All Chapters of SA MAJESTÉ LA HAINE : Chapter 121 - Chapter 130

Leo---Les jours passent et je regarde ma sœur mourir à petit feu.C'est le seul mot qui convient. Mourir. Pas physiquement. Son cœur bat, ses poumons respirent, ses mains bougent. Elle est là, dans le fauteuil à côté de mon lit, à me sourire, à me parler, à me tenir la main. Mais quelque chose en elle s'éteint chaque jour un peu plus. Ses yeux, qui étaient si vifs, sont devenus ternes, comme des pierres polies par la mer, lisses et vides. Ses mains, qui étaient si chaudes, sont devenues froides, comme si le sang s'était retiré pour aller se cacher ailleurs, là où personne ne peut le trouver. Sa voix, qui était si douce, est devenue un murmure, une ombre de ce qu'elle était, une feuille morte que le vent emporte.Je la regarde, et je vois la petite fille qui venait me border quand je faisais des cauchemars. Je vois l'adolescente qui mentait à notre mère pour me protéger, qui se mettait entre elle et moi comme un bouclier vivant, qui encaissait les cris, les insultes, les silences gla

Alessandra est immobile sur le rebord de lafenêtre. Ses mains sont crispées sur le rebord. Ses jointures sont blanches. Ses ongles s'enfoncent dans le bois.— Elle avait des règles, Luck. Des centaines de règles. Alessandra n'avait pas le droit de parler trop fort. Pas le droit de rire trop fort. Pas le droit de pleurer. Pas le droit d'être en colère. Pas le droit de vouloir quoi que ce soit. Pas le droit d'être. Chaque jour, elle devait être parfaite. Silencieuse. Invisible. Absente.Je marque une pause. La toux me reprend. Alessandra ne bouge pas. Elle regarde par la fenêtre. Son visage est vide, comme une maison abandonnée.— Et quand Alessandra désobéissait, quand elle faisait quelque chose de mal, quand elle était trop bruyante, trop visible, trop présente, notre mère l'enfermait. Dans le placard sous l'escalier. Pas un placard à v&

 Elle rit encore. Je ris aussi.Dehors, le ciel s'éclaircit. Le soleil perce les nuages, dessine des rayures dorées sur les murs blancs de la chambre, sur les draps, sur nos mains. La pluie s'arrête. Les oiseaux se remettent à chanter. Un nouveau jour commence.Je ferme les yeux. Sa main est dans la mienne. Sa tête est sur mon épaule. Son souffle est régulier, apaisé.Pour la première fois depuis des jours, je sens que ça va aller. Pour elle. Pour moi. Pour nous. Luck---Leo me tend une boîte en carton avant que je parte.Ses mains sont faibles, ses doigts tremblent un peu, mais il tient la boîte comme on tient une relique, comme on tient un trésor. La boîte est usée, les coins écornés, le couvercle taché. Une boîte à chaussures, ou à souvenirs, ou à secre

 Je suis dans une voiture garée de l'autre côté de la rue. Vitres teintées, moteur silencieux. Je la regarde sortir, fermer sa porte, vérifier deux fois qu'elle est bien verrouillée. Je la regarde marcher, son sac à main sur l'épaule, son pas rapide, presque pressé. Je la regarde disparaître au coin de la rue.Elle est plus maigre. Ses vêtements, qui étaient ajustés, flottent maintenant sur elle. Ses joues sont creuses, ses pommettes saillantes. Ses yeux sont cernés, deux croissants violets qui lui mangent le visage. Elle ne dort pas. Elle ne mange pas. Elle ne vit pas.À cause de moi. À cause de lui. À cause de tout ce qu'on lui a fait. À cause de cet amour qui la détruit.Le soir, elle rentre tard. L'hôpital, toujours l'hôpital. Son frère. Leo. Le seul être qui compte vraiment pour elle. Le seul

 Je le frappe.Ma main s'abat sur sa joue. Le bruit claque dans le salon, sec, violent. Ma paume brûle. Sa joue rougit immédiatement, la marque de mes doigts s'imprime dans sa chair.Il ne bouge pas.Je le frappe encore. Sur l'autre joue. Plus fort. La douleur remonte le long de mon bras, de mon poignet, de mes doigts. Je le frappe encore. Sur la poitrine. Sur l'épaule. Partout où je peux.— Tu n'avais pas le droit ! Tu n'avais pas le droit !Il encaisse. Il ne bronche pas. Il ne lève pas les mains pour se protéger. Il ne recule pas. Il reste là, immobile, à prendre chaque coup, chaque insulte, chaque larme. Ses yeux ne me quittent pas. Ils sont rouges, gonflés, mais ils ne clignent pas.— Tu n'avais pas le droit de lire ces lettres ! Tu n'avais pas le droit de savoir ! Tu n'avais pas le droit de venir ici, de forcer ma porte, de me faire ça !