Tous les chapitres de : Chapitre 131 - Chapitre 140

Je la laisse dormir. Sa main garde la chaleur de ma place, comme si mes os y avaient laissé un souvenir. La marque bat, discrète, contre ma peau. J’écarte la toile, la nuit me prend aux chevilles, une fraîcheur de glaise et d’eau remuée. Deux veilleurs m’aperçoivent, inclinent la tête. Je n’explique rien. Le camp respire bas, comme un corps fatigué qui ne veut pas réveiller sa douleur.La rivière appelle sans nommer. J’emprunte le sentier qui s’affaisse entre les saules, j’évite les pierres qui roulent, je retiens mon souffle pour écouter celui du courant. Les jarres, au loin, renvoient un croissant blafard. Un chien lève une oreille puis renonce. Dans ma cuisse, la flèche d’hier n’est plus qu’un fil de fièvre, bêtement fidèle. Je descends jusqu’à la langue de roche, et l’eau s’offre avec son odeur de métal, de feuilles, de pluie ancienne.Je m’accroupis. Mes doigts s’ouvrent, se referment. Je n’ai pas de phrase prête, juste ce poids qui s’est tassé sous le sternum, tait ses griffes l

Rivan est revenu sous la pluie, un fil de boue sur la joue, la bouche bleue de froid. Il a passé la palissade comme on franchit une frontière intérieure, à bout mais entier. Les veilleurs ont sonné, le camp s’est resserré autour de lui. Il a mis un genou à terre devant la pierre centrale, et sa voix, râpeuse, a porté sans crier.- Ils acceptent.Le silence a pris tout. Myra lui a jeté une toile sur les épaules. Faren s’est avancé d’un pas. Eldran a levé le menton. Orvand a plissé son œil pâle. J’ai attendu, cape serrée, les mains ouvertes.- Sept jours sans feu contre les toits, a poursuivi Rivan, et passage aux blessés. Échange de prisonniers au troisième. Mais... une condition.Les mots ont pesé plus lourd que la pluie.- Un combat rituel. Toi, Luna, contre leur champion. Au troisième soir, sous la lune safranée. Premier sang ou immobilisation. Pas de morsures. Deux cercles, deux hérauts. Ils ont dit : refuse, et la trêve est cendre.Je l’ai regardé. Son regard ne fuyait pas, malgré

Les acclamations montent, d’abord rugueuses, puis gonflées, jusqu’à frôler l’excès. Le cercle entier, nos torches encore fumantes, nos veilleurs aux bras raidis par l’effort, nos jeunes qui n’avaient jamais vu une trêve suspendue au fil d’un souffle, tout se mêle dans ce cri brut qui refuse de mourir. La pluie continue, mais elle ne noie rien : elle dilue le sang, elle ravive la boue, elle souligne chaque visage. Je suis debout au centre, mon épaule bandée à la hâte, mon flanc qui brûle, et pourtant mon corps tient comme si la douleur était une armure.Kaël s’avance, malgré Myra qui lève les bras pour l’en empêcher. Il n’écoute pas. Ses yeux cherchent les miens, et je ne vois plus la foule. Son pas est lourd, mais il me fend le tumulte, jusqu’à ce que sa main trouve ma nuque. Le contact est bref, mais suffisant pour rallumer la fièvre qui me traverse toujours lorsqu’il m’effleure. Les voix autour s’effacent. Nous sommes deux dans une arène de mille.Je sens son souffle contre mon fron

Je n’ai dormi qu’à moitié. Chaque fois que mes paupières se joignaient, la caverne des Orgues revenait, noire comme une bouche d’orage, avec la bête couchée juste à l’entrée. Kaël avait promis d’y monter seul, « pour regarder respirer ce qui te réclame ». Je l’avais laissé partir à contrecœur, tendue par une angoisse fine qui ne faisait que m’aiguiser. La trêve tenait, mais le monde paraissait prêt à changer de peau.Je me suis levée avant l’aube. La pluie avait cessé; le camp sentait la laine humide et l’argile fraîche. Les jarres alignées retenaient un collier de gouttes pâles. Je glissai hors de la toile, roulai mes épaules pour vérifier la bande à l’épaule et le bandage au flanc. La douleur vivait, mais elle avait pris la forme d’un outil: elle m’ancrait.- Reste, m’ordonna Myra sans lever les yeux.- Une ronde. Je reviens avant que la vapeur ne chante.La terre parlait encore du frisson de la veille: un rythme bas.Je l’ai senti avant de le voir. Pas Kaël. Une densité neuve. L’om

La pluie s’était retirée, laissant sur les herbes un éclat de verre. À l’est, un nuage bordait la crête. Je partis avant les autres, cape serrée, épaule bandée par Myra. Le totem pesait sage contre ma peau. Le camp réglait ses gestes derrière moi. Devant, les pierres attendaient.Je n’y allais pas pour la guerre. Je n’y allais même pas pour la trêve. Je voulais la vérité. Pas l’idée qu’on s’en fait de loin, pas la version qui rassure. La vérité nue, exacte, qui coupe et répare. S’ils acceptaient de parler, les Esprits nous livreraient ce fil; sinon, je reviendrais avec du silence utile.Les pierres s’ouvrirent au bord de la lande. Certaines avaient glissé depuis l’hiver dernier, d’autres restaient droites, veines apparentes. La fissure qui avait tremblé sous mon sang devenait une cicatrice sombre, ourlée de mousse. Je posai la paume sur le premier menhir; il avait la température d’un front vivant. La marque à mon cou répondit, puis le totem vibra d’une poussière d’or, prête à éclore s