All Chapters of SA MAJESTÉ LA HAINE : Chapter 81 - Chapter 90

LuckJe ne comprends pas. Je l'humilie. Je l'utilise. Je la traite comme un objet , parce que c'est plus sûr, parce que c'est ce que je sais faire, parce que c'est ce que mon grand-père m'a appris. « Les femmes sont des corps, pas des âmes. On ne souffre pas d'un corps qu'on quitte. »Alors pourquoi, quand elle pose sa tête sur mes genoux, quand elle passe sa main dans mes cheveux, quand elle murmure mon nom , Luck, pas Monsieur Blackwood, pas mon maître, mais Luck , pourquoi j'ai envie de pleurer ?Pourquoi j'ai envie de la supplier de rester ?Je l'entends dans le couloir. Ses pas nus sur le parquet. Elle porte cette nuisette que je lui ai achetée pas pour elle, pour moi, pour que ce soit agréable quand je la prends. Je mens. Je l'ai achetée parce que je voulais la voir belle. Je voulais qu'elle soit belle pour moi.Faiblesse. Tout ça n'est que faiblesse.— Ferme la porte.Elle obéit. Le verrou s'enclenche. Elle est à moi pour les prochaines minutes, les prochaines heures, jusqu'à c

Trois semaines et quatre jours après le départ de CormacAlessandra4 heures du matin : Appartement de Luck .Je me réveille en sursaut.Le lit est vide à côté de moi. Bien sûr. Il n'a pas dormi ici depuis des semaines. Pourtant, ce matin, quelque chose est différent. Un silence plus lourd. Une absence plus présente.Je me lève. Enfile son peignoir , le mien est resté dans la salle de bains, mais ce matin j'ai besoin de son odeur. Besoin de lui, même si je ne devrais pas.La porte de son bureau est entrouverte.Je m'approche sans bruit.Il dort.Pour la première fois depuis le départ de Cormac, Luck s'est endormi ailleurs que dans son fauteuil. Il est affalé sur le canapé du bureau, un dossier ouvert sur la poitrine, la tête renversée en arrière. Ses traits sont détendus. Presque paisibles. Il a l'air plus jeune comme ça. Plus vulnérable.Je reste sur le seuil à le regarder.Comment peut-on aimer et haïr quelqu'un avec la même intensité ?C'est la question qui me hante depuis des sema

LuckLa brume est si épaisse qu'elle avale tout. Les falaises, l'océan, le ciel. Même le bruit de mes propres pas sur la pierre humide. Gallagher est derrière moi, quelque part dans ce néant blanc, mais je l'entends à peine.— Luck, ralentis. On ne voit rien.Je n'écoute pas. Je ne peux pas écouter. Pas maintenant.Cela fait trois heures que nous marchons le long de la crête des falaises de Moher. Trois heures à scruter chaque rocher, chaque anfractuosité, chaque endroit où un corps pourrait être caché. Ou jeté.Mon téléphone vibre dans ma poche. Je le sors. L'écran affiche le nom de l'hôpital. Je décroche, le cœur serré.— Monsieur Blackwood, c'est le Dr. Reynolds pour Leo Delacroix.— Oui.— Il a fait une crise cette nuit. Vers trois heures du matin.Je m'arrête net. Le vent siffle à mes oreilles.— Une crise ? Quel genre de crise ?— Une complication liée à son traitement. Son organisme réagit mal à la chimiothérapie. Nous avons dû le réanimer.— Le réanimer.— Il est stable mainte

 Cormac Je cuisine.C'est une de mes rares passions, une des seules choses qui me calment. Hacher les légumes, doser les épices, surveiller la cuisson. Un rituel apaisant dans un monde qui ne l'est pas.Elle est là-haut. Je l'entends marcher, s'arrêter, reprendre sa marche. Elle doit faire les cent pas dans sa chambre, à regarder l'océan sans le voir.Je pense à elle. À son visage quand elle est descendue ce matin. La peur, la confusion, mais aussi cette lueur dans ses yeux. Cette étincelle de rébellion qui n'a pas encore été éteinte.C'est pour ça que je l'aime déjà, je crois. Pas pour son corps, pas pour ce qu'elle représente pour Luck. Pour cette flamme. Cette capacité à résister même quand tout semble perdu.Le homard est prêt. Le vin est ouvert. J'ai mis un couv

 Je me lève, contourne la table, m'accroupis près d'elle. Elle se raidit mais ne s'éloigne pas.— Tu dois comprendre que Luck n'est pas ton salut. Que l'amour qu'il te porte est empoisonné par sa haine. Que tu mérites mieux.— Et toi ? Tu es mieux ?— Non. Je ne suis pas mieux. Je suis différent. Et c'est à toi de choisir ce que tu préfères.Je retourne m'asseoir. Le repas continue en silence. Elle mange, boit un peu de vin. Ses joues rosissent. Elle est si belle que ça me fait mal.— Parle-moi de toi, dit-elle soudain.— De moi ?— Ton enfance. Les foyers. Comment tu t'en es sorti.Je la regarde, surpris. Elle veut vraiment savoir ?— Pourquoi ça t'intéresse ?— Parce que si je dois être ici, autant comprendre qui me retient prisonnière.— Je ne