur. Mon reflet est flou dans la vapeur. Tant mieux.Je m’habille lentement. Robe noire Dior, longue, moulante mais élégante. Elle glisse sur ma peau comme un uniforme. Le tissu épouse mes courbes sans vulgarité. Sur les épaules, je pose un léger châle. Mes cheveux sont lissés, raides, tombant en rideau sur mon dos. Aucune mèche ne dépasse. Chaque détail compte.J’enfile mes talons blan